Suplemento de Realidades y Ficciones

2012-03-01T08:22:00.033-08:00

SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

Nº 52 – Marzo de 2012 – Año III

Sumario:

• Teresa CORASPE (Venezuela)

• Isabel LLORCA BOSCO (Argentina)

• Leo LOBOS (Chile)

• Melody GERALDINE (Argentina)

• Jorge Judah CAMERON (Chile)

• Claudia AINCHIL (Argentina)

• Ana ARIAS SAAVEDRA (España)

• Rubén Ignacio MAURENZI - Cronopio (Argentina)

• Patricia K. OLIVERA - Patokata (Uruguay)

• Karina MADARIAGA (Argentina)

TERESA CORASPE

Nacida en Soledad (Anzoátegui), Venezuela, en 1941, reside en Ciudad Bolívar. Escritora. Una de las grandes poetas hispanoamericanas.

Entre sus obras, se cuentan:

• Las fieras se dan golpes de pecho, Editorial Talavera, Ciudad Bolívar, 1975 (poemario, agotado).

• Vuelvo con mis huesos, Tipografía del Diario El Luchador, 1978.

• Vértice del círculo, Gobernación del Estado Bolívar, Impresos Copy flash, 1987.

• Este silencio, siempre, Asociación de Escritores de Venezuela, Seccional Bolívar, Editorial Venezolana, Mérida, 1991.

• Tanta nada para tanto infierno, Ediciones al Sur, Dirección de Cultura del Estado Bolívar, l994.

teresacoraspe@hotmail.com

http://wwwteresaeneltiempo.blogspot.com/

http://teresaeneltiempo.blogspot.com/

ANTE LA PUERTA

de Teresa Coraspe ©

¡Oh puerta!

¡Cuántas sombras habrán pasado a través de ti!

Y cuando tú no eras puerta, sino árbol, ¡Cuántas sombras

descansarían en tu regazo! Más, cuando tú, aún ni siquiera

eras árbol, ¿qué mano temblorosa sembraría la tímida semilla

a la tierra, que diera origen a que algún día fueras árbol

y luego puerta? ¿Dónde están?

MORADAS

de Teresa Coraspe ©

De las casas que habité

sólo tengo fragmentos de recuerdos.

¡Fueron muchas!

Así mi infancia fue fraccionada por las tantas mudanzas.

Pero hay una casa

que se repite en los sueños

quizá porque en ella viví por siete años

y en las noches viene a visitarme poblada de fantasmas.

Yo la voy reconstruyendo habitación por habitación

sin omitir ni una puerta o ventana (siquiera).

Pero de todas esas casas

la verdadera es ésta donde habito, leo y pienso

y donde los hijos y la infancia dejó huellas profundas

con árboles y flores y el verde y los pájaros y la risa y el

llanto se sientan a la mesa como quien va a misa cotidianamente.

Esta casa y las demás casas fragmentadas

son pedazos de vida dejados por ahí

a la par de los días.

Y en muchas noches cuando duermo

vuelvo con la llave

a la cerradura que abro con suma facilidad

para habitar en silencio esa casa que se repite

y se niega a ser olvidada.

Y la encuentro ocupada

con los mismos muebles que una vez existieron

sólo que voces misteriosas me asustan

quizás son las nuestras

que se quedaron grabadas

en el interior de sus muros

y que la ausencia vuelve entrañas.

Por eso mi penúltima casa

la cuido y acaricio porque es la morada de este cuerpo

que un día dejará de ser.

Yo la miro largamente para darle vida

y que palpite como una lámpara encendida a media noche

una casa donde el sol se las ingenia para entrar

y acurrucarse en silencio en todos sus rincones

y llenarla de luz como un cáliz venido desde lejos.

…

Dejarse ir a la orilla no es un suicidio,

es sólo confundir las rutas

por las que debemos andar.

Dejarse ir es despedirse lentamente,

volver a la húmeda fuente

que nos arrullará para siempre

lejos del surco y las grietas

marcadas en los pies.

Andar de nuevo por senderos olvidados

de donde un día venimos

no sé a qué culpas cancelar.

Caminar despacio por la ribera abierta.

En línea recta y flotar.

ISABEL LLORCA BOSCO

(Buenos Aires, Argentina, 1952). Poeta, narradora, crítica literaria. Profesora en Letras (UBA). Coordinadora de talleres literarios. Jurado en certámenes de poesía y narrativa. Integró el equipo de REVISTA SESAM y conforma el de POLIS LITERARIA. Entre otros, Primer Premio Nacional de Poesía “Julio Arístides”. Varias páginas literarias en Argentina y en el extranjero han publicado sus obras poéticas.

polis_literaria2@yahoo.com.ar

http://polisliteraria.blogspot.com/

COLLAR

de Isabel Llorca Bosco ©

Cae el collar en un estrépito de luces.

Veo la torzada de los hilos lacia,

veo brillar las mostacillas sueltas

como otra noche dentro de la noche.

Todo lo veo en la oscuridad, y veo más todavía.

Fue como liberarme. Lo arrojé

porque se interponía entre nosotros.

Después lo opacaría el agua matinal,

se volvería violeta reverberando al sol.

Guías de alambres que oprimían mi garganta,

ya no gargantilla, cinturón del medievo.

La noche no era negra y acechante, sino clara y azul,

por mil hendijas entraba en resplandor.

Del collar, ni sabía; vos en mí.

gemidos y susurros libremente enhebrados

en la pleamar de nuestro amor, rebelde para algunos.

Y hasta llegué a ver más por un reflejo,

quizás, en algún sueño momentáneo.

Vi la mujer que me legó la fantasía y tantas otras cosas,

La imaginé empezando a desvestirse,

de espaldas, el peinado alto, impecable.

Y aunque fantasma, me miró por el espejo:

Vos no sos una Bosco, qué distinta.

Con qué cuidado guardaba aquel collar,

alisando sus hebras, dándole forma de corona.

Sus ojos verdes escrutaban –verdes como los míos–

que el cofre no quedara abierto

porque iría a aplastar los canutillos o saldría la música.

El hombre que la amaba, la llamó

amenazando con soltarle el pelo.

Mientras, ella se retocaba el peinado una y otra vez.

Mis manos de nena habían frotado

las torzadas de pelo suavísimas y frías,

seda salvaje lamiendo su cintura.

Pronto yo, que llevaba su nombre en tercer grado,

le daría brillo y el color de la caoba. Ya blanco,

se lo corté mucho después.

Y aunque era necesario, me sentí una Dalila.

Nosotras nos queremos, me había dicho.

Y no hubo respuesta, aunque supe

que iba a sentir la culpa por una eternidad.

Pero una vida entera como un sí sostenido

tampoco podría ser.

Y es claro que la amaba y me quedé sin voz:

no se puede ser libre sin ser algo agresiva.

Cuando la gente me creía hija suya,

se estremecería aquel vientre vaciado, como dicen los torpes.

Y con un cofre lleno, que después vendería en otra de sus pérdidas.

Se apagó el velador. No hubo ruido de horquillas.

Nada se interponía entre ellos, sólo el inmenso camisón de lino,

porque –decía– es más fresco que el nylon.

María Isabel Ester vuelve a mirar la luna del espejo

y aquella pulida dignidad que no heredó.

Su cara se humedece, como lloraba Pedro en cada madrugada.

La luz me deja ver que el collar está intacto, a pesar de mi arrojo,

las nocturnas cuentitas para evocar su cielo y lucirlo otra vez.

Sin embargo hay una imagen que llovizna

por el pecado absurdo, que no puede absolverse

porque no es un pecado:

el de ser dos mujeres distintas y distantes

para llevar las joyas de sus vidas.

LEO LOBOS

(Santiago de Chile). Su nombre completo es Leonardo Andrés Lobos Lagos. Estudió Comunicaciones en la Universidad Diego Portales. Poeta, traductor y artista visual.

tallerleolobos@yahoo.com

leolobos@gmail.com

http://leolobos.blogspot.com/

DEVAGAR

de Leo Lobos ©

Bajo las luces del cielo de estos años

solo

velocidad

del

Mundo

TIEMPOS ANTERIORES

de Leo Lobos ©

Haz de caminar un largo

trecho a pie

antes de conseguir

tus

alas

SILENCIOSO DENTRO DE LA NOCHE

de Leo Lobos ©

Fluir, leve, andar descalzo, inflar

lentamente los pulmones

pesar cada paso sentir

cada instante entrar

silencioso dentro

de la noche

como sí ella

fueras

tú

MELODY GERALDINE

Nació en Buenos Aires el 18 de marzo de 1987. Desde chica se interesó por la literatura como otro modo de ver y entender la realidad. De trascenderla. Cursó estudios de Letras en la Universidad del Salvador, Dirección de cine en la escuela CIEVYC, y realizó un breve paso por la Universidad de Buenos Aires. En la actualidad se considera autodidacta. Acaba de publicar su primer libro de relatos cortos “Vencidos”, por editorial El Reino. Actualmente se encuentra escribiendo su segundo libro de relatos.

melodygeraldine@hotmail.com

http://www.melodygeraldine.blogspot.com/

TEXTO III DEL LIBRO “VENCIDOS”

de Melody Geraldine ©

Negro luto, negro noche, amarillo sol.

Monumentos móviles del caos, íconos casi absurdos de la velocidad de las horas.

Urbanas.

Me siento, abro la ventana, le indico hacia dónde voy.

Su cabeza gris y seca, la ficha delante de mis piernas que lo identifica antes de que su cabeza fuera gris y seca, el respaldo de bolitas de madera –tan necesarias– y ese escudo de Racing colgando del espejo, en lugar de una cruz, un cristo o una estampita de la virgen.

Demasiadas ruedas juntas, demasiado sol malentendido se filtra, en el ruido de los colectivos, de las bocinas, de todas esas personas amontonadas. Miro las calles, los edificios, los autos quietos o yéndose rápido, rápido, y miro, siento el aire, la primavera en la cara, y miro. Veo entre los carteles unas nubes grandes, tan blancas y reales que parecen de artificio. Desde acá, desde el cemento, la naturaleza es como un lujo, un horizonte que no se alcanza, otra vía posible.

Las manos que sostienen apenas el volante y mueven los cambios como máquinas y emiten señas a las otras manos de los otros volantes, son también parte de esa cabeza gris y seca que conoce, desde adentro, el alma de todo lo que vive entre el tránsito, los cortes y los bombos; las imágenes repetidas de los mismos recorridos, los grandes carteles publicitarios, uno por uno, la duración de los movimientos de la ciudad, con todas sus rutinas y variaciones, el pulso de los semáforos, las noticias susurradas desde lo bajo, los gestos de policías y ladrones y de tantos ciudadanos en el medio. Y esas manos traen al hombre y lo llevan de y a todos lados, y no puedo no compadecer, engreídamente, la monotonía de su tiempo, su soledad rara, el motor estéril bajo su cuerpo. Y todas esas horas… marcadas en el contador que no para de contar.

Y miro, lo que yo veo de cuando en cuando pero que él ve todo el tiempo, y entre todas esas imágenes una sobresale, una figura avejentada que camina hacia adelante, apoyada en su bastón, vestida con bolsas negras de residuos. Cubierta la cabeza, la cara y el cuerpo entero, con los ojos solos al descubierto, como occidentalizando el burka ella sola, en su mundo, en su país propio, escondiéndose el cuerpo como si fuera basura. Y atraviesa el vidrio y cruza la mirada con la mía, y me estremece de asombro y tristeza un instante, y digo algo, no se qué, y él contesta que sí, que hace treinta y tres años que la ve dando vueltas, tapada desde siempre como si fuera miseria eterna.

Verde. Los coches se despegan unos de otros y el taxi avanza. Mi mente avanza. Luego todo vuelve a ser verde.

En el medio de la calle, un árbol protegido por una cerca, más anciano que todos los linyeras casi muertos, con raíces más grandes que árboles enteros.

Monumentos perpetuos, testigos de la historia.

Y otra vez rojo.

Las manos del hombre se aburren y quieren contarme. Historias que en otro momento ignoraría, pero que ahora, sin saber porqué, me interesa escuchar. Y me sumerjo en ese saber urbano, en ese humo difuso que exhala el tránsito de todos los que viven entre ruedas. Como él, que pasa diez horas al día con las manos estáticas llevándolo, con los ojos repetidos en el espejo, mientras debajo Racing parpadea movimientos de un lado a otro, simulando, en todo, a un corazón. Pero sabe que su vida es eso y mucho más, y a la vez no, no lo es, es todo una gran mentira. O no. Todo eso que vive, con los ojos, al final del día son sólo imágenes. O acaso no sólo imágenes. Y ese escudo es simplemente un escudo, jamás será ni un corazón ni un ícono religioso, aunque sí fuera, en el fondo, tanto o más personal que la ficha amarillenta que cuelga entre mis piernas.

Me dice que no es la única, que hay otras como ella, que esa mujer fue joven un día pero que ya pasaron muchos días. No sé desde cuándo andará dando vueltas, dice, como resignado a la desgracia ajena, y cansado, del tránsito que no avanza y del cuero gastado que ya casi no resiste tanto peso. Sus costados sobresalen del asiento. Lo desbordan.

No veo su nuca que tapa el pelo gris y ralo, no veo su espalda, ni sus pies, ni siquiera su perfil. Veo la mirada doble que rebota hacia mí desde el espejo, que habla desde el fondo de su infancia y persiste en un brillo tenue, escondida para siempre entre esas líneas de vejez que modelan sus ojeras.

Resuena su voz grave, fuerte, que viene de su garganta como un ruido, hila sonidos roncos que tardo en comprender. Son palabras. Vibran entre las ventanas cerradas y entre los asientos sordos, casi como una necesidad de su cuerpo y su garganta de expulsar por ahí todo lo que en ese taxi entró alguna vez.

Me dice que hay otras como ella. Otros. Que la calle está llena de hombres que la habitan.

Solos.

Sin saber siquiera porqué.

Me habla de una mujer que también solía ver siempre. Ella se sentaba a leer todos los días en el mismo rincón de Plaza Miserere, y lo extraño, no era que se sentara a leer siempre en el mismo lugar, sino que leyera en voz alta. Sola. Siempre. Y que pasado el tiempo la mujer además de libros fuera juntando basura y llenándose de mugre, y que ella misma se fuera convirtiendo en un cúmulo de basura. Y se fue quedando y quedando y se quedó. Y se hizo vieja y empezó a hablar sola todo el tiempo y bue... no sé qué habrá pasado después con ella, si se habrá muerto o no –me dice–. Sin ninguna expresión, casi sin gestos, como si ya no le importara lo que estuviera diciendo, como si su relato saliera sólo de su boca, sin ningún esfuerzo ni compromiso.

Nada.

No entiendo su contradicción, es como si se hubiera aburrido de su propio entusiasmo. O no, no sé, quizás yo lo malentendí, quizás esos cigarrillos que ahora descubro arriba de la guantera le hayan consumido el corazón, y ya no le quede aire ni tiempo para hilar diez oraciones seguidas.

Me pregunta si me molesta que fume y si quiero uno. No, no hay problema, bueno gracias. Me presta fuego, enciendo, abro la ventana. Aspiro, confundida en mi placer, y suelto afuera, expulso de adentro mío un poco de aquello que me rodea y miro con asco, me hundo en mi contradicción como este hombre que no es coherente ni con su propio tono de voz.

Yo soy parte del humo.

Mientras el taxi avanza por una avenida que reconozco pero de la que ignoro el nombre, las cenizas de su cigarro amagan pero vuelven, indecisas, revolotean a mi lado como un huracán hecho de nada, y el escudo de Racing tirita un poco, igual que el atado de cigarrillos y la ficha amarilla, y quizás hasta los asientos estén saltando de arriba hacia abajo, todo, menos nosotros. Como si un íntimo terremoto nos sacudiera y sólo los objetos pudieran percibirlo. Como perros amorfos lejos de todo.

Empiezo a reconocer algunas casas, carteles, negocios, y entiendo. Tengo que indicarle dónde frenar, pero él, él no entiende, parece haber olvidado hacia dónde iba, veo su mirada en el espejo que parece ausente, lejos del auto y de la calle, en un afuera más allá de todo, y yo estoy por abrir la boca al tiempo que abro la cartera para sacar un billete y pagarle, pero él se adelanta, como contestando a mi silencio, y emana otra vez el sonido ronco que son sus palabras, y me dice, en tono de despedida absurda o de redención:

–Yo era maestro sabés.

TEXTO X DEL LIBRO “VENCIDOS”

de Melody Geraldine ©

El tránsito invade la habitación. Me invade el cuerpo débil, cansado, enfermo del horror. Y el sol penetra como queriendo derretirnos -con la misma furia del infierno- nosotros aquí pagamos. La miseria de quién, el pecado de quién. Nada es de nadie. Y yo ya no puedo llorar, ya no siento. Sólo siento alguna cosa, el aroma del café de la mañana quizá. Pero luego el aroma del humo que se expande hacia la demencia se detiene hundido en mi garganta y resucito, recuerdo, que ya no puedo sentir nada. Y debo recordar, una y otra vez, cuántos años estudié para llegar. Enclaustrado como un preso sin recuerdos, doblemente preso. Qué puedo hacer, si ya no me importan, me dan pena. Qué, qué puedo hacer si ya no puedo llorar. ¿Porqué? Porque si acaso me dignara a hacerlo, terminaría ahí, en el fondo, como ellos.

Estas infantas uniformadas no comprenden la enfermedad, no. Yo sí, yo estoy adentro y me sacrifico o acaso no es así. Yo vivo en el pantano y el barro no me toca.

Escucho a Javier que me mira, que está ahí sentado y me habla y es ausencia, y pienso en Juana, la pobre Juana, no tiene arreglo. Ya nadie la escucha. Nadie la visita ni la recuerda. Por eso va y se desnuda y camina desnuda a la noche por los pasillos. Juana, la abuela Juana, logró que todos se acuerden de ella antes de irse a dormir.

Para mí la locura solía ser aquello oculto, vedado, aquello desconocido, insondable. Y lo desconocido era la libertad. Alguna forma de la libertad. Con el tiempo aprendí, que lo desconocido es la muerte o la libertad. Y yo sigo vivo y no puedo llorar.

El tránsito suena adentro. Me dan pena los de afuera, me dan pena. Javier López habla y habla, y por momentos no habla sólo me mira y se queda callado y no puede, nada. Yo le digo que no importa, que diga lo que quiera y que si no quiere hablar que no hable, que desde el silencio también se habla. Pero yo sólo escucho el ruido de los autos afuera, y el sol me aturde y mi alma grita, adormecida, que no debería escucharse nada desde acá adentro, que esto es el colmo del colmo de todo, esto está más abajo que el infierno, más sucio que el pantano, las paredes como escombros, los baños olvidados, las enfermeras que no entienden siquiera el mundo de allá fuera, apenas burócratas anticipadas de la parca. Y la mesa, donde apoyo mis papeles y mis notas que no sirven, donde se instalan mis manos y por momentos las suyas, la veo arañada, atravesada –allí donde se escriben las respuestas- por las sombras de las rejas, las rejas de la ventana por la que entra el sol y el ruido. Como si fuera el preso de algún sueño.

Y yo debería haberme ido de este lugar, debería, antes de perder a Silvina, debería, antes de perderlo todo. Pero hace ya demasiados años de eso. Ahora estoy aquí, y Javier López habla y habla, con el sonido de su voz subterránea, mientras me mira y me atraviesa con sus ojos perdidos y el color de su piel muerta.

Años entre estos pasillos, viendo el sol filtrarse por las rejas de las ventanas, las sombras siempre arañándolo todo. Como si estos hombres fueran carne quemada al sol y no, no, quedan crudos bajo el sol que apenas entra y los rasguña. Entre barrotes. Ellos, acá, no tienen opción. Yo sí, yo vengo y los escucho. Y los medico, un poco, los alivio. Pero ya no sé qué puedo sentir. Mis sueños se repiten, sólo siento el peso de mi cuerpo débil y cansado, mi mente que pesa como un calvario. La voz de Javier allá profunda, el calvario que me aplasta, y el aroma del café de las mañanas de las que reniego, ya no lo siento.

Allá en la pared un cuadro de Toulouse que colgué alguna vez. Miro nuestras manos en la mesa entre barrotes, los ojos perdidos, las piernas festivas de esas mujeres en la pintura, allá en otro siglo, en otro destino.

Cuántos muertos habrán mirado esas piernas.

Y pensar que algunas de estas personas están acá dentro hace veinte, treinta, cuarenta años. Casi tantos años como yo. Acaso no fueron salvadas ¿Por qué? Cumplen la pena eterna de no tener cielo, cumplo yo la pena, el castigo, de ser yo quien los salva, de la nada hacia la nada. Los acompaño en la espera, en la espera de qué. De la nada hacia la nada. Por eso los drogo, me drogo, para borrarnos el pasado.

Es verdad que alguna vez creí que con el solo entusiasmo se podía curar. Con inteligencia y esfuerzo. A quién, ya no sé, ya no recuerdo. Tampoco se de dónde venía mi entusiasmo.

El sol penetra mi martirio, la voz subterránea, los ojos muertos de Javier. Yo le pido que me disculpe, que voy a cambiar de lapicera -porque algo estuve escribiendo todo este tiempo, qué, ya no sé, algo que a nadie le importa sobre las palabras estériles del pobre Javier- porque los papeles marcados sobre la mesa se llevaron sus restos y abro el cajón, veo el retrato de mis hijas, y le pido una vez más que me disculpe un momento, mientras agarro otra lapicera, y contemplo a mis hijas, tan lindas, tan, tan lejos ya. Y vuelvo a escribir, anoto mientras él habla y habla y titubea y no dice nada y una ráfaga de aire o viento entra por la ventana, con el ruido y el sol, y vuela una de mis hojas, y me da miedo, esta vez, que Javier lea alguna palabra de las que dicen mis hojas. Y pienso en Juana, una vez más, la pobre Juana, a veces pienso que quizá sea la única que haya sido salvada en este lugar. Una mujer sola, abandonada, que se desnuda para existir. Que todavía quiere luchar contra el destino. Y yo todavía no siento nada y no puedo llorar, y tengo miedo de que Javier lea lo que escribo y ni siquiera recuerdo, lo que no escribo, entonces decido ir al suelo a buscar palabras sin sentido que se arrastran y me arrastran y las sujeto. Y entonces miro sus ojos, la pura ausencia, escucho que habla, sin sentido, la carne cruda, los ojos y pienso: pobre infeliz, no tiene arreglo.

Crítica del libro “Vencidos”

por Gabriel Landoni

Vivimos en el tiempo sin la clara conciencia de que somos materia sensible y pasajera. El día es demasiado corto para nuestra ignorancia, y de pronto anochece. Incluso ante la evidencia, traicionamos aquello que nos concierne como ofrenda a la vida, acaso, como sola posibilidad de redención. Nada pueden el amor y el dolor frente al imperio del que nos mata huyendo. Está echada la suerte del que labra en la arena; siempre perderemos la última batalla. Y sin embargo, hay algo que resiste, que obstinado germina, ya que, a pesar de todo, aún estamos aquí.

Melody Geraldine inscribe las marcas que son, y que serán en lo provenir, líneas de su discurso poético. Porque ha visto, porque ha hollado este mundo –su infierno o paraíso-, porque sabe qué tiene para decirnos. Y de pronto la esperanza es personaje, y el desencanto tema, y el sueño es tono singular que precipita en la vigilia, sin excusas. Vencidos, su ópera prima, es la cifra, la vasta reunión de voces que recalan en lo más efímero y en lo más profundo de la naturaleza humana.

JORGE JUDAH CAMERON

(Valparíso, Chile). Escritor, actor profesional y dramaturgo, profesor de enseñanza primaria, licenciado en psicología, dibujante artístico con algunos cuadros para adornar paredes. Incursionó además en dibujo humorístico, historietas, caricaturas y publicidad. Estudiante de filosofía aplicada. Alguno que otro ensayo existencialista: vida, destino, muerte, infinito. Master en Reiki Usui Tradicional, Magnified Healing y otras técnicas energéticas. De pequeño leía escritores clásicos, pues pensaba que su tiempo era valioso y prefería usarlo en ellos para aprender. Autores como Herman Melville, Charles Dickens, Mark Twain, los laberintos de Franz Kafka, la locura de H. P. Lovecraft, el gran motivador Edgar Allan Poe, las reflexiones de Hermann Hesse, los tormentos de Guy de Maupassant, el ingenio de Isaac Asimov, la magia de René Barjavel, el individualismo contradictorio de Friedrich Nietzsche, la rebelión de Albert Camus, el existencialismo de Jean Paul Sartre, la poesía franca de Federico García Lorca y Alfred de Musset, la romántica George Sand apostando su talento en una época de hombres prejuiciosos, el ocultismo de Gurdjieff, el gran pensador realista León Tolstoi, el análisis psicológico de Fedor Dostoievski, la lógica de Platón, Gabriel García Márquez, Amado Nervo, Pablo Neruda, Alfonsina Storni, Julio Cortázar, Evaristo Carriego, Jorge Luis Borges, Marco Denevi y varios más que hicieron sus cimientos, para lograr tiempo después su propia identidad. Como él mismo dice, son parte del yin y del yang, de la energía masculina y femenina para lograr el milagro de la palabra. Hoy lee de todo, porque todo es aprendizaje. Las acciones definen y las decisiones encaminan hacia el destino final. Nacemos como esencia y existimos luego, superando limitaciones, acumulando conocimientos como ladrillos unos sobre otros, donde cada uno representa vivencias. No hay un sólo hombre que no aporte su filosofía y forme la estructura mental de un nuevo ser. Un escritor es la semilla de otros escritores, sembrada en tierra fértil, con la humedad de los conceptos. Una torre sin techo, un camino infinito a las estrellas, sin dejar de crecer hasta el minuto final. Una claridad que se avizora iluminando secretos y develando misterios, creando la Gran Dimensión donde el límite es uno mismo.

Miembro de la SECH, ha sido distinguido con varios premios y menciones en certámenes literarios de Argentina y Chile, y publicado en esos países, Colombia y Estados Unidos.

judah2323@yahoo.com.ar

AQUELLO QUE AMAMOS

de Jorge Judah Cameron ©

Sí, corre… No detengas tu venturoso renacer, aquel camino que emprendiste hace ya tanto, que ni el mismo tiempo pudo recordar.

Quedó tu fragancia envuelta entre las piedras, entre los pastos húmedos de la gran colina, aquella que te vio florecer un día cual bella criatura de los siglos, como el más venerado ramo de flores, rocío de colores y aromas antiguos, y de ángeles danzando sobre los verdes líquenes de la eternidad.

No desconozcas a tu inca, aquel que un día sin querer partió, y bajó lento la cumbre con sus guerreros a cuesta, para librar su última batalla. Aquel que viste ir, con el sol reflejado en su espalda anunciando su partida.

No te olvides de él, pues habrá más vidas por vivir, y recordarás la ciudad entre las nubes, y tus trajes de piedras preciosas relucientes como soles en tus ojos reflejados, y tu grácil caminar silente, etéreo, feliz ave del paraíso entre las sombras del tiempo, para encontrarte otra vez con tu lejano amor, aquel, tu hombre, que nunca más volvió.

Y te vio desde lo alto, amándote tristemente sin poder abrazarte. Acarició tu cuerpo

en las noches sin olvido, besó tus esquinas y montañas, bebiendo las sales de tus ríos. Y te cubrió con su manto en los inviernos de hielo. Custodió tu vida, colmada de suspiros, y el llanto inagotable de las horas que no cesan, de ausencias sin olvido.

Y secó tus mejillas con la brisa de sus alas, hasta ese instante cuando el cielo es su quebranto, se partió en dos enamorado. Un trueno estremeció el valle, y fue un grito de dolor interminable retumbando entre collados, y el rey inca de angustia sintió que se moría...

¡Si ya muerto estaba! ¿Cómo podía?

Desgarrado de dolor en piedras de sangre, en miles cayó sobre la tierra sus lágrimas de espanto, cuando en tu vejez quebrantada por la espera te dormiste entre los pliegues de la luna, y partiste hacia los claros remansos de Yahvéh.

¿Quién sabe si lo hallaste? Erguido, fuerte, esperando tu venida. Mas, después de varias vidas, y otra vez mujer en esta vida, si hoy lo reconoces, entre la gente, entre los árboles, entre las auras y las voces, búscalo, ámalo, no lo dejes ir. Esta vez princesa inca, no lo dejes ir.

HECHICERA

de Jorge Judah Cameron ©

Desesperada mi pasión,

la ha llamado por su nombre... Hechicera.

Fuego ardiente de un amor inextinguible,

tan sólo consumado por el agua de la muerte.

Déjame beber de tu insaciable fontana,

confíame la vida adornada de recuerdos.

Regálame los sueños misticismo de ilusiones,

en un rapto de sabores de tu piel enamorada.

He de rebozarte de caricias virginales,

pues así tiñes mis manos del purpúreo de tu sangre.

Dolor de mis entrañas es la angustia de perderte,

no hay un solo pensamiento que conciba tal desgracia.

Yo quisiera que supieras tanto o más de lo que sabes:

¡Que no hay amor más grande que aquel que mana de mi alma!

Necesito de tus labios como agua en el desierto,

reconozco que mi marcha va regida por tu tiempo,

y si acaso te sofoca el amor que te profeso,

por favor no me lo digas no resiste mi sustento.

¡Ay de mis ojos hambrientos de ti!

Mi anhelo es amarte viviendo a tu lado,

sabiéndote cerca pensarte feliz.

Alabo los sueños que rezan tus pasos,

musitar a lo lejos las frases del viento.

Tanto te extraño adorándote mía,

que aunque ciega la vida

me hallara en las sombras,

te amaría más...

Todavía.

HASTA QUE LA MUERTE NOS SEPARE

de Jorge Judah Cameron ©

Están llegando, el doctor, y sus ayudantes. Mi olfato dice que no son buenas. Conversan, demasiado. No me gusta. ¡No estoy loco, me oyen, ustedes son los que matan por placer o maldad, lo nuestro es diferente! (corre) ¡No..., el maldito anestésico, no! (cae).

–¡Manténganse a un lado, es peligroso, y enloqueció! –escuché que decían.

¡Se equivocan, me separan de mi familia, y se equivocan, yo los amo, que no entienden, los amo de verdad! (se levanta) ¡Necios, hipócritas! (cae desvanecido) Dios me habló al oído. Me ordenó acabar con el pequeño, para perpetuar la especie..., que saben ustedes de la vida..., era d-débil..., p-para ser l-líder.

Al despertar, oí el rugido de mi amada Etah, muy lejos de mí, diciéndome desesperada:

–¡Aquí estoy, con tu otro cachorro, el futuro macho alfa de la manada! ¡Te amamos Voltar, nunca te olvidaremos!

CLAUDIA AINCHIL

(Buenos Aires, Argentina, 1964). Poeta y periodista. Cofundadora de la Sociedad de Escritores Inéditos e Independientes de Argentina (SEI). Socia de la SEA. Seleccionada en los Primeros Juegos Florales del Siglo XXI (concurso conmemorativo que se llevó a cabo en Montevideo, Uruguay, con el tema 1804-2004, los versos de la Patria Grande, convocando a poetas de habla hispana y portuguesa de América, España y Portugal).

Libros Publicados: Comienzo de comienzos (1985), Son cosas de ángeles (1987), Amores sin zapatos (1991), Remolinos a bordo (2003).

Sus poemas son difundidos por distintos medios en España, Cuba, Perú, México, Francia, Italia, Estados Unidos y Chile, entre otros, así como también en suplementos culturales de diarios del interior de Argentina.

cainchil@hotmail.com

http://ainchilclaudia-poesia.blogspot.com/

INVISIBLE

de Claudia Anchil ©

Invisible como un invisible

Molino detenido en el tiempo

Las ventanas semi abiertas invisibles

Asaltadas en una décima esquina

Por nadie

O por alguien nadie

No me salva la recolección de números dispersos

Convertidos en azar

Un clandestino apogeo

Invisible

Ni la salvación eléctrica de manos

Que se lavan a si mismas

Como Pilato sonríe acumulando

Buenas intenciones

Envician el aire en la oscuridad

Siempre invisible

No visible incorpórea

Un hábito alojado en errores que evitan aprender

Como esos inciensos de primavera inquieta

La ausencia de olfato rasgó el sueño invisible

El trazo se desvaneció

Hay almas raras que uno encuentra

Se escurren dentro y disparan

No podemos evitarlo

Con una exhalación nos mudan

Atrapando

Hubo signo y mensajeros?

Cuarenta y cinco minutos y el destierro

Invisible como un invisible

Asi…molida en tela de araña de un pantano visible...

SIN PUNTOS

de Claudia Anchil ©

Vidrio pensado a través de otro cristal agua

Buenos Aires manada de otoño invierno

café dando tiempos al tiempo escondido

distancia minuciosa del personaje

por antesalas que llevan un nombre

pegado, urbano impuesto de una época

que nos mantiene extrañamente con ceño

y arrugas y paginas del alfabeto

que se asfixian a si mismas

cima pequeña con gente alrededor

medio kilo de café molido fino

no estar esperando

lágrima en pocillo pequeño

esa palabra

el poeta conlleva tarjetas de llantos

alegría repentina express

retumbar cuando los derrumbes se aproximan

de pies a cabeza tirito en tu mirada clara

dije hombre sensible una vez

destemblar si digo amor y tu viaje continua

yo como un imaginario numero invisible autónomo

un culto a la propia esencia

situándola en el asador sin pudor

otros se espantan, lo huelo

puedo advertirlo en sus gratuitos dedos señalando

el por que desde otro ángulo

orillas vacilantes, esperas inconclusas

la habitación política como un transgresión por resolver

se florece o desanda me pregunto

tanto alquiler de almas

contextura al revés en el instante en que todos corren

y no alcanzarlos

no.

Es tocar el timbre cuando me voy.

CREO Y NO CREO

de Claudia Anchil ©

Creo y no creo.

Como una contradicción estetica

mundo enfurecido

que entrevista sombras exageradas

o itinerarios que nunca cumplo

por si acaso.

Después, las voluntades de la mariposa

perspectiva circular, tan momentánea

grotesco silencio apurado

contextos indescifrables

en el alma rara desquiciada

la gramática no me salva

cada mafia de eso que dice ser aire

esta atestado de palabras

inmóviles cuando deberían ser trueno

y tsunami que extingue la calma chicha del desierto.

¿Te asilas en un cuerpo nocturno?

¿Cómo obtener el trazo que divida al viento?.

Llevar la condena a rastras

buscar siempre buscar

y la nada orilla.

Moscas.

Soy cuando menos lo espero en la antesala

esa nada a la cual acepto

cierta trompeta induciéndome

por karmas acalambrados en las venas.

Ir manoseando abismos

ojos claros precipicios perforan iris

ojos negros no se resguardan en la pantalla

se hacen chiquitos analfabetos

no advierten el significado de las reproducciones humanas

la opacidad del quizás quizás.

Mi mirada me excede.

Creo y no creo en las palabras

ellas giran 180 grados

y las evoco

ellas vuelven

y a veces no me encuentran

ANA ARIAS SAAVEDRA

(Freán, Guntín de Pallares, Lugo, España, 1951). Ha escrito artículos esporádicos en el diario El Progreso, de Lugo, y ha colaborado en diversas revistas de Galicia, como Xistral, Eiva, Atenea, Os Fanagueiros, así como A Palloza de Barcelona. Como artista plástica ha expuesto repetidas veces, tanto en pintura, como en dibujo, talla y escultura. Es socia de la Sociedad Artística Ferrolana (SAF), de la Asociación de Escritores de Lingua Galega, del colectivo poético Ribeira Sacra, de Poesía del Mediterráneo (Asociación Literaria Audiovisual-Valencia y de la asociación literaria Verbo Azul, Madrid, entre otras instituciones. También ha escrito algunas obras de teatro. Especialista en modistería, lencería, sastrería y corsés en el sistema Martí, ha intervenido en diversos eventos socio-culturales de importancia.

anaariassaavedra@yahoo.es

AMISTAD MÁS ALLÁ DE LA VIDA TERRENAL

de Ana Arias Saavedra ©

José y Mario, nacen en un barrio rural de Galicia, crecen juntos, se hacen amigos, comparten juegos, asisten al mismo colegio del pueblo. La amistad entre ambos va con ellos vigorosa.

De mozos cumplen el servicio militar en lugares de destino diferentes, al finalizar el mismo regresan a su terruño, se enamoran de mozas de pueblos cercanos, se casan y cada uno forma su familia, trabajan en el campo, tienen vacas, ovejas, cerdos, siendo su profesión de ganaderos el único sustento para ir sacando a su familia adelante.

Con el paso de los años, sus hijos, se casan, unos deciden aventurarse en la emigración, otros se quedan en el pueblo cogiendo el testigo del padre.

José y Mario cuentan con ochenta años de edad, los dos viven viudos desde unos años atrás, la amistad entre ellos sigue manteniéndose fiel, disponen ahora de más tiempo de solaz para pasear, recordar aventuras vividas, anhelos no logrados, para al calor del fuego de la lareira, reírse placidamente de cuentos de picardía y de otros que recuerdan de su niñez.

Una mañana de primavera, José se yergue de su lecho y ante la imagen de un cuadro que tiene colgado sobre la pared de la Sagrada Familia, reza su Avemaría de cada día por la mañana, son las nueve, se viste y calza, y baja a la cocina a preparar su almuerzo, que consiste en leche hervida con pan de la hornada semanal, ya dispuesto a sentarse a la mesa para descansadamente desayunar, recibe la visita de su buen amigo, amigo de Mario también, Vicente, que lo saluda así: ¡Hola José! –¡Buenos días Vicente!, ¿que te trae tan temprano por aquí? –¡Vengo, José, a darte una muy triste noticia, esta noche ha fallecido Mario! - ¡Dios mío!, ¡pero si ayer se sentía muy bien, de nada él se me quejó! –¡Me dijeron, José, sus familiares, que fue a consecuencia de un infarto del corazón!, ¡recibe amigo mío mi más sincero pésame, que yo sé muy bien del fuerte lazo de amistad que os unía! –¡Gracias Vicente, te lo agradezco mucho, pero la edad ya longeva no perdona, de una cosa u otra, nos tenemos que ir yendo a ese lugar ignoto al que llamamos Edén, yo me disponía a desayunar, mas antes me dispondré a rezar por su alma, que a mi juicio no necesitará de mis plegarias ya que siempre ha sido un hombre bueno para con todos! –¡Pues te dejo José, y sigo con esta triste noticia, encomendada por su familia, ya nos veremos más tarde en su sepelio! –¡Gracias, Vicente, hasta entonces pues!

Ausentado Vicente del hogar de José, luego de ser despedido cordialmente por éste, acompañándolo hasta la puerta principal, ya de vuelta a la cocina, José se dispone a ponerse de rodillas en el suelo, para rezar con fervor por su buen amigo Mario, en ese flagrante momento, oye la voz de Mario que lo llama desde la solana del hogar, sorprendido José, se yergue del suelo y se encamina hacia la puerta que da a la era, la puerta está dividida en dos partes, típica puerta de los hogares rurales de Galicia, que con la modernidad que tanto impera en el mundo se va quedando en la extinción, a excepción de unas cuantas que logran mantenerse en la forma y calidad de las maderas autóctonas.

José se halla con su amigo Mario que está sonrientemente apoyado en la parte de la puerta de abajo, que tiene el cerrojo puesto. –¡Hola Mario!, ¡vaya broma más pesada ésta de Vicente, pues ahora mismo me disponía a rezar por ti, ya que hace tan sólo un rato que me vino a decir que habías fallecido anoche de un infarto al corazón! – ¡Efectivamente así es!, ¡mi cuerpo lo está velando mi familia! –¡Mario!, ¡vamos ver!, ¿que pretendéis tú y Vicente?, ¿matarme a mi de un infarto?, ¿cómo vas a estar muerto, si estás aquí hablando conmigo? –¡Por muy incoherente que a ti te parezca, José, te aseguro que es la pura verdad! –¡mira Mario, déjate ya de tonterías y pasa a la cocina si quieres, que yo voy a desayunar! –¡No José!, ¡escúchame, es cierto lo que te estoy diciendo, y vengo a pedirte algo!, ¡ pero...!, ¡por favor, José, escúchame, yo no puedo llegar hasta el Edén por una deuda que dejé pendiente a Elías, el zapatero, que le quedé a deber 0.60 €, te ruego que tu vayas a saldar esta deuda mía para yo vivir en paz en el infinito! –¡Sabes que te digo Mario, que te adentres y que desayunes si es que no has desayunado, yo voy a desayunar, porque hay que ver que par de dos y que bromas tan pesadas, ahora que ya vamos viejos, parece que nos da por estas bromas tan horrendas! –¡Desayuna José y luego cumple a rajatabla lo que yo te pido! –¡Si, hombre s–, ha, ha, ha!, ¡hay que ver en que damos!

Mario se aleja y José vuelve a la cocina, se sienta a la mesa y desayuna su desayuno ya frío, desayunando piensa para sí que tanto Mario como Vicente están por gastarle la broma de lo más desagradable que puede haber; pensando en ello, no termina todo el desayuno y adopta la decisión de ir hasta el hogar de Mario para despacharse a gusto con él! Abre la típica puerta de dos hojas de su hogar, y al salir a la era, vislumbra en su prado y los colindantes unas pasadas muy marcadas, se allega a las primeras, que son el linde de tierra y hierba de su era, y observa con gran sorpresa, que son pasadas de pie humano, y toda la forma es como si la hierba estuviese quemada por el fuego, así, unas tras otras, hasta perderse en un atajo luego de los prados.

Su confusión es ingente, jamás en su vida ha visto nada igual, se dirige hacia el hogar de su amigo Mario, y al llegar ya ve la mesa mortuoria para recoger las condolencias, luego la capilla ardiente situada donde era su habitación, los familiares compungidos velando el cadáver de Mario, que viste la misma ropa que la que tenía cuando con el habló hace tan sólo una hora.

José se arrodilla ante el cuerpo sin vida del amigo, y reza con gran devoción. Hecho esto, se despide de los familiares y se dirige hacia la zapatería de Elías, llegando le pregunta que si tiene Mario algo pendiente con él, le responde Elías que tan sólo son 0.60 €, ya que él no tenía cambio para cobrarle. José tenta de pagar los 0.60 € , a lo que Elías se niega aludiendo que no tiene importancia, que eso le puede ocurrir a cualquiera, ya que la muerte, por lo general no avisa de su llegada. José le ruega que le cobre esos 0.60 €. Ante la firme insistencia de José, Elías cobra esa cantidad. Se despiden gentilmente luego de hablar con pena por la gran pérdida de un ser tan entrañable como lo fue Mario, en toda su estadía.

José yendo camino de su hogar, oye la voz de su amigo. No le ve, sólo oye la voz de su amigo Mario, ¡gracias José!, ¡ahora ya estoy en el Edén, y mañana estarás tú conmigo! –¿Yo contigo? –¡Sí, por lo que yo sé, luego de mi entierro, tú fallecerás estando durmiendo y pasarás al Edén, y aquí seguiremos en nuestra amistad! –¡Siendo así Mario, hasta mañana pues! –¡Hasta mañana José!

José lleva su vida normal, nada dice de lo sabido, ni a sus hijos, nueras y nietos, y tal como Mario le dijo, acude al entierro, de regreso cena se acuesta reza como suele hacerlo desde niño a la noche y al levantarse, y durmiendo se muere. Su cuerpo al igual que Mario es velado y llorado, mientras ellos siguen en su amistad, ahora ya infinita.

RUBÉN IGNACIO MAURENZI

Narrador y poeta, nació el 3 de julio de 1987. Reside en Villa María, Provincia de Córdoba, Argentina. Firma sus escritos bajo el seudónimo de Cronopio.

rubenmaurenzi@gmail.com

http://preciadosdiasdeciudad.blogspot.com/

COSTEÁNDOME

de Cronopio ©

... perdurar está en mí,

ya se mezcla con la vida en torno de la caducidad en su punto medio.

El círculo más cercano, ya titila en su centro.

Reluce en él ya la espada vieja del torpe guerrero

tornando así, suaves hondadas de aquellos tiempos,

al empuñarme con altivo fervor en las calles de aquel pueblo

...y cuando me escape, sentiré de nuevo las ganas de enjaular mi espíritu,

pero hasta el día de los días, no me dejaré encadenar

pero hasta el día de los días, no se dejará encadenar.

Un trigrama me enceguece, por segundos brilla más

y eso que no tiene tiempos. Sin embargo

mal cuidado está y tiene poco de descontento.

no balbuceo deseos si construyo mi realidad, pero también solo me siento.

...y si es así no me relevaré, aunque sentiré mareos

porque hasta el día de los días, no me dejaré encadenar

ya que hasta el día de los días, no se dejará encadenar.

Ya solo, un atardecer contemplaré, el atardecer más intenso, mi historia o la del tiempo, ambos me cuidarán, ya saben de mis recuerdos.

Por eso el círculo estacionará eternamente por fin al crepúsculo en su centro.

Ese día, en esos días, puede que ya me deje atrapar. El viento y las hojas

saben llegar en buen momento.

CARTA A MI AMIGO...

de Cronopio ©

Cuando por fin descubrí la magia…

Decidídome a tomar esta frase por entendida,

cuando la noche y el día se cruzaron. No existe la oscuridad ni mi luna, no existe Luz sagrada ni sol.

20/12/09

Estimado amigo,

Sé que es en vano hablar de magia contigo, sin embargo no son tus labios los que me instigan el repetirte palabras encantadas, sino tus ojos extraños y dóciles los que me cuentan de tu pequeña llama alquímica que no demuestras por más hostil que pueda ser esta grey de monjes con vos…

Anoche, ANOCHE amigo mío, te puedo afirmar que sentí y me convertí en magia. Entre el clamor que instigaba mi ego a sentirme supremo, entre esa inmensa sensación de anchura dilatada y la absurda parálisis que siento al escuchar e interpretar los sentimientos de benevolencia, apaciguadores del ego supremo. Tontos conceptos que en estos tiempos se modernizan. (si sólo experimentaran el bien, qué feliz seria yo entonces). Ahí sentado al lado de mi duende, entre cactos y el mejor invento del hombre, la gente le dice “llamador de ángeles”, para mí no es más que hermoso sonido de eternidad. Ahí jugando con el silencio misterioso, previo al diluvio, cuando el viento retoma su vocación y habla, cuando en la calle ya no queda nada ni nadie, y hasta los nobles perritos callejeros que conocen cada rinconcito del barrio y alrededores no encuentran refugio alguno, como si en cada paso recordaran cuando los desterraron de sus preciados días fuera del cemento. En realidad no sé si correcto es hablar de temor, más bien denoté en sus llantos y en sus ojos la clara videncia del misterio…

En ese preciso instante fue que la magia apareció, mi cabeza ya no paraba de contemplar y contemplarme, el sonido me acariciaba los oídos y con los ojos ya podía ver mas allá, haciéndome de ciertas cosas invisibles. Momento mágico y eterno en el cual llegué hasta sentirme mal por todo lo que recibía, sabiendo que de eso me alimento, “compartir”. Pero a su vez, y como pasa siempre, que no fuera más que “yo” en ese lugar, sin interrupciones. Mi eterno dilema que, por ahora, el universo no quiere que me entrometa.

Un día mágico amigo, simple pero complejo, un día eterno, amigo…

CORNETAS DEL MUNDIAL !!!

de Cronopio ©

En los sueños, me escuché soñando.

dentro de un teatro te vi bailar y brillar, cantar, repetir plegarias estribas.

viajando en contra del viento me terminé perdiendo.

contento, ya sin el sonido de un eterno claxon.

pero me decapitaron por hablar de mis verdades, me colgaron de las piernas y desperté

tomando un vaso de agua tibia con el señor de la tierra.

y aun así, aunque ni siquiera sienta frío, me desesperan los sueños que con él no pensé.

el alma inmortal miente, mientras calma el agua que desborda en el río.

se construyen nuevas salidas desesperadas. son tenues, pero sirven para enfocarse.

extraño, solo y mareado, salgo, y vuelvo reconfortado, lleno de novedades, nuevos conceptos.

y... así!!! tal como te querían ver.

mientras tanto, me conformo con guardar la sonrisa más noble de vos.

aunque no sea ya tuya. la estúpida moral, es quien sólo me aqueja.

mis cien princesas bajan del árbol y... encuentras un mejor habitar.

PATRICIA K. OLIVERA

(Montevideo, Uruguay, abril 1970). Escribe poemas, relatos y microrrelatos bajo el nombre de Patricia O. (Patokata) en sus blogs Mis Musas Locas y Musas Cuenteras.

Participa en distintos, y diversos, blogs y foros colectivos.

También ha colaborado en distintas revistas literarias de la red como Palabras Diversas de España, Deliriums Tremens de Perú, Revista Poética Estacional Poe+ de España, Colectivo artístico Cultural Río Negro de Chile, Boletín Sociedad Uruguaya de Uruguay, Revista Literaria de Editorial Narradores de España, Revista Literaria Al otro Lado del Espejo de España, Raíces de Papel de España, entre otras (no menos importantes por no nombrarlas).

Es colaboradora frecuente de Revista Literaria Deglozel, El Escritor Errante, LaFanzine, Revista Literaria Papirando, Revista miNatura de la Breve y lo Fantástico, Revista Literaria Pluma y Tintero y La Ira de Morfeo.

Recientemente (2011) se ha sumado al staff de Revista Cultural Kya! y al sitio femenino Be Bloggeras, teniendo en ambos su columna de microrrelatos.

Miembro de Remes, Poetas del Mundo y Mujeres Poetas Internacional.

Aún no tiene libros publicados.

karinitapatri@gmail.com

http://mismusaslocas.blogspot.com/

http://mismusascuenteras.blogspot.com/

SELECCIÓN DE MICROS

EL ESCRITOR Y LA MUSA

de Patricia O. (Patokata) ©

Otro papel en blanco y estrujado que vuela a la papelera, y van más de diez.

Duro oficio el del escritor que ha logrado un best seller con su primer libro, sin tener estudios en literatura y sin haber concurrido jamás a un taller literario; pero tiene estilo y un talento innato que, sumado a su afán constante de mejorar y perfeccionarse, lo han llevado a estudiar en solitario todas las técnicas.

De ése modo ha logrado hallar una manera única e irrepetible de crear con un sello indiscutible que le han valido la crítica favorable de los especialistas más importantes y, sobre todo, la admiración y el respeto del público.

–Tranquilo, te estás apurando. No sé que te sucede hoy que no logras captar lo que intento decirte. — le dice una hermosa mujer que está sentada a su lado en actitud relajada y que lo mira, con sus inteligentes ojos negros, mientras mantiene la barbilla apoyada en la mano izquierda.

–Lo siento Musa, estoy un poco distraído. Creo que saldré a tomar un poco de aire para despejar mis nebulosas, ¿me acompañas? Quizá juntos encontremos un tema que me llegue más fácil. –le responde él, extendiéndole la mano en señal de invitación.

La bella mujer la acepta y se levanta, su larga cabellera rojo fuego es larga y ondulada y su hermosura no opaca la de la túnica de seda que la dama lleva cruzada y que prende sobre el hombro izquierdo con una piedra brillante, de forma singular.

Parece una sacerdotisa griega escapada del Olimpo... es sólo la digna Musa de éste famoso escritor en potencia.

Febrero 2011

HISTORIAS DE FANTASÍA

de Patricia O. (Patokata) ©

Como cada mañana se levanta y se dirige a su computadora para crear un nuevo texto, ha creado sus mejores historias basándose en los sueños que tiene durante la noche.

En esta oportunidad ha dejado que su imaginación vuele detrás de unicornios ancestrales, ha apartando la vista de la pequeña pantalla y cerrando los ojos se ha dejado transportar a tierras habitadas por antiguas estirpes.

Cuando vuelve a posar sus soñadores pies sobre esta tierra de simples mortales, dispuesta a continuar con renovada inspiración el relato que había comenzado, comprueba maravillada que las letras han desaparecido y en su lugar un apuesto elfo montado sobre una criatura alada le sonríe con un pícaro guiño y desaparece, dejando en la pantalla en blanco una lluvia de estrellas.

Diciembre 2010

ESCURRIDIZA

de Patricia O. (Patokata) ©

Se fue como llegó, dando volteretas en el aire, dejándose llevar por el viento...

Así son las hojas de otoño, escurridizas...poco propensas a permanecer en un mismo sitio por mucho tiempo...

Diciembre 2010

KARINA MADARIAGA

(San Nicolás de los Arroyos, Buenos Aires, Argentina)

* Profesora de Castellano, Literatura y Latín, Licenciada en Letras, desarrolla una intensa actividad cultural y educativa en el noroeste de la provincia de Buenos Aires y sur de Santa Fe, como docente en los niveles secundario y terciario.

* Jefe de Departamento del área de Arte y Comunicación del centenario Colegio Nacional “Justo José de Urquiza”, propicia proyectos como “Cuarto Recreo”, ciclo de cortometrajes a cargo de los estudiantes o el Programa provincial de Lectura en la Escuela.

* Socia fundadora de la ONG Acuerdo Ambiental, coordina el Proyecto “Autores Regionales” integrando a la temática ambiental el patrimonio cultural de la zona.

* Ha expuesto en las Ferias del Libro en Buenos Aires, San Nicolás de los Arroyos, Villa Ramallo, El Paraíso, Pérez Millán y en el Congreso Internacional de Educación de Tucumán.

* Dirige Talleres literarios en establecimientos educativos, de valorización de la naturaleza y la cultura regionales.

* Es autora de los textos didácticos y estudio preliminar del libro “De acuerdo con Astul: Vuelo de raíces”, basado en textos de los autores Astul Urquiaga, padre e hijo.

* Asesora didáctica de la Cooperativa de Teatro “Martín Coronado”, de Carapachay, coordina las acciones de selección, preparación y difusión de lecturas de los textos teatrales en consonancia con otros, relacionados, del corpus cultural de la zona. Referente del Proyecto “¡Vamos al Teatro!”.Ha expuesto al respecto en Congreso de COELI (Centro de Estudios lingüísticos internacionales) y en el marco de GETEA Grupo de Estudio del Teatro argentino.

* Expositora en diversos ámbitos académicos, como la Biblioteca Nacional de Buenos Aires, en el marco de las Jornadas internacionales “Borges Lector”, con su investigación “Hormiga Negra: gaucho real que se parece a la vida”.

* Prologuista de la Antología regional “Mutar en otros vientos”, del Círculo de Escritores de Ramallo.

* Colaboradora de suplementos culturales de la región.

* Organizadora de Muestras anuales de artistas plásticos, relacionadas con improntas culturales diversas (teatro, literatura, fotografía, etc.).

* Jurado en diversos certámenes y convocatorias.

* Escritora, ha incursionado en los géneros poético, narrativos y prosa poética, siendo estudiados sus textos en diversos ámbitos escolares.

PREMIOS

* Primer Premio en el Certamen provincial 2010 “Ginés García”, organizado por la Dirección general de Cultura y Educación de la Provincia de Buenos Aires, Programa Cultura en la Escuela, con edición de Antología..

* Mención especial en Certamen Destacados 2011, organizado por el Instituto Cultural latinoamericano, con edición de Antología.

* Tercera Mención _en Certamen Provincial “Emma Mosto”, Categoría Cuento.

* Primer premio Concurso “Cuento breve” de la Editorial Yaguarón, de San Nicolás de los Arroyos.

* Primer premio del Certamen CER (Círculo de Escritores de Ramallo.

* Primer premio del Certamen “Vivencias” de Ramallo.

* Menciones especiales en Concursos poéticos “Un Poema a María Auxiliadora”,

* Mención especial en Concurso de Poesía de la Biblioteca de Lobos

* Mención especial en Certamen poético Homenaje a Astul Urquiaga, de Astul Espacio de Arte.

CASA DE AUSENCIAS

de Karina Madariaga ©

Epígrafes de Ginés García

¡Cuánto pobre sueño mío

en tu mirada olvidado!

Un solo cable de luz recorre la villa.

Una arteria seca y negra que marca el día y la noche.

Una soga humana para decidir las lunas y los soles.

El cordón umbilical que muestra, sólo un poco,

los cartones encimados

los perros y sus heridas

los viejos y sus heridas

los niños y sus heridas

los bebés y sus heridas

(Las heridas de la vida. La vida misma herida)

los trapos gomosos y mojados

el olor de la orina en los rincones

el amoníaco evanescente en los árboles

el susurro de los árboles centenarios

el susurro del amor en los troncos vegetales

el aprender a escribir en la piel del árbol mayor

el corazón grabado en la corteza casi humana del hermano vegetal

las tetas secas de las doñas

los pezones dulces y oscuros de las vírgenes

los mocos verdes que ya maduran de los resfríos infantiles

los ojos secos que ya no brillan de los viejos pobres

las camas calientes abrazados a los perros

los amores perros.

Dar a luz. El caos. El amor.

La primera ilusión, el bien primero,

el miedo heroico de quererte en vano

La vida empuja, la vida no es precaria, embruja.

Hay más amor en estas zanjas que en todos los pavimentos.

Los ojos brillantes y las dilatadas pupilas del amor sin vergüenza.

Los negros sinvergüenzas. Manos negras en negras trenzas.

Las manos calientes del amor.

Los labios húmedos de las pibas de la villa.

Los brazos de barro de los pibes mozos.

Los cabellos esponjados de humo.

El amor y la quema. El amor quema.

Las venas azules de los brazos abrasados.

Las camas increíbles con increíbles frazadas.

La cama de hojas lanceoladas de menta bajo el amor.

La sábana de los yuyos verdes y fornidos bajo el amor.

Los pétalos entumecidos, perfumados, suaves después del amor.

El eucaliptal dormido y su exhalación nocturna, despojada,

serena y enamorada, soplando desde la barranca… su olor.

Un chorro de agua en el rincón cercano

se rompe en el tazón de mi memoria.

Acá no hay fuentes de agua para adornar y menos para beber…

Acá se toma cuando se puede. Acá se toma como se puede.

Nos niegan el agua –¡el agua!– y nos mantienen con caña.

Y nada más hay una sola canilla, muerta de sed,

una sola canilla que no hace la lluvia ¿ven?

Pero gracias al cielo la lluvia no nos olvida, no quiere,

aunque también es cierto que ayudamos bastante:

cuando los tachos secos como los pechos de las miserables rechinan

y hay algo en los párpados turquesa que tientan el cielo

y hay algo en el canto del gallo desafiante

y hay algo en el canto de los pájaros para que amanezca

¡gracias a nosotros el cielo no nos olvida!

Cae la lluvia silenciosamente

sobre otra lluvia triste de hojas muertas

Y la lluvia fecunda los tachos y el agua repiquetea en las latas

y la tierra y sus polvos se aplacan

y las pupilas se humedecen porque el cielo llora

su elegía insípida, líquida, inodora…

Nace el barro en los pies desnudos, nacen los pies del barro oscuro,

se mete y hace ruidos y aplausos entre los dedos descalzos

y aparece en la piel de los pescados, y enturbia sus ojos sudamericanos.

La villa es un pez extraño, imposible…el villorio agonizante resiste:

las escamas de la villa, las chapas como escamas marchitas;

como los ojos negros de los peces vivos,

son los ojos de brea del último muerto amigo;

los baños en el río y el amor en el arroyo;

la última ahogada en el remanso tortuoso,

en el cauce para siempre perdida;

las semillas del amor en el barro de las manos

enjuagadas con el agua fecunda del gran río;

el padre río y sus peces de plata y oro, enamorados

de aquellos primeros hombres y sus sueños dorados.

La villa sabe en su agonía crepuscular

de los escapes furtivos en la noche.

Entre los árboles, de plata es la luna una pandereta,

como una lata de duraznos sangrantes recién abierta.

Brillante sobre los eucaliptos, ángeles custodios, la luna…

Astro angelical de blancura y dureza, cual hálito de bruma

nos visita, no nos deja, no se apaga, a pesar de todo…

Toda la luz de la villa dependiendo de que nadie corte la luz,

la noche a la espera de que alguien desenchufe el cable…

…para que vele tu sueño

y, en tu dormida ignorancia,

no sepas que hay un insomnio

que, entre las sombras, te aguarda…

En una letrina una luz inexplicable persiste.

En una letrina la blanca luz candorosa ilumina.

En una letrina la madre dice que todos esos,

especialmente todos y esos, son sus hijos.

El señor ha hecho en ella grandes cosas.

Los árboles son testigos, pero

la villa duerme, duerme tranquila el pulso de la risa

El señor hará por ella grandes cosas.

Pero la villa aún no lo sabe.

SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

Nº 52 – Marzo de 2012 – Año III

ISSN 2250-5385

Exp. 967627, Dirección Nacional de Derecho de Autor.

Propietario y Director: Héctor R. Zabala

Av. Libertador 6039 (C1428ARD)

Ciudad de Buenos Aires, Argentina

zab_he@hotmail.com

(http://hector-zabala.blogspot.com/)

SUPLEMENTO: http://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/

REVISTA: http://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/

2011-12-01T11:42:00.000-08:00

SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

Nº 51 – Diciembre de 2011 – Año II

Sumario:

• Enrique ARIAS VEGA (España)

• Carlos LÓPEZ DZUR (Puerto Rico – Estados Unidos)

• Alicia BORGOGNO (Argentina)

• Julio RIVERA (Chile)

• Nuria ESPINOSA (España)

• Alejandro HERNÁNDEZ MURILLO (México)

• Siria EVANGELISTA (Italia)

ENRIQUE ARIAS VEGA

(Bilbao - País Vasco, España, 1943) Periodista y economista español. Diplomado en la Universidad de Stanford, lleva escribiendo casi cuarenta años. Sus artículos han aparecido en la mayor parte de los diarios españoles, en la revista italiana “Terzo Mondo” y en el periódico “Noticias del Mundo” de Nueva York. Entre otros cargos, ha sido director de “El Periódico” de Barcelona, “El Adelanto” de Salamanca, y la edición de “ABC” en la Comunidad Valenciana, así como director general de publicaciones del Grupo Zeta y asesor de varias empresas de comunicación. En los últimos años, ha alternado sus colaboraciones en prensa, radio y televisión con la literatura, habiendo obtenido varios premios en ambas actividades, entre ellos el nacional de periodismo gastronómico “Álvaro Cunqueiro” (2004), el de Novela Corta “Ategua” (2005) y el de periodismo social de la Comunidad Valenciana, “Convivir” (2006). Sus últimos libros publicados han sido una compilación de artículos de prensa, “España y otras impertinencias” (2009), y otra de relatos cortos, “Nada es lo que parece” (2008). Es autor, también, entre otras obras, de la novela “El ejecutivo” (2006), de la que ya van publicadas tres ediciones, de “Ir contra corriente” (2007), “Valencia, entre el cielo y el infierno” (2008) y una antología de semblanzas bajo el título de “Personajes de toda la vida” (2007).

enrarias@hotmail.com

EL CIBERCAFÉ *

de Enrique Arias Vega ©

A ella no le gustaba la informática, ni la tecnología, ni la comunicación on-line. Por eso, cuando él le propuso entrar en aquel minúsculo cibercafé para ver su correo electrónico, ella prefirió volver al hotel.

–Te espero allí. Leeré una revista o miraré la tele y así no me aburriré. No sabes lo pesado que te pones con tus chats dichosos.

–Pero mujer...

La del marido sólo fue un esbozo de disculpa. Desde que había visto el coqueto ciber, con su reclamo rutilante en la fachada, deseó fervientemente pasar un rato navegando en internet. No importaba que estuviesen haciendo turismo en aquella ciudad. Total, sólo iba a ser un rato.

Cuando ella, camino de la parada de taxis de la esquina, se giró para ver a su esposo, éste entraba con determinación en el diminuto establecimiento informático.

No volvió a verlo nunca más.

Al anochecer se quedó dormida encima de la cama. No se había cambiado de ropa ni había cenado, esperando que Luis volviese a recogerla. Cuando se dio cuenta de dónde estaba eran más de las 2 de la mañana. Su marido no había regresado al hotel.

Preguntó en recepción. Nada.

Inquieta, pidió un taxi. No recordaba a ciencia cierta la ubicación del establecimiento por delante del cual habían pasado, pero sí la zona donde había dejado a su marido. Empezó, pues, un patético peregrinar en coche por una ciudad desconocida, cambiante, con perfiles hostiles, más inquietante cuanto menos familiar le resultaba.

Tras dos horas de desquiciado deambular en coche, le pareció reconocer el lugar.

–¡Allí! ¡Allí! ¡Al doblar aquella esquina!

–Oiga, que es dirección prohibida...

–No importa, pare en la entrada de la calle.

El taxista, con una obediencia estólida y cansina, dio un giro de volante y se detuvo donde ella le señalaba.

–No puede ser –dijo la mujer, tras un instante de desconcierto.

–Perdón –le respondió el taxista, sin entender lo que quería transmitirle su pasajera.

–¡Si esta tarde estaba aquí...!

–¿El qué?

–El cibercafé.

–Habrán echado el cierre –replicó el hombre.

–No, no. Había un rótulo llamativo y un pequeño escaparate con ordenadores y esas cosas.

–Lo que le digo. Habrán echado el cierre para que nos les roben, que ésta es una zona peligrosa a estas horas.

Desconcertada, la mujer decidió volver allí cuando fuese pleno día. Las cosas se ven más claras entonces que a las cuatro y media de la madrugada. Tomó nota de la dirección y esperó en el hotel, despierta, a que se iniciase el horario comercial.

Su marido no regresó en lo que quedaba de noche.

A las diez en punto de la mañana, tras una ducha y tres cafés, sin ningún síntoma de fatiga, ella estaba allí, donde la víspera había un cibercafé y ahora sólo quedaba un pequeño local vacío y deteriorado, con un modesto cartel: "Por alquilar".

Preguntó a una mujer que pasaba:

–No recuerdo que haya habido aquí una tienda como la que usted dice –contestó la otra–, pero yo no frecuento mucho este lugar.

El portero de una casa en la manzana contigua tampoco fue más explícito.

–No creo. Me suena que ese local lleva vacío bastante tiempo. Una vez hubo allí una mercería.

Más que cansancio le entró una súbita sensación de impotencia. De desánimo. Nadie de los que pasaban por allí le aclaró nada de nada.

Llamó al hotel. No había ninguna noticia de su marido. Notó un ligero desfallecimiento. La policía. ¡Eso es! ¡Tenía que acudir a la policía!

En la comisaría debió esperar que atendiesen a otras personas. A esas alturas, el cansancio, el nerviosismo y el desconcierto le hicieron expresarse con dificultad cuando le llegó el turno:

–Ha desaparecido... La tienda ya no está allí.

Al final, alguien pareció entender lo que estaba sucediendo.

–O sea, que usted ha perdido a su marido.

–No, no. Él ha desaparecido dentro de un cibercafé que no existe.

La frase no podía ser más absurda.

Vuelta a empezar. Percibió el cruce de miradas de su interlocutor con otra persona que debía estar a su espalda. Era evidente que no la tomaban en serio. Para salir de aquel atolladero absurdo, preguntó finalmente al policía:

–¿Pueden venir ustedes conmigo al lugar donde ha desaparecido mi marido?

Un coche patrulla la llevó a la dirección que tenía apuntada en un papel arrugado y casi ilegible por su manoseo nervioso. El triste y abandonado local no dio ninguna pista.

–Aquí abren comercios y los cierran en dos días, qué quieren que les diga –obtuvieron del propietario de una tienda próxima.

–Sí, allí hubo hace poco una librería esotérica –dijo un vecino.

Fue todo lo que consiguieron.

De vuelta en la comisaría, el policía de antes –¿un inspector?– estuvo más amable. La mujer había envejecido varios años en pocas horas. Era evidente. De ahí, quizás, la compasión del paciente funcionario.

–Aparecerá, no se preocupe. Estas cosas ocurren...

–Pero el cibercafé estaba allí –repetía la mujer como un sonsonete, estrujando entre sus manos lo que quedaba del papelito con la dirección del establecimiento que se había desvanecido en el aire.

–Pondremos el nombre de su marido entre los de las personas desaparecidas y eso será definitivo para resolver el caso.

El hombre trataba de insuflar alguna esperanza, aunque maldito si lo parecía. Otro compañero que acababa de entrar en la oficina se volvió, movido por la curiosidad.

–¿De qué se trata? –inquirió.

El inspector que atendía a la mujer se lo llevó a un aparte, donde ella no pudiera oírlos:

–Nada. Una pobre mujer que dice que su marido ha desaparecido en un cibercafé que resulta que no existe. Ya ves

–¿Cómo que no existe?

–Pues que ella dice que él estaba allí, en la calle del Serrallo, en un local vacío, y cuando hemos ido al lugar ni existe el tal cibercafé ni hay indicios de que halla existido nunca.

El recién llegado enmudeció. Arrugó su frente en un ejercicio físico de concentración mental y comenzó a palidecer. Acabó mirando a su compañero con dos ojos grandes como dos faros.

–¿Quieres ver una cosa? –dijo al cabo de un rato. Y llevó al otro hasta un archivador de su propio despacho. Sacó dos expedientes.

El primero decía: "Desaparición en un presunto bar de la calle Pintor Quintana. No se demuestra que exista tal bar". En el segundo podía leerse: "Denuncian que entró en un estanco y no volvió a salir. Los vecinos dicen que no hay tal estanco".

–¿De cuándo son estas historias?

–Una de hace cinco años, y la otra, de dos.

–¿Y...?

–Pues que nunca ha vuelto a saberse nada más de los desaparecidos.

–¿Tú qué crees?

–Yo no creo nada. Lo único que veo es que ahora es la tercera vez que sucede lo mismo. Y los tres casos han ocurrido en la misma zona.

El inspector sabía, sin verlo, que la mujer sentada ante su mesa, allá al fondo no les quitaba el ojo de encima a través de la cristalera. Así que procuró esbozar una sonrisa tan falsa como los rolex que venden los chamarileros:

–¿No hay ninguna pista? –preguntó, manteniendo su expresión de hipócrita optimismo.

–Ninguna. Ya ves que se trata de casos cerrados.

–¿No serán, simplemente, maridos que desaparecen para huir de sus mujeres?

–Pudiera ser, pero no lo creo. En ambos casos se trataba de parejas que se llevaban magníficamente ¿Y tú qué opinas de este otro asunto?, ¿piensas que él quería largarse?

–No lo sé. En principio, no lo parece. Ella está muy segura de haber visto el establecimiento.

Entonces, por un momento, le acometió como una premonición y vio, dentro de un año, o dos, o tres, a un par de inspectores como ellos hablando allí mismo de un nuevo caso de desaparición absurda. Uno de los dos se acordaría de lo de ahora y exhumaría el cerrado expediente del cibercafé para comprobar que tampoco entonces se había averiguado nada. Diría a su compañero:

–Un caso muy extraño. Jamás se volvió a tener noticias del marido...

Aquella nítida anticipación del futuro lo descorazonó. Lo único que se le ocurrió para justificarse, en su impotente desesperanza, fue girarse hacia la mujer que les miraba expectante a lo lejos y sonreírle como si todo fuese yendo fantásticamente bien y ellos estuviesen a punto de solucionar el caso.

* Accésit del Premio Ediciones Beta de Relato Corto (2005).

CARLOS LÓPEZ DZUR

Narrador, poeta y filósofo nacido en Puerto Rico y residente en Orange County (California), Estados Unidos. Caribeño, con visión hostosiana y bolivariana, es candidato doctoral en Filosofía Contemporánea en la Universidad de California, Irvine. Cursó sus estudios en Literatura Comparada e Historia Latinoamericana en la Universidad de Puerto Rico; obtuvo dos M.A. 'Summa Cum Laude' en Montana State y San Diego State University. También hizo estudios graduados en Filosofía Contemporánea, siendo discípulo de los filósofos Alfred Stern y Martha Nussbaum.

Su libro “El Hombre Extendido” fue laureado en el Certamen Literario Chicano de la Universidad de California, Irvine, en 1986. Anteriormente, fue premiado su libro de ensayos y poemas “Cuaderno de Amor a Haití” por el Liceo Iberoamericano de Cultura de Los Ángeles; posteriormente ganó varios premios en las categorías de ensayo investigativo sobre temas cubanos y de poesía por textos de su libro inédito “Tantralia”, reconocido por la Casa de la Cultura de Long Beach en 1996 y 1998. Fundó y dirigió en San Diego la revista multicultural “Sequoyah” junto a los profesores César A. González, Dr. Juan Manuel Bernal Becerra y Dra. Ivon Gordon-Vailakis, publicación que continúa en versión virtual.

Su primer libro fue “Sarna de la ira parda” (Editorial QeAser, 1980), cuentos; al que siguieron “La casa” (1988), poemas, y dos ediciones de “El Hombre Extendido”. Publicó las novelas “Simposio de Tlacuilos” (Editorial Nuevo Espacio, New Jersey, 2000) y “Las máscaras del tabú” (Great Unpublished, South Carolina, 2001). Sus libros más importantes están inéditos en papel, pero se han compartido extensamente en sus bitácoras y en innumerables revistas electrónicas, incluyendo Desde El Límite, Tertulia de Mizar (Puerto Rico), El Perro Andaluz, Adamar (España), Isla Negra, Argos (México), Muestrario de Palabras, Letralia, Mondo de Kronhela (Argentina), Parnassus, y otras. Entre ellos, están “Teth, mi serpiente”, “Tantralia”, “Heideggerianas”, “El libro de la guerra”, “Leyendas históricas y cuentos coloraos”, “Época de San Sebastián del Pepino”, “Canto al hermetismo”, “El ladrón bajo el abrigo”, “Memorias de la contracultura”, “Manual de filosofía para incrédulos” y las novelas “Para matar a los dioses”, “El pueblo en sombras”, “Diario de Simón Güeldres”, “Berkeley y yo”, entre otros.

Sobre su obra ha dicho el crítico y poeta Joserramón Meléndes: “Lo que haya que decir de Carlos A. López se dirá de su prosa. Sus cuentos retoman la altura de la mejor tradición puertorriqueña que conocimos hasta Luis Rafael Sánchez”. El antropólogo mexicano Luis F. Cariño Preciado, al reseñar su poemario La Casa, anotó: “Cuando uno viaja por las letra de López Dzur quisiera oírlas pronunciadas por él y de inmediato comentarlas. El manejo que hace del lenguaje es tan nuevo... nos tiene acostumbrados a un nuevo manejo del idioma, a una novedosa forma del lenguaje, gracias a la cual nos transporta a originales interpretaciones del todo y sus partes. Leer sus textos es someterse a una ráfaga de ideas y pasajes mentales contrarios a sí mismos y entre sí, pero consecuentes en la esencia”. El laureado poeta puertorriqueño Vicente Rodríguez Nietszche comentó sobre la poesía de López Dzur: “Tus poemas están escritos con verdad y sustancia vitales que podemos llamar poesías”.

De su libro “El hombre extendido”, el poeta Juan Manuel Pérez Álvarez ha dicho: “Tengo que decirle, pues faltaría a la verdad si así no lo hiciese, que siempre me ha gustado su poesía, esencialmente simbolista y moralizante pues todas las obras de arte lo son... como el mensaje sublimado de la cultura de la 'globalización' ... Si Ezra Pound fue confuso muchas veces, usted logra una lucidez más nítida y menos politizada. El Hombre Extendido es uno de sus libros que más aprecio porque me parece un resumen de la mayor parte de su producción. Solo el título ya me parece muy sugerente”.

baudelaire1998@yahoo.com

http://ocnaranja.blogspot.com/

http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/

CARTA A GEORGE

de Carlos López Dzur ©

al loco de George Bataille (1897 – 1962)

“Y bien, morimos

Millones de años

para la muerte, para una dignidad

extraña, en cierto modo

ajena. Pero el tema

es más ambicioso

que el pensamiento

y se pudre ahí mismo”

Joaquín Giannuzzi (poeta argentino)

Si hay que morir, porque somos basura,

que se muera,

si es deber, que se cumpla, y nos decapitamos.

Jódase la vida de una vez por la esperanza

pero vamos a salvar al último dios,

al otro que renace con resolución y voluntad

más vivas que la que nosotros empeñamos

sin cuajar con deseo transgresoramente lúcido.

Luchar por otro.

Ellos sí alzarán el comienzo del pensar,

descubrirán el tránsito a tal comienzo.

Ellos no se asustarán por nada,

como nosotros, miopes en la historia del ojo,

adoradores del Señor A La Mierda,

amo de ajenos y propios excrementos, Lord Auch.

Vamos a dar la oportunidad

al sol sobre la tierra y no al olor

del huevo pudrido o el ojo vago

que no resiste que lo encandile un rayo,

temor a quedarse ciego

con tanta luz; pero aún en lo oscuro

hay luz, George.

Luz oculta para el otro comienzo

y un pensar según la historia del ser.

Si para entender el poder que se despliega.

hay que morderse en la esencia como en el güevo

y sacarse el ojo hasta ver

la impotencia, el sometimiento, el rostro

de quien predica su nivelación y,

desde su propiedad y sistema, nos escupe,

que sea,

pero en el ínterin tenle odio, George,

y busca la nueva soberanía

para que renazca algo mejor.

Ay cabrona vida que anuncia la muerte,

vida-filfa, siempre producto de descomposición

desde sí y síndrome de albúmina

y huevo en corrupción, pero la vida reincide

y se pone en circulación con substancias necesarias

y necesaria es la incesante venida al mundo

de nuevos dioses como los que no pudimos ser

porque Dios habló poco y pendejamente

a nuestros corazones, a nosotros que apetecíamos más

y instruyó la vaga idea

de que el infierno es la vida.

George Bataille, hermano, no lo es. De la razón /

racionalidad cartesiana / kantiana / hegeliana /

cualquier razón lógico-deductiva-formal

ese viejo diosito del culo de su madre

se burló y hoy apenas entendemos

cómo el erotismo aprueba la vida

hasta en la muerte y la razón nos embroma.

Y cómo vas tú, fascinado con el sacrificio humano

tanta violencia / tanto caos en locura /

y este desfile de zombis, acéfalos /

secretamente descabezados

en el alma, sin que nunca aparezca el verdugo

para desloncar la fuerza / pasión / erótica verdadera,

pero sí los criminales por indemnización.

Estos de oquis abundan.

“¿Cómo podríamos, lúcidos, no verlo? ¡Todo nos lo indica! Una agitación febril en nosotros pide a la muerte que ejerza sus estragos a nuestras expensas: George Bataille

Toda la vida es un libro de angustia,

“suma de los malentendidos”

a los que dimos ocasión y arrimamos leña,

inconformidad o la guasa sumisa que evade

el poco gasto, el despilfarro inmenso.

A veces ni queremos ni la miseria ni la abundancia

por causa de un día en confort sin el vicio o el lujo

del aniquilamiento, imaginación isalvaje,

letras de erótica

y qué mamífero cabrón es quien quien se queja

contra las cantidades locas de energía

en aras de no querer la muerte,

o quererla a cuentagotas,

aplazada hospitaliciamente;

pero si hay que quererla, George

si hay que morir, con mucha o poca energía,

que se muera, si es deber,

que se cumpla, valga la esperanza

de salvar al último dios,

escribiéndolo porque es

buscar de algún modo la suerte.

Si hay que mascar vegetales, defecar

cagarrutas verdes, amontonar substancias disociadas

para que los últimos dioses hervíboros traguen

la substancia vegetal viva,

“antes de ser ellos mismos comidos,

devorados por carnívoros”, que se cumpla.

Venga el Depredador Feliz y el Sacerdote

del Dios antiguo, y sea el pequeño dios,

poeta del obrero y del sobreviviente,

preso de las hienas y de los gusanos.

Púdrase de una vez el misticismo del pecado.

Váyase de una vez de la economía restringida

a la economía general de los Tragones saturninos,

Dragones de la prodigalidad y la noción de gasto.

De la muerte al tránsito

hacia una ontología y ética que vea

que ni la razón manda del todo

ni el trabajo da la eterna dicha.

Vamos a ver lo nuevo del último dios

porque o del viejo ya demasiado sabemos.

Hemos sido el excedente destinado a la destrucción.

Le vimos el impulso irrefrenable y salvaje

a la constante producción de lujuria

y hedonismo cuya fuerza nos doblega

“Morimos, algo extraño,

pero siempre después.

Y sin embargo hay hombres,

hombres en todas partes,

sobre todo en la tierra.

Multitudes, máquinas,

cerebros secos al amanecer,

el viento, una rosa en la mesa

y café. Todo esto

consagrado a la luz; la muerte

no es natural” (Joaquín Giannuzzi)

Pero estamos en el marco del agotamiento

del divino capitalismo planetario

y la razón divina es el espejo roto

y nosotros una mofa desloncada en el espejo,

cuello roto / machetazo/ horcas

para hacer que se cultive la acefalía

que, si bien produce más energía

que la necesariamente subsistencial,

¿que produce para el hombre, qué semilla que merezca

caer en el hoy de la tierra?

¿a dónde va el zombi que no quiere el último dios,

sino el dios viejo? quién lo sabe...

Estamos sin cabeza en el desierto de Dios,

en campos minados, en Bagdad y Beirut

por excedentes inútiles / derrochando a muerte

el alimento de vida y en enorde del gasto improductivo

de las exuberancias.

y la vida verdadera puede que esté

más allá de los límites

de poderes profanos del trabajo,

de la violencia del ser de razón

y movimiento que somos mas no puede reducir

pues siempre excede sus prohibiciones y tabúes,

a la explicación que da a la eclosión

de los mundos sagrados

y la apertura espacio-temporal de lo que pudo

ser su risa y su amor, ternura y esperanza.

No por este acabamiento de subjetividad / metafísica /

que descabezara lo representativo

y nos dio la orfandad,

el abandono del ser

en tránsito de comienzo y ocaso.

Si hay que morir, porque somos basura,

o no entendemos la función del 'potlatch'

o el Todo o Nada, o la empatia / einfühlung

por risa de la hiena, que comunica “hambre

de vida tengo y sufro como el hombre”,

que se muera.

Si es deber, que se cumpla y se muera

y, si no se cumpliera la muerte.

mal que bien nos decapitamos

aunque hacerlo sea más atroz

que lo aprendio y predicho.

Si no sabemos a qué llamar desafíos

de contemporaneidad por asco a viejos dioses

y formas dilapidatorias, jódase la vida de una vez

con o sin la esperanza,

pero si vamos a salvar al último dios, váyase

ecuménicamente sigiloso

hacia un pensar intercultural entre hienas.

En predios poscoloniales, sigue la sombra

del Depredador feliz, vigilado por ellas.

En tono de la risa, la edad de la niñez

se dice. En variaciones

en la frecuencia de notas,

la agonía clama sus estados sociales,

su identidad y su dominio

y factores plurinacionales, la hiena

se dibuja ante el zombi que la espanta

y puede ser su víctima o verdugo.

Quien crea en la reciprocidad, aprenda

de las hienas y los simiios / innere nachahmung

la mímesis interna, compartir pasivo, disimulo.

El último dios está pendiente y desesposeso

y pobre y calmo, pero tiene la fe.

Será el ayudante, incitador callado,

en mímica de mono, en apatía de hiena,

pero será el maestro de colaboración compensada

y van a hacerle caso aunque sea el carroñero.

¿Qué haremos ante la Gran Ramera

del derroche militar, idolatría del ego.

acefalía intelectual del capitalismo planetario?

¿George, qué haremos con todos los malentendidos

quienes somos poetas, zorros o hienas

de bajo perfil, pero no miopes?

¿Qué haremos, hermano?

Con dos ojos buenos vemos en lo oscuro

y con garganta vibratoria comunicamos

que apetecíamos lo justo, conveniente,

digerible, reciprocidad, no más que eso para ser

soberanos, últimos dioses / profetas...

No dijimos que hay infierno.

Miestro ojo vio al sol / lo quiso /

y no fuimos ratas de agujeros, esclavos de espectros

en cavernas, sonámbulos. Ninguna pared

nos engaña con siluetas como luz que ataja

la forma en la sombras. Y no creímos

a quien nos dio la vaga idea

de que el infierno es la vida.

George Bataille, hermano, no lo es.

No lo creemos todavía y por eso escribimos.

Por la suerte de querer confirmarlo.

Meditar el ser en el día y la noche.

De la razón de ese viejo diosito, nuestra risa

de hienas, nuestras mañas de zorros.

Al final, esta memoria de transgresión de ambos.

Este mapa / itinerario / hacia días de tránsito

del ser por la vía en que se imparte

la socialidad / empatía a los primates,

cognicion social / rudimentos naturales /

darwinianos / a los ahuyentados

por la fuerza bruta / temible / de la muerte,

seres con alma de avestruz,

seres violentos que no aprenden

ni la imitación neonatal del mono-sabio...

Del libro inédito “La revolución profunda” de Carlos López Dzur.

ALICIA BORGOGNO

Docente. Nació en 1947 en Cañada de Gómez (Santa Fe), Argentina, donde actualmente vive. Allí colaboró y participó en la Revista Literaria “La ciudad distante”. Fue también tesorera de SALAC, cuando pertenecía al taller de literatura “Cora Cané”. Concurre a encuentros de escritores, publica en revistas, en blogs de reconocidos autores, en antologías a nivel internacional y nacional e intervino en exposiciones de poemas ilustrados. Obtuvo numerosas distinciones nacionales e internacionales; entre ellos la publicación de su primer libro de poemas “Madura de Sueños” (2005) en un certamen organizado por Editorial Dunken (Buenos Aires), presentado en noviembre del mismo año. En la actualidad integra el grupo literario “Alternativa” de su ciudad.

Distinciones logradas en diferentes certámenes de poesía o narrativa:

Primer premio:

• II concurso literario nacional ERSA, San Lorenzo (Santa Fe), 2004.

• Concurso ECA, ciudad de Córdoba, 2005.

• Ciclo de Narradores y Poetas de Rosario, 2008.

• Asociación Nosotras, Rosario, 2009.

• Centro Cultural Cristina de Fercey, Mar del Plata, 2010.

• Ciclo de Narradores y Poetas de Rosario, 2011.

Segundo premio:

• Concurso literario Alfonsina Storni, El Talar (Bs. As.), 2007.

• SALAC - Villa Gdor. Gálvez, 2008.

• SADE - Zárate (Bs. As.), 2008.

• SALAC - Aimogasta (La Rioja), 2009.

• APEA, Aimogasta (La Rioja), 2010.

• SADE - Marcos Juárez (Cba.), 2011.

Tercer premio:

Asoc. PAIS, Firmat (Santa Fe ), 2003.

Certamen Nacional Leopoldo Lugones, Necochea (Bs. As.), 2010.

Además cuenta con numerosas menciones en Argentina, como también en España, Uruguay, México, Perú y Brasil. En este último país por concurso de Trova.

borgognoalicia@hotmail.com

EN ALGÚN LUGAR

de Alicia Borgogno ©

Voy sin mí…

Me quedé sin querer

en algún tiempo,

sin pasos para andar.

Me dejé hilvanada

en algún rincón,

sin alas para estrenar otros vuelos.

Voy sin mí…

porque ayer me olvidé

en algún hueco,

tratando de no estar,

o de esperar

hasta nacer de nuevo.

JULIO RIVERA

(Santiago, Chile, 1985). Escritor, gestor cultural, periodista.

Contar lo que está más allá de la lógica a determinados sucesos obliga a este escritor de cuentos fantásticos a explicar que la vida puede guardar un mundo paralelo.

La banalidad de nuestra época motiva a Rivera a crear en sus personajes la sensación de que son frágiles a hechos tan ilusorios como encontrarse en otro tiempo. En sus cuentos no existen jerarquías.

Ha participado en numerosos concursos literarios en el extranjero. Primer lugar en el concurso de cuentos “VitaJoven”, 2004; finalista en la IV Edición Premio “Biblioteca Fimba” de Narrativa Breve 2011 (Brasil) y en el concurso de cuentos Bicicultura 2010 (Chile).

Pertenece a la comunidad virtual Letras Kiltras y forma parte de los más de cuatro mil escritores del directorio de la Red Mundial de Escritores en Español, REMES. Ha publicado en las páginas literarias chilenas Revista Cinosargo, Río Negro y Dos Disparos; y en Palabras Diversas (México/España).

Actualmente trabaja en su primer libro de cuentos.

julioriverachile@gmail.com

http://julioriverachile.blogspot.com/

LOS NARANJOS 360

de Julio Rivera ©

"Muchas veces, después de vivir largamente en un país, cuando nos marchamos de él, saturados de su esencia y creyendo que ya lo sabemos todo, es cuando nos ofrece las facetas más inesperadas y nuevas." Goethe

Se miró en el espejo deteniéndose en cada detalle del reflejo. Logró llegar al punto de auto admirarse y, como un impulso, Roberto abrochó los siete botones de la camisa para clausurar el arreglo en la tenida del trabajo. Le gustaba vestirse con camisas, porque le daba un aire más formal, por lo demás el poco dinero que ganaba prefería gastarlo en buena ropa. Si hubiese tenido una familia, probablemente la inversión en los hijos habría sido mayor.

Dejó flotar ese suspiro habitual intentando alarmar a un oído inexistente para que le prestara atención. Sólo el murmullo hiperquinético de la televisión simulaba responderle. O eso creía él. De vez en cuando alcanzaba a escuchar la voz de sus padres desde el más allá. Los dos fatales disparos en el robo, le impidieron almacenar las últimas palabras dedicadas a él, su único hijo.

A la entrada de la puerta lo aguardaba Karito, su única compañera en el último tiempo. Su pereza apoyada en su abrigo y un ronroneo furioso eran un panorama ideal. El blanco resplandeciente del pelaje felino, que insistía en el contraste con el negro doctrinal de la noche, alcanzaba a asomarse por la puerta de entrada.

Lo habitual era que sufriera el desalojo y siguiera a Roberto hasta el colectivo, pero el rumor del viento frío, obligó a la gata a encadenarse en el interior del hogar.

Encendió el automóvil y especuló en silencio el destino incierto para esa noche. Antes de colocar primera, dibujó la señal de la cruz en su rostro y se blindó en el nombre del padre, del hijo y del espíritu santo, y se entregó a esa fe con un beso profundo en los dedos.

Después Roberto posó sus ojos estáticos en el parabrisas dibujando el trayecto, como tratando de descubrir entre la oscuridad al primer pasajero. La noche era relativamente normal, así lo proyectó en las tres primeras esquinas, que eran las más conflictivas del centro de la ciudad. Por lo general se dirigía allí, porque era el lugar en el que los peatones deambulaban desamparados y sometidos a un miedo fortuito. Pero él no sentía temor.

La primera carrera fue la de un borracho desorientado que provocó el enojo de Roberto ante la vaguedad de su destino. Aguantó la cantidad de metros suficientes para confirmar que perdió ese traslado. El segundo consistió en un cincuentón atormentado por sus deudas, que se dedicó a traspasarle sus desgracias a Roberto. El taxista agotado de tanta calamidad aconsejó –de forma sutil– que mejor asistiera a un consejero y que no anduviera malgastando dinero. De pronto se acordó de su gata, no supo por qué, pero la invocación de la desgracia de ese hombre dibujó la soledad voluntaria a la que se aferraba.

En la siguiente luz roja, una señorita de rico perfume y vestido ajustado detuvo al taxista. Regaló un buenas noches dulce, profundo y delicado. La mirada de la mujer era ausente y triste. Estacionó su nostalgia en el trayecto que el taxi iba dejando atrás, cuyo paisaje era contemplado por ella a través de la ventana.

–Lléveme lejos, muy lejos –ordenó la mujer. Roberto alcanzó a espiarla por el retrovisor. Sus ojos lograron ocultarse, antes que sus miradas se conectaran a través del espejo. La recriminación de Roberto por el nebuloso trayecto de la pasajera agonizó en su garganta. Vio a la chica tan fina y acomodada en el asiento trasero, que se arrepintió de contestarle alguna idiotez.

–¿Para dónde va? –racionalizó cuando se cercioró que su mirada estaba fija en él.

–Vamos a la Plaza de la Necrópolis –respondió resignada. El grito grave del motor no dejó escuchar el sollozo íntimo de Soledad. Una lágrima cayó desesperada y corrió por su mejilla derecha y Roberto prefirió desatenderse. Con los años su insensibilidad le había enseñado a dedicarse sólo a manejar. En algún minuto tuvo conciencia que los taxistas eran el paño de los lamentos de sus pasajeros, acaso previendo que nunca más los volverían a ver y que ese lamento circularía libre por la ciudad. Era como escupir en la roca de una montaña, siendo imposible volver a identificar ese pedazo de piedra en medio de la cordillera. Pero con el tiempo logró comprender que no podía cargar con problemas ajenos. Ahora, sin embargo, la alicaída presencia de Soledad, provocó el interés de Roberto. De pronto, en la mitad del trayecto confesó su pena.

–Esto es tan injusto… la verdad no tengo miedo, pero nunca pensé que iba a llegar el día–. La confesión fue trivial, pero bastaron esas palabras para sorprender a Roberto. Descolocado en su propio escenario hizo como que no escuchó.

–¿Cómo dice señorita? –El suspiro fue profundo e intenso. Quedó en silencio como tratando de fabricar la frase correcta para expresar su dolor. El taxímetro centellaba cada 200 metros y su palpitar era como la medida de las pulsaciones de tristeza de la pasajera. De pronto volvió a insistir con esa parsimonia que le mostró desde que se subió al vehículo.

–No quiero aburrirte con mis problemas… como si ustedes los taxistas no escucharan ninguno–. La sonrisa fue cómplice, pero improvisada. Unas cuantas historias de sus pasajeros sirvieron para que Soledad se anclara en la distracción. Cinco horas después, un poco borrachos, Roberto la dejó en la misma esquina que la conoció. Trató de intimar en sus labios, pero la negativa de la chica fue tan tajante como el argumento que le dio.

–Acuérdate que estoy muerta –le recordó, pero Roberto le respondió con una sonrisita media estúpida entre lo ebrio que se encontraba y lo embobado que estaba ante los encantos de Soledad. La velada, aunque desorganizada, había sido excelente. Después que llegaron a la plaza, Soledad le preguntó si tenía inconvenientes de tomar una copa de vino. Cuando se contaron parte de la vida, la pasajera le confesó que estaba triste, porque estaba muerta, que la noticia se la habían comunicado esa noche y que en la tierra no dejaba nada importante, salvo algunos proyectos inconclusos.

Por supuesto que Roberto no le creyó, pero la seriedad y luego los llantos de Soledad fueron tan reales que por un instante dudó de su propia capacidad de creer. Por eso, cuando bajó del taxi, el intento de beso fue detenido en el instante. Ningún muerto se puede enamorar de un mortal, ni tampoco ningún mortal puede aferrarse al amor de un muerto. O dicho de otro modo –argumentó Soledad– cuando el amor muere no existe ningún milagro que sea capaz de revivirlo.

Esperó que se perdiera entre la oscuridad. Sus ojos se desorientaron en el horizonte cuando su silueta se mezcló con la oscuridad. Trató de identificar su casa, pero su borrachera empañaba sus sentidos para determinar el más allá. La noche prácticamente había sido perdida, en cuanto a ganancias, pero a él no le importaba. Todavía en el interior del automóvil rondaba como alma en pena el perfume de Soledad. Suave, aromático, seductor y hasta atrevido, los acentos dulces lograron mantener despierto a Roberto hasta su casa, exorcizando a la borrachera.

Cuando apagó el motor recordó la figura de Soledad, ahí sentada a su lado, de copiloto, un trono que no cualquiera puede ocupar en un taxi. Imaginó su pelo liso y largo, su carita de leche y su cuerpo estático. Como si hubiese estado ahí, miró hacia atrás y descubrió su abrigo.

Entró a la casa, tal como lo hubiese hecho si Soledad lo estuviera acompañado. Karito maulló y arañó el abrigo en señal de repudio. Roberto la zamarreó fuerte provocando la indignación del animal, más que mal eso es lo que era, un animal que actuaba por instinto. Pensó en ir a dejarle su prenda de vestir, pero sólo conocía la esquina de referencia.

Revisó cada uno de los bolsillos y de uno sacó un papel que tenía anotada una dirección: Los Naranjos 360, leyó para sí. El pensamiento lo había dejado absorto, el cansancio simplemente lo agotó. Sólo la gata, a modo de disculpas, logró despertarlo por la tarde. Se acordó de la dirección e intentó dirigirse hasta ella. Pero para mala fortuna, la mencionada calle simplemente era inexistente. Ni siquiera los sabios mapas, ni la astuta policía dieron con la ubicación, así que se rindió.

A una semana, su vida, su monótona y solitaria rutina continuó igual. Ese martes, eso sí, se levantó más temprano. Le tocaba visitar a sus padres para dejarles una flor. Pasó muy cerca de la Plaza de la Necrópolis, y el recuerdo de Soledad se le vino penetrante a su cabeza. Y si estaba muerta de verdad, pensó.

No era muy amigo de hablar con los difuntos, le daba esa sensación de estar conversando con la nada. Pero fue inevitable contárselo a sus padres. Un escalofrío rozó gran parte de su cuerpo.

Hincado en el silencio, susurraba y de vez en cuando se quedaba callado. Como si alguno de esos muertos tuviera la respuesta a sus confusiones. Observó que los mausoleos estaban manchados por el tiempo, por el sol, por la humedad, por la muerte. Dejó las flores en las dos tumbas de sus padres y su llanto fue interrumpido por un niño que gritaba más allá. Hubiese querido hacerlo callar, pero imaginaba que ese chico veía el cementerio como un montón de construcciones sin vida.

De igual forma tendría que pasar a su lado, porque la salida estaba en esa dirección. Casi al llegar a él, a Roberto le llamó la atención un mausoleo sin ninguna flor. El epitafio parecía fresco, como si el huésped hubiera llegado hace pocas horas. Las letras perfectas corroboraban cada palabra que fue enterrando la incertidumbre, como la tierra que cubre a un ataúd: “Aquí yace tu Soledad, Roberto. Descansa en paz” y encima de la lápida un imponente 360 y en la esquina del pasillo, un doloroso y escalofriante Los Naranjos.

NURIA DE ESPINOSA

Escritora autodidacta catalana, nacida en Rubí (Barcelona), España.

Ha publicado varios libros, “Mis poemas y relatos cortos”, “Sentimientos vitales”, “Momentos”, “A corazón abierto”, y una novela de misterio “No estoy sola”. Participó en las antologías “Alma de poetas”, “Cruzar el río”, “Cerca de ti - I”, “Cerca de ti - II”, “Mañana al despertar” y “El poeta virtual”.

Fue premiada como la mejor poeta de agosto 2009 por la red de autores “Cerca de ti” de Madrid y por la red argentina “Las letras”, por su intervención en la cadena Inspiración por la Paz. Asimismo obtuvo el primer premio de poesía 2010 en el concurso internacional Literatura Creativa, de Argentina. También fue homenajeada como la mejor poeta del mes de abril de 2011, por la red de literatura universal “Metafora” de Badalona.

Participó del primer libro digital por la paz y la no-violencia “Disparos de tinta” y del digital “Entrevistas” de la periodista Palmira Ortiz de México.

Sus poemas se han recitado durante varias semanas en la radio “La Voz del Alma” de Chile y en TV Salamaga, y durante meses en el programa radial “El horizonte de tus labios” de Méxíco. También participó en la revista digital “Letralkiltras” y fue homenajeada en la revista digital de Salamaga, Chile, del mes de abril de 2011, y la revista digital REC, de Escritores de Coquimbo.

nuriaescritora@gmail.com

nuria.escritora@gmail.com

http://escritoranuriadeespinosa.blogspot.com/

EL ESPEJO

de Nuria Espinosa ©

Puedo llegar a escribir

los versos más tristes

en esta silenciosa noche.

Mi espíritu se ha sobresaltado,

se vislumbró en el espejo…

y el imperecedero reflejo

en la irregularidad de mi mirada,

fue como una ballesta,

que dispara su flecha

y se lleva tu vitalidad.

Donde no hay pregunta,

ni tampoco respuesta

sólo el silencio…

y un triste reflejo

en un sombrío espejo,

lleno de tinieblas y oscuridad.

Un extraño sentimiento

me asfixia más y más,

apoderándose

del aire que respiro.

Las horas del alma son…

como los sueños que se

amontonan con el polvo,

y se depositan en el corazón.

Y entre tanto…

un sollozo ahogado

en un espejo reflejado.

EL PERGAMINO

Ante mí,

una página llena de garabatos

y letras escritas a toda prisa,

letras que no entiendo

o no quiero entender.

La vida es como un galimatías,

donde la mente juega un gran papel.

Al nacer, nuestro destino,

queda grabado en un pergamino,

oculto en la sabiduría celestial.

Escribo nuevas letras,

esta vez

más lentamente,

trazos sin sentido

pero sigo escribiendo,

es desconcertante

y a la vez,

inquietante.

Pero me fuerzo en no pensar,

la vida es corta,

pero está llena de tristeza y alegría

un día,

tu destino se grabó

en un pergamino

con un título original

donde sólo el tiempo

borrará sus huellas,

para dar paso

a otras nuevas

llenas de esencia y proeza.

ALEJANDRO HERNÁNDEZ MURILLO

Nació en la ciudad de México en 1973, pero se crió en Nanchital, Veracruz, actualmente pueblo fantasma. Por ahora radica en Pátzcuaro, Michoacán, desde hace algunos años. Estudió Licenciatura en Comunicación Audiovisual en la Universidad del Claustro de Sor Juana, así como estudios de cine en el CUEC (Centro Universitario de Estudios Cinematográficos de la UNAM) y desde 1996 escribe guiones de cortometraje, mediometraje y largometraje de cine. Ganó mención honorífica, otorgada por CIGCITE (Centro Internacional de Guionismo de Cine y televisión) por los guiones de cortometraje Sistema e Intercuerpo, en el año 2005. Ha vendido los guiones de largometraje Criaturas invernales y Nahual en 2005, La Cosida, en 2006, Cromosomas, en 2008. Ha realizados los cortometrajes de La Parábola de la ley, en 1998; Obsoleto, en 1999; Viajera, en Co-producción con el CREFAL, en 2004; Basura, que se exhibió en el VI Festival Internacional de Cine de Morelia; entre otros. Destacan sus dos largometrajes, también como director y productor, Espectros (también conocida como Ikyrio) y Evidencia Hikikomori recién realizadas, aún en etapa de post-producción. Desde 2010 es presidente general de Ilustrato A.C., una institución cultural en la que se apoya la cultura cinematográfica y literaria. Ha publicado cuentos en la revista Nierika y en el periódico El Liberal. Escribió artículos en la revista Pause Magazine y redactó la introducción del libro Época trágica del Bandolerismo en Huandacareo, Michoacán, de J. Jesús Murillo. Ha escrito varios cuentos así como las novelas K; El último noble, Necros e Insectos. Actualmente escribe su quinta novela, Los ojos tiernos de la casa Strudëntr.

galiciasb@gmail.com

VIAJE A CIVITAVECCHIA

–Si me fuera a suicidar –dijo la chica de cabellos trigueños mientras jugábamos a las cartas en el crucero a Civitavecchia– no escribiría una carta de suicidio.

“Para ese entonces ya lo habría comunicado de varias formas: lo habría dicho entre dientes y bromas a mis amigos, lo habría informado en cuentos cortos, lo habría posteado incluso en las redes sociales, de una forma u otra ya lo habría estado diciendo por mucho tiempo y de diversas maneras que si ninguno de mis amigos o familiares se hubiera dado cuenta no valdría la pena confirmarlo en una carta de suicidio. Si nadie se percató de ello no tendría caso. Y podrían irse todos al carajo… Cheater” –escupió al ver cómo acomodé mis cartas frente a ella y le gané la partida.

Era una chica agradable, de nombre Sarah, procedente de Estados Unidos; la conocí en la fila esperando el ferri en el puerto de Barcelona.

Estaba parado en la salida de la estación, aunque no sabía exactamente si era la salida de la estación al puerto o la entrada al ferri estacionado en el puerto. Sea lo que sea había más de treinta personas a mi alrededor con la misma pregunta.

Todos viajábamos a Civitavecchia y ninguno tenía una idea exacta de cuál era el procedimiento. Todos suponíamos que ahí nos recibirían el billete y nos indicarían hacia donde ir para encaminarnos al ferri.

Pero al haber más de tres entradas o salidas a diferentes partidas nadie sabía con exactitud si en donde nos encontrábamos era efectivamente la correcta a nuestro destino.

–¿Esta en la salida a Civitavecchia?– escuché una voz en perfecto inglés y cuando giré la cabeza la vi parada frente a mi cargando una gran mochila a su espalda. De pantalones cortos, con chanclas negras, una playera blanca por donde resaltaban un traje de baño debajo de su ropa y una gorra que le cubría la cabeza y su larga cabellera trigueña.

Le respondí en un inglés torpe siendo yo de español como lengua natal.

–En la taquilla me dijeron que sí, yo también voy para allá.

Bajó su mochila al suelo y descansó su cuerpo, se veía muy agotada. Aspiró un poco de aire y exhaló de buena gana.

–Me llamo Sarah– dijo, pero yo no recuerdo haberle dicho mi nombre. Supongo que lo hice ya que respondí amablemente a su saludo, sin embargo no recuerdo haberle dicho nunca: “me llamo tal”. Empero tres horas después ella hacía bromas con mi nombre mientras jugábamos a las cartas.

Colocaba una carta en la mesa junto al montón y cantaba: “Alejandro”.

–¿Conoces a Lady Gaga? –preguntó y siguió cantando.

Ella era maestra de primaria en su país y de vez en cuando daba clases a alumnos de la minoría, especialmente salvadoreños. Le gustaba hacerlo y se sentía muy cómoda, le agradaban los niños y jugaba con ellos entre clase y clase.

Ya se sentía muy grande a pesar de su corta edad, sólo tenía 25 años, pero al ya tener un trabajo estable como profesora y con alumnos de sólo la mitad de su edad se sentía muy grande y un día pensó que no había hecho nunca un viaje.

En su país es muy común que los jóvenes de entre los 15 a los 20 y tantos años salgan de su casa, mochila al hombro, preparativos para campamento con intenciones de viajar. Algunos van a América del sur y otros cruzan el océano con dirección a Europa.

Ella ya se sentía muy grande, a veces sentía que rebasaba la edad estipulada y un día, pensando que ya dentro de poco tendría un novio estable con un compromiso formal, de pronto matrimonio y posibilidad de hijos, sintió que si no lo hacía en ese momento difícilmente lo haría después. Así que en sus vacaciones, se había armado de valor: se consiguió una mochila lo suficientemente resistente para un viaje de un mes, utensilios necesarios para irse de campamento incluyendo una bolsa de dormir, y unos boletos de trenes para viajar quince días flexibles durante tres meses por toda Europa.

Lo único de lo que se arrepentía era de no traer ropa y zapatos necesarios para el frío.

–Yo no lo sabía –dijo–. Yo pensé en Europa en medio del verano, no creí necesitar ni zapatos ni chamarra.

Por lo mismo había pasado mucho frío en los Países Bajos. Pero no se sentía mal con ello, lo contaba con gracia y aseguraba que sus chanclas eran muy cómodas.

Cuando la conocí ya tenía tres semanas viajando, había empezado por el norte, su viaje había sido Estados Unidos a Irlanda y de ahí pasar a Inglaterra, cruzarse a Europa y comenzar por el norte para terminar en el sur. El último país que visitaría sería Italia, y justo en ese ferri de Barcelona a Civitavecchia se acercaba irremediablemente al final de su travesía.

En cambio yo apenas empezaba.

Había llegado hacía unos pocos días al viejo continente,

Yo venía de la ciudad de México a Madrid con escala en Ámsterdam, había pasado una noche en Barajas y puesto que ya conocía Madrid en un viaje anterior que había hecho hace unos años, cuando cursaba la preparatoria, sólo pasé una noche en el pueblo de Barajas y me fui a Barcelona donde después de pasar unos pocos días decidí hacer un viaje por mar, cruzar el Mediterráneo y llegar a Roma a través de Civitavecchia.

Entonces la conocí.

Me agradó desde el principio y desde ese momento platicamos.

Pasamos la noche juntos.

Había mucha gente de todas partes y pudo hacer amistad con cualquiera, pero algo vio en mí y algo vi en ella que de pronto nos encontramos en medio de la noche platicando cuando ya todos dormían.

Jugábamos a las cartas en el bar cerrado, en la popa del ferri, a cubierta, a lado de la piscina. El viento cruzaba nuestros cuerpos y la oscuridad llenaba todo nuestro ser.

No se escuchaba más que el viento resoplando en el mar y el barman hacía rato se había ido a dormir.

Todo se sentía apagado, no sólo las luces o la música, sino todo a nuestro alrededor.

En medio del Mediterráneo, sin tierra a la vista y sin reconocer los puntos cardinales, parecíamos ser las últimas almas vivas o despiertas en ese instante.

Ella sacó su paquete de cartas compradas en el algún país del norte y comenzamos a jugar mientras conversábamos de nuestras vidas.

Le hablé un poco de la mía y la halló interesante aunque a mí me importa poco hablar de quién soy.

Y en cambio ella se mostró un poco apagada con respecto a la suya.

–No le veo sentido a escribir una carta de suicidio –dijo–. Si para cuando una persona decide quitarse la vida sus amistades o familiares no se han dado cuenta de ello no vale la pena confirmárselos con una carta explicatoria. Si han estado muy ocupados para notar el dolor de una persona que se supone que quieren, entonces pueden irse a la mierda– y golpeó la carta en la mesa indicando que había ganado.

El juego era nuevo para mí y tardé dos partidas en descubrir exactamente cómo se jugaba.

–Si quisieras hacerlo –dije–, ¿cómo lo harías?

–De un balazo no, ni tampoco cortarme las venas, es muy agresivo y la idea de morir llena de sangre me da miedo.

“También se me hace muy cruel dejar el cuerpo ahí tirado para que lo encuentren Dios sabe cuántos días después. No podría hacerle eso a nadie. Al final de cuentas ellos no tuvieron la culpa.

“Tengo un amigo que un día llegó a su casa y descubrió a su hermano colgado del techo en su propia habitación.

“Mi amigo era muy chico y por más que quiso simplemente no pudo levantar el cuerpo para evitar que siguiera ahorcándose y ahí enfrente de él, su hermano respiró sus últimos segundos y murió ante sus ojos.

“La imagen aún lo persigue y desde entonces camina encorvado.

“La vida como que ya no la satisface y siento que hacer algo así es demasiado egoísta.

“El suicidio debería de ser secreto, sin envolver a los demás, sin hacerles daño. Si se ha decidido tomar ese camino entonces es un camino de soledad que no necesita involucrar a más gente. A veces, creo, que ni siquiera deberían de comunicarlo. No necesariamente deben de saber que murió, simplemente que ya no está a la mano. Conozco personas que hace mucho tiempo que no he visto, que ya se marcharon a vivir a otra ciudad, que quizá no vuelva a ver, pero siento que están ahí, viviendo sus vidas, teniendo una familia y siendo felices. No los pienso muertos y cuando suceda, tal vez ya ocurrió, ni siquiera lo notaré.

“Un suicidio debería de ser así, ni siquiera un despido, ni un chocar de manos, o un beso de despedida, sólo irse a otro lado sin involucrar a nadie en un asunto netamente personal.”

La dejé hablando y la escuché claramente mientras trataba de ganarle a las cartas.

Se veía bonita a la luz de las estrellas y su cabello largo jugando con el viento era agradable a la vista. En su rostro había perforaciones, una en la nariz, otra más en el labio inferior izquierdo y tres más en las orejas.

No tenía la pinta de una maestra de primaria y su hablar no parecía tener relación con su persona.

–¿Tú cómo lo harías? –me preguntó cuando ganó a las cartas e hizo una expresión de molestia ya que odiaba barajar y repartir.

–No lo sé, en realidad no lo había pensando –dije, mirando su tosco repartir de baraja y cómo golpeaba las cartas sobre la mesa– Podría vivir un poco antes de hacerlo.

–¿Vivir un poco?

–Sí, tratar de hacer algo que no había lograr hacer y siempre quise, o degustar algo que nunca había probado.

–¿Cómo qué? –entregó la última carta y cada quien tomó su paquete para comenzar el juego.

–Quizá drogarme.

–¿Nunca te has drogado?

–Yo no, ¿tú?

–Sí, un par de veces –dijo y levantó una carta del mazo.

–Yo no, así que quizá podría drogarme. O emborracharme hasta perder el aliento.

–¿Tampoco has hecho eso? –preguntó sorprendida.

–No, tampoco. Yo no fumo, no me drogo, no tomo tampoco.

–Una vida muy diferente.

“¿Y tienes ganas de hacerlo? Digo, como para que sea lo último que hagas en la vida.!”

–En realidad no. Si no lo he hecho no es porque no haya podido, no es que tenga ganas de hacerlo y esté frustrado por no haberlo hecho. Oportunidades he tenido y muchas, si no lo hago es simplemente porque no me gusta, no me interesa.

–Ah, entonces estás evadiendo la respuesta correcta con simples frases emotivas.

Pensé un momento en lo que dijo y después asentí.

–Tienes razón.

“Pero la verdad es que no sé qué haría si me suicidara. Supongo que ya nada, porque no importaría. Si decidiera hacerlo es porque estaría vacío. No habría nada en mi corazón, ni en mi alma que me hiciera vivir. No habría motivación y nada me sería suficiente. Ni una persona, ni un juego, ni un proyecto laboral o amistades. Simplemente sería un vacío tal que sería imposible caminar erguido.

“Mis pasos serían huecos, mi vista seca, con los ojos fríos sin una mirada fija en alguna parte, sin palabras salir de mi boca o letras escribirse en un papel.

“No tendría nada, por lo que no importaría qué pudiera hacer ni qué ropa traería puesta.

“Por lo que simplemente lo haría, supongo.”

Y gané la partida.

Me tocó a mí repartir y ella se sintió satisfecha con mi repartición.

–Sí, supongo que tienes razón. Pero, ¿involucrarías a alguien más?

Me quedé callado. Dudé un poco.

–¿Que alguien lo notara, dices?

–Sí, dejar el cuerpo cerca, escribir una carta, o quizá hacerle saber a alguien crucial en tu vida que te importa por última vez.

Pensé un poco antes de responder y asentí un poco.

–Sí, tal vez sí.

“Una vez me despedí de alguien en un viaje que haría en autobús. Ella me mandó un mensaje diciendo: ‘buen viaje’. Yo le respondí: ‘Si me estrello te marco para hablar contigo mientras estoy muriendo’."

–¿Qué te respondió?

–“Asegúrate de tener crédito suficiente”.

–Jeje –rió suavemente y siguió jugando.

–Esa imagen de mí, muriendo entre la volcadura del autobús, lleno de sangre, con cadáveres a mi alrededor, con metal de los asientos atravesados en mi cuerpo mientras hablo con ella por teléfono diciéndole lo mucho que la quiero y lo tanto que disfruté estar a su lado, aún se me hace agradable.

–Sí, es buena imagen –dijo–, pero es involucrar a alguien. No creo que ella se haya sentido bien si ocurriera. Me la imagino con lágrimas en el rostro y los ojos cerrados, tal vez la mano en la frente y sin poder hablar, sólo escuchando tus últimas palabras. Y lo peor de todo, lo más horrible de ese instante, no sólo es cuando finalmente fallecieras, sino el tener que colgar el teléfono.

“Por mucho que estuvieras del otro lado del auricular, muerto, ella sólo escucharía el vacío, quizá el sonido del ambiente del accidente, unos gritos a lo lejos, movimiento de la gente, qué se yo. Pero tú ya no estarías, ya no oiría tu voz, ni tu respirar agotado. Ya sería un vacío, y tendría que colgar. Colgar quizá para marcar a la policía e informar del accidente, o colgar para conservar el crédito en el celular o colgar porque simplemente ya no tendría caso seguir con el celular junto a la oreja.

“Y cuando ella colgara, todo su ser se desvanecería.

“Lo peor sería eso. Oprimir el botón de finalizar llamada y convertir el celular en un aparato más para recibir llamadas y enviar mensajes. Y todo se borraría como un suspiro.

“No, yo no lo haría.

“Y no sé qué podría hacer.”

–Yo tampoco respondí –y pensé en lo que dijo.

Pensé en la chica y aunque me gustaría hablar con ella en mis últimos momentos de vida, consideré que Sarah tenía razón y sería demasiado dolor para ella estar a mi lado aunque sea de manera virtual.

Así que decidí no hacerlo.

Pasara lo que pasara, nadie debería de enterarse al momento de mi muerte.

Mi muerte debería ser algo personal y no debería involucrar a nadie. Justo como Sarah lo había estipulado.

Pero Sarah no lo hizo.

En cambio, me miró a los ojos, dejó las cartas en la mesa, y me besó.

Me besó en medio de la noche, debajo de las estrellas, con el ruido del mar como único sonido y me dejó tocarle los senos.

Hicimos el amor ahí mismo, en la mesa, en el piso, en la parte del alta del crucero y pasamos la noche en su bolsa de dormir con nuestros cuerpos desnudos pegados el uno junto a la otra.

–¿Y qué fue de ella? –me preguntó– De la chica de quien querías despedirte.

–Ya no la veo, nos separamos finalmente. Ella se fue por su lado, y dejó que yo me fuera por el mío.

–¿Pasó algo malo entre los dos?

–Al contrario –dije y no volví a tocar el tema.

Cuando desperté me encontré solo en la bolsa de dormir. Los rayos del sol me molestaban, recién amanecía el día y el sol del mediterráneo me despertaba a golpes en el sol.

Comenzaba a llegar la gente del barco, unos pocos trabajadores para limpiar el bar y comenzar la rutina diaria del crucero. Yo giré la cabeza buscando a Sarah pero no estaba a mi alrededor.

Busqué mi ropa y me la puse para levantarme, cuando descubrí la suya en el suelo. Sus calzoncillos, su sostén del traje de baño, su playera e incluso sus chanclas.

Su mochila estaba cerrada y no había indicios de que la hubiera abierto para tomar otro vestuario.

Me vestí enseguida y supe que estaría bañándose, pero no fue así.

El baño estaba cerrado y no había manera de que hubiera bajado completamente desnuda al interior del barco.

No me la imaginaba en los casinos, en los restaurantes o en los pasillos de los camarotes, desnuda, deambulando sin rumbo fijo. Aún así la busqué en todos lados.

Pasé por los diez pisos del barco, crucé todos los pasillos, entré en todos los establecimientos y la busqué en todos los baños.

Sarah no apareció y permanecí en la popa esperando a que regresara.

La gente comenzó a acumularse.

Llegaron visitantes de todos los países, los había de Dinamarca, de Corea del sur, de Francia, de Bulgaria, de Canadá y de países que en mi vida había escuchado.

De pieles oscuras, amarillas, bronceados, o de tonos rosados.

Unos rubios, y otros morenos.

Mucha gente que se divertía en el bar, comían alimentos preparados, galletas compradas días antes o pedían a la carta del restaurante.

Otros más se bañaban en la piscina o se tostaban dormidos en el piso en las sillas de la popa.

Mucho ruido, música ambiente y conversaciones en varios idiomas.

Yo no hacía nada, sólo esperaba al lado de su mochila, con su ropa en mis brazos y tratando de ver en cada uno de los rostros de todos esos turistas su mirada y reconocerla entre el gentío.

Pero Sarah no llegó.

El sol cruzó el cielo hasta que la noche cayó y anunciaron el arribo a Civitavecchia.

Aún así permanecí al lado de su mochila y me obligaron a caminar hacia la salida del barco.

Transportaron a toda la gente a la puerta y nos sacaron del barco anunciándonos un autobús particular con dirección a la estación de tren donde podríamos tomar la siguiente salida a Roma.

Pero yo pasé la noche en el puerto, esperando su llegada, cargando su mochila y su ropa en la mano izquierda.

Aún olía a ella.

Todo olía a ella, incluso sus chanclas que se detenían de mis dedos anular y meñique sin dejar que se cayeran.

Pero no llegó.

En cambio la noche pasó y llegó el día.

Ante mí sólo estaba el gran puerto de Civitavecchia, y entre los barcos a diversas direcciones, alcanzaba a vislumbrar el Mediterráneo a lo lejos y lo sentía.

No quería decirlo pero lo sentía.

Podía imaginármela desnuda danzando entre las olas del mar y haciendo exactamente lo que dijo que no haría.

Dejé la mochila en el suelo, ni siquiera guardé la ropa o acomodé las chanclas en el piso, sólo me di la vuelta atrás y caminé sin pensar en ella.

No quise buscar una carta, sabía que no había, ni quise revisar su maleta para hallar nada, era un asunto personal.

Sólo me despedí de ella, pensé en su rostro sonriente al jugar las cartas y como se mordió el labio cuando hicimos el amor.

Nada más.

Caminé a la estación de trenes, tomé el próximo a Roma y me encaminé a la Basílica de San Pedro.

Pagué el cuarto de una pensión por tres días de estancia, me di una ducha y me eché a dormir por cinco horas antes de salir a la calle y mezclarme entre los cientos de turistas que se trasladaban a Roma a conocer la Capilla Sixtina.

Parecía cualquier cosa, menos una escena de película.

SIRIA EVANGELISTA

Vive y trabaja en Cepagatti (Pescara), Italia. Licenciada en Humanidades por la Universidad de Urbino, es una apasionada por la creación de ficciones narrativas, guiones de teatro, poesía y la ilustración de cuentos de hadas.

Su carrera se inició hace tiempo, a través de poemas que hablan del sufrimiento y la soledad.

Con Palabras de amor rinde homenaje al amor y al arte de la poesía.

Con Casa de la memoria empieza a hacer una introspección, una historia en primera persona sobre su pasado, la infancia en la pequeña ciudad de Helice (Pescara) y Lulu la guía en las dificultades de la vida.

El cuidador de los artistas nos muestra a un profesor de historia moderna y las decisiones personales de los jóvenes. Se encuentra con ellos para hacer el trabajo fuera del aula, lo que hace que sea frágil, débil frente a los otros.

Yo quería ser alcalde dice un poco de su vida, su pasión por la historia y el amor por Leopardi, utilizando un lenguaje sencillo y comprensible. La novela presenta la novedad de ser una mezcla de verso y prosa. Y la historia de una mujer, que se da cuenta de los sueños no realizados, la voluntad de ser guiados por la necesidad del infinito quehacer, formas que vuelven a llenar los espacios enormes, sin oposición de la mente.

Kuore Rojo cuenta una historia real, la enfermedad de una mujer a través de un diario, que se enfrenta a su psicólogo. Se verán obligados a revivir una historia de amor juvenil. Contará su pasado olvidado y descubrirá las verdades que no le pertenecen y que cambiarán su vida.

siriaevangelista@libero.it

SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

Nº 51 – Diciembre de 2011 – Año II

ISSN 2250-5385.

Exp. 967627, Dirección Nacional de Derecho de Autor.

Propietario y Director: Héctor R. Zabala

Av. Libertador 6039 (C1428ARD)

Ciudad de Buenos Aires, Argentina

zab_he@hotmail.com

(http://hector-zabala.blogspot.com/)

SUPLEMENTO: http://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/

REVISTA: http://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/

2011-11-23T06:49:00.000-08:00

ÍNDICE DEL SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

DEL Nº 01 AL 50

• 50: Maximiliano GARCÍA (Uruguay)

• 49: José Antonio CEDRÓN (Argentina – México)

• 48: Auri SOLADO (México)

• 47: Víctor MONTOYA (Bolivia – Suecia)

• 46: Raquel SÁNCHEZ GARCÍA (España)

• 45: Silvana Laura D'ANTONI (Argentina)

• 44: Carlos Enrique CARTOLANO (Argentina)

• 43: Jorge Luis DARCY (México)

• 42: Alejandro DREWES (Argentina)

• 41: Rita GARDELLINI (Argentina)

• 40: Alejandro Félix RAIMUNDO (Argentina)

• 39: Miriam R. KRÜGER (Perú – Luxemburgo)

• 38: Marcelo VILLA NAVARRETE (Ecuador)

• 37: Olga SÁNCHEZ GUEVARA (Cuba)

• 36: Sandra ÁVILA (Argentina)

• 35: Miguel ILDEFONSO (Perú)

• 34: Enrique GODOY DURÁN (Guatemala)

• 33: Luis WEINSTEIN (Chile)

• 32: María del Carmen GUZMÁN ORTEGA (España)

• 31: Rolando REVAGLIATTI (Argentina)

• 30: Toni PRAT - poesía visual (España)

• 29: Delfina ACOSTA (Paraguay)

• 28: Ana ROMANO (Argentina)

• 27: Oscar Alberto MARCHESIN (Argentina – Uruguay)

• 26: Federico SANTODOMINGO (Colombia)

• 25: Gildardo GUTIÉRREZ ISAZA (Colombia)

• 24: Patricia EGUIGUREN (Ecuador)

• 23: Jorge DÁVILA VÁZQUEZ (Ecuador)

• 22: Luis BENÍTEZ (Argentina)

• 21: Alba ESTRELLA GUTIÉRREZ (Argentina)

• 20: Alicia COGGLIANO ÁLAVA (Ecuador)

• 19: Emilio NÚÑEZ FERREIRO (España – Argentina)

• 18: Leo CASTILLO (Colombia)

• 17: Javier FLORES LETELIER (Chile)

• 16: Jessica PIEDRAS (México)

• 15: Norma LUAYZA (Argentina)

• 14: Carlos SÁNCHEZ (Argentina – Italia)

• 13: Aleqs GARRIGÓZ (México)

• 12: Juan Manuel PÉREZ ÁLVAREZ (España)

• 11: María Alejandra CASTELLANOS BRICEÑO (Perú)

• 10: Héctor ÁLVAREZ CASTILLO (Argentina)

• 09: Liliana María CÉLIZ (Argentina)

• 08: Lucero BALCÁZAR MATA (México)

• 07: Elvis HERRADA (Perú)

• 06: Patricia O. (PATOKATA) (Uruguay)

• 05: Ana María MANCEDA (Argentina)

• 04: Lidia Alba GAVIÑA (Argentina)

• 03: Julio César AGUILAR (México)

• 02: César E. VÁSQUEZ LÓPEZ (Chile)

• 01: Normas Editoriales

2011-08-27T12:08:00.000-07:00

MAXIMILIANO GARCÍA

Nace en la ciudad de Carmelo (Uruguay) el 29 de mayo de 1976. Tras terminar la primaria, hace sus estudios secundarios (donde no termina el bachillerato) junto con una gran actividad deportiva que dejará a los dieciocho años para irse a vivir a Montevideo emprendiendo así un camino por las artes que hasta ahora sigue. Es un artista de carácter autodidacta.

En el año 2000 registra su primer libro llamado Inquietos Momentos, publicado de forma independiente en enero del año 2005. En enero del 2004, también de igual manera edita el libro Miseria (la tapa del libro es una obra del artista plástico Mauricio Paz, basada en la poesía Purgatorio) que es registrado en marzo de 2005. Mientras escribe este libro, que tiene su mayor gestación en la época de la crisis de 2002, se lo podía encontrar leyendo en los cafés literarios de la facultad de psicología, el Rincón de los Poetas (mercado de la abundancia) y en el café del teatro El Galpón, así como en la calle. En este libro, él diría que su poesía es “poesía de golpe”. En el año 2006 entre otras cosas produce y dirige la grabación del disco “Voces de la Palabra” con sus textos y los de Álvaro Acuña, Federico Severio, Ovidio “Titico” Díaz, Ignacio Arbeleche y Rubén Videla. Contando con la colaboración de actores, autores y otros artistas para dar interpretación a los escritos. Durante el año 2006 fue partícipe de la Asamblea General de la Cultura en el área de educación por el departamento de Colonia hasta su última fase. En este año conforma desde sus inicios la red de escritores coordinada por Luis Carro.

Su libro Cuentos; Bohemios, Damas, Solos, Urbanos ha sido traducido al portugués y será editado en Brasil.

El corto Pasaje, cuyo guión y dirección es del propio Maximiliano fue seleccionado entre los finalistas del Festival Internacional Infinit 2011. Cual se puede apreciar en YouTube buscándolo por “Corto Pasaje Maximiliano García”.

salvadorbiko@hotmail.com

grupo_delavuelta@hotmail.com

LA LLEGADA

La llegada. Paso a paso bajan del ómnibus por la última cerveza. Tres días de gira, de bares, de música, de charlas, de eternas caminatas por la capital viendo crudezas y curdas, de artes amantes reencontrando y encontrando personas y personajes en teatros y cuchitriles, de frescas sensaciones reabriendo puertas. Las botas bufan el trajín amparando los pies húmedos maniatados por las medias hediondas. La remera fría gimiendo axilas, torso y espalda cubiertos por buzos y campera. El andar lento junto a su amigo consecuente aventurero, son dos marinos llegando de la ciudad de la fructífera tormenta diamantina, sus ojeras en la respiración cansada que los acompaña. No lograr entrar a ningún lugar de costumbre eludiendo las desdichas en lo mundano. Caminan como pairas frente a la vereda de una fiesta impregnada de neón. Allí una dama osa cruzar la calle a interceptarle. Los ojos de la platea en ambas orillas están por el andar certero de sus tacos, de las piernas estampadas por sus medias negras, de su vestido corto y justo delineando las curvas de su cuerpo. La incógnita sorpresa amparando la seducción, la osadía –Me voy la semana que viene–. La niña y el fulano escritor, agotado, despertado por el flash de la luz. La simpleza de su rostro delicado, astuto, casi ingenuo. La fotografía, la escena antípoda, sus palabras que olvida el fulano magullado como no pudiendo entender. Unas frases en francés. Los ojos enfrentados, las palabras cruzadas, la distancia, los silencios, la comprensión, la despedida, el hasta luego, los diferentes tiempos, el corto lapso del diálogo no tan casual, impactante –Te dejo seguir con tu amigo– su madurez.

– Nos vemos –el estoicismo en ese momento de poeta.

La última cerveza en un bar de borrachos y damas maduras casadas con la noche. La cabeza perdida resignándose a dormir, la beatitud de la dulzura como una caricia en la imagen de aquella cuadra. Así a veces son las cosas, un suicidio vivo que refresca al despertar los recuerdos pateándonos las costillas sin lastimarnos.

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SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

Propietario y Director: Héctor R. Zabala

Av. Libertador 6039 - 5º (C1428ARD)

Ciudad de Buenos Aires, Argentina

Nº 50 – Junio de 2011 – Año II

SUPLEMENTO: http://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/

REVISTA: http://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/

2011-08-27T11:27:00.001-07:00

JOSÉ ANTONIO CEDRÓN

Nació en Buenos Aires (1945), donde comenzó a publicar en la década de los 70 e integró la mesa directiva de la Agrupación Gremial de Escritores Argentinos. Vivió en varios países de Latinoamérica.

En la Universidad Autónoma de Puebla, México, seleccionó y compiló los cuatro tomos del libro Sucesión rectoral y crisis en la izquierda, y es autor del capítulo sobre Haití en el libro América Latina, Herida y Rebelde, y del documento Guatemala: el proceso de diversificación del movimiento revolucionario visto por el PGT.

Integró el Consejo Editorial de la revista Plural. En la década del 90 fue coordinador de Ediciones del diario unomásuno y editor de la revista de análisis Este País.

Parte de su obra fue traducida al francés, inglés y portugués, e integra diversas antologías realizadas dentro y fuera de Argentina.

Publicó los poemarios La tierra sin segundos, De este lado y del otro, Actas, Cuaderno de tránsito y Vidario.

Como narrador publicó el reportaje novelado El Negocio de la Fe.

Obtuvo el II Premio Concurso Cincuentenario del Periódico Alberdi, en Buenos Aires, la Primera Mención Honorífica Rubén Darío, en Nicaragua, Mención Premio Carlos Pellicer para obra publicada en México, y el Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa.

Poemas suyos fueron musicalizados en Argentina, México, España, Nicaragua y grabados por una decena de autores. Presentó espectáculos de café concert con poemas y canciones de su autoría en diversos países de América Latina, donde también se grabaron discos con la participación Carlos Díaz Caíto, Nobilis Factum, Rolo Taubas, Helio Huesca, Raquel Oyola, Ofilio Picón, Nimbus Jazz, Marianne Friederichs, Delia Caffieri, Adrián Goizueta y el Grupo Experimental, entre otros.

Es coautor de libros de texto en español para la Secretaría de Educación Pública (México), donde también se desempeñó como coordinador de cursos para asesores durante la elaboración del programa nacional.

Durante cuatro años trabajó en el área de investigación del Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA) y como docente en la cátedra Lengua y Comunicación para maestros que cursan Docencia en Artes en el Centro Morelense de las Artes (CMA) de la Ciudad de Cuernavaca, Morelos, México.

cedronjota@yahoo.com.mx

EL LICENCIADO-MARÍA DE LOURDES-MARIO

(fragmento de El Negocio de la Fe)

Era una de esas personas en las que se notaba que no escribía más que memorándum y cartas familiares, porque cuando le escribía a ella usaba frases como "por lo que a mí compete". Y aun cuando en la intimidad el licenciado no dejó de mostrar esa predilección por las frases, que ella sentía distante, sin poca vanidad lo seguía mirando avanzar entre la gente de ese pueblo de cinco mil habitantes que vivía fundamentalmente de la pesca, y al que sólo se llegaba atravesando un cerro después de caminar como una hora desde la carretera para ver el mar.

La plaza estaba llena de gente y la iglesia también y en la entrada del atrio y en diversos lugares, entre un árbol y otro se extendían las mantas de la competencia invitando a la “Kermese del Amor. Habrá palo encebado, cuche encebado, registro civil, antojitos, sorpresas y regalos. Ven a divertirte con toda la familia en los patios de la capilla. Asiste y haz oración. Colabora”.

Los niños y los perros eran tantos, tan flacos, que nunca se sabía de quiénes eran las sombras.

De su lado, Mario había entrado a la iglesia para ver los retablos y el edificio con la curiosidad apresurada de un turista observado en su soledad, sin persignarse, pero también sin advertir todavía aquella complicidad secreta de María de Lourdes, de la que no es más culpable que ignorante, porque ignora la oscura fortaleza que el destino guardaba para ella.

Al murmullo creciente de la plaza se le sumaron cohetes. El licenciado estaba parado en el centro de un círculo formado por hombres que integraban la banda de música del pueblo. Los saludó uno a uno y en ocasiones, como fue el caso con el director, les dio un abrazo, cuidando, como es costumbre, de no rozar el cuerpo del abrazado. Al trompeta lo palmeó en el hombro. Pronto, se acercaron unas muchachas con un ramo de flores blancas envuelto en papel de celofán y sujeto en el tallo por una cinta morada. El licenciado “las saludó de beso” (comentó una señora a otra con no poca emoción señalando que entre ellas se encontraba su hija). Recién entonces procedió a inaugurar la manguera que traería agua al pueblo a través de los cerros desde otro pueblo vecino que ya había recibido esa “sentida necesidad impostergable de la comunidad”, dijo el licenciado. Después agregó tres párrafos a su discurso improvisado referidos “a la voluntad inclaudicable de las mayorías por ser escuchadas”, algo más sobre “la consiguiente prosperidad”, y “al oído atento y preocupado de nuestros gobernantes por el bienestar de los hombres y de la tierra”. Mario pensó que no era extravagante pensar que el licenciado era un extravagante porque había aceptado desde que era un ingente muchacho de barrio que los políticos juegan a ser Dios. Un Dios que, como puede verse, era algo así como el dueño de la manguera, por lo que desde ese momento se podía decir “y Dios calmó su sed”. Si el caso fuera una usina “y... se hizo la luz”, y así hasta construir el mundo que tenemos. Además ponen placas, hacen sellos postales para que nadie dude ni olvide. Y también se preocupan por “rescatar”. Les gusta esa palabra. La sacan de la manga, nos la muestran, la agitan: “rescatar nuestro origen”, “rescatar nuestras raíces”, “rescatar nuestra cultura”. Anillan el deseo. El que está solo, existe en su plural. Ventajas de la gramática. Después bajan la manga. (¿Quién les dio toda su aprobación?)

María de Lourdes avanzó abriéndose paso hasta acercarse lo suficiente al licenciado que Mario estaba siguiendo con la vista, de modo que la localizó después de haberla perdido para entrar solo en la iglesia. El licenciado también la vio y de inmediato le hizo un gesto a un hombre robusto con gafas oscuras que estaba a sus espaldas y éste se le acercó a ella a su vez de inmediato. La condujo tomándola del brazo y la instaló en la fila de atrás del licenciado junto a los notables del pueblo, entre los que se encontraban los funcionarios titulares de la comisión encargada que negoció la manguera, y sus suplentes; el director de la escuela; la maestra Balbina, jubilada, que había vivido en el pueblo desde siempre y creía en “el hábito de la lectura”; otras personas no identificadas pero también supuestamente notables, y los integrantes de la banda de música, que habían dejado de tocar para oír el discurso del licenciado, que era el más notable de todos.

A un costado de la plaza un centenar de escolares hacía sonar espontáneamente un centenar de latas de conserva forradas con papel azul y rellenas con piedras cada vez que el licenciado hacía una pausa en su discurso.

Mario empezó a sentir que entre María de Lourdes y el licenciado existía algo más que buenas relaciones, aunque ella le contó que era “un señor que la había ayudado mucho para conseguir casa”. Aparte de que él también había progresado debido a la “energía positiva”, por algo había llegado adonde había llegado.

Después del licenciado hizo “uso de la palabra” uno de la tercera fila de notables para agradecer “esta gran obra cimentada en la voluntad de los que habían aportado su aporte para engrandecer el aporte de todos los que habían aportado su granito de arena”.

Cuando terminaron los discursos, los porristas (que con intermitencias se habían hecho oír) cerraron con broche de oro: “¡A la bio, a la bao, a la bin bon ban: el señor licenciado, el señor licenciado, ra ra ra...!” Lo que produjo en todos los presentes un sinnúmero de emociones inenarrables. María de Lourdes aplaudió con mucho entusiasmo y fue la sexta o séptima persona en extenderle su mano para felicitar al licenciado que retribuía por su parte con esfuerzo el saludo porque alguien le había devuelto la manguera que traería agua al pueblo, hasta que un asistente se encargó de enrollarla con ayuda de otros y acabaron metiéndola en un cofre.

El licenciado volvió a mezclarse entonces con la gente hasta ser confundido, dado que iba vestido para la ocasión, semejante a los hombres del lugar. Pero de pronto Mario volvía a recuperarlo cuando alzaba una mano o recogía cartas y papeles que le daba la gente.

María de Lourdes se adelantó corriendo (a pesar del sueño intermitente que a veces la agobiaba) hasta uno de los autos de la comitiva y conversó otra vez con el hombre robusto de gafas oscuras. Cuando llegó el licenciado le volvió a dar la mano, ahora para despedirse; la contuvo en la suya unos momentos hasta que él la quitó para subir al auto que arrancó bruscamente dejando envueltos en una nube húmeda y salada de polvo a los que lo rodeaban.

Muy pronto en la plaza sólo quedaban grupos de jóvenes ruidosos bebiendo cerveza y perros asustados.

¿Qué caso tenía haber venido a este pueblo de acompañante de ella, que nada más quería “cumplirle al licenciado”?, se interrogaba Mario. Tal vez le había dicho que no quería nada con una embarazada de sus años. Y ella insistió en venir acompañada para disuadirlo de que era por eso. Tal vez le había dicho —palabras más o menos— que él estaba casado desde hacía diez años y que aquello podía arruinar su carrera (aunque con su mujer tenían en la cama más problemas que una compañía de seguros). Si era entonces así ¿a qué padre apostaba su embarazo? Una especulación absurda y comedida, pensó Mario en su contra, que nada más le permitía dudar de los cálculos hechos por la doctora.

Estaba oscureciendo y sintió que no había en ese momento otra cosa más triste que el murmullo de globos y adornos de papel moviéndose entre la ausencia de aquellos habitantes y ladridos aislados de perros callejeros.

Sobre todo los globos, que figuraban boyas sobre las cabezas de esos jóvenes ebrios a los que no parecía interesarles demasiado las mangueras, el agua ni el rescate, y seguro pensaban que la vida es hermosa, el mundo es una mierda.

Y no era el licenciado quien tenía la culpa. Había sido educado para la imitación por las reglas del juego y le era fiel a su educación. A fin de cuentas Dios también había hecho todo solamente a medias. Y eso que había durado más tiempo que ninguno en el gobierno. De modo que el licenciado no tenía la culpa, ni el director de la escuela, ni la maestra Balbina, ni la misma María de Lourdes tenía la culpa de cumplir con su rol y haberse embarazado por parecerse a todas las mujeres que habían sido educadas para eso. Nadie tenía la culpa de recibir un mundo que estaba hecho. Solamente jugaban, como hacían los niños con latas de conserva rellenas con piedritas que el mismo licenciado sin duda había agitado en su momento. Esto se hereda. No importa que vayamos en dirección a favor o en contra de la historia; importa la ilusión legada por los dioses. Otras generaciones agitarán sus latas de conserva para que siga el juego.

Capítulo del libro El Negocio de la Fe ‒la metafísica de Conny Méndez‒

Cómo hace pie en México el Grupo La Edad Dorada —reportaje novelado—

Editorial Nuestra América, 1ra. Edición en Argentina

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SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

Propietario y Director: Héctor R. Zabala

Av. Libertador 6039 - 5º (C1428ARD)

Ciudad de Buenos Aires, Argentina

Nº 49 – Junio de 2011 – Año II

SUPLEMENTO: http://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/

REVISTA: http://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/

2011-08-27T10:21:00.000-07:00

AURI SOLADO

(México D.F.) Amante de las letras y las artes, tanto como de los juegos de lógica, nació en una de las ciudades con clima húmedo y variado, de la cual apartaron a los tempranos cuatro años de edad.

Dado a un núcleo familiar roto y pobreza extrema, sufrió el abandono de sus padres, junto con cualquier esperanza de vida, orillando cada sentimiento al sabor de las aceras, y fruta podrida, donde descubrió el poder de la ilusión. Poder que llevó a cada sentimiento al ceñir pasional de la existencia, poder que convirtió cada idea en ideal, poder que erigió una vida como dos.

“Ilusiones forjaron mi vida, Ilusiones me hicieron quien soy”.

aurisolado@gmail.com

TU BELLEZA

Soñé un tranquilo lago taciturno,

con rojo incauto, por el sol poniente,

y cual espejo de esplendor del mundo,

te dice todo lo que el mundo siente.

Luego mi mano se empañó de anhelo,

pues descansaba sobre piel sonriente,

de tu mejilla que abnegando el mundo,

dormía eterna sobre mi frío vientre.

Mi cara en ruego, sórdida, impaciente…,

por los aromas de un tranquilo sueño,

que de tus ojos, vasos de mi mente,

nacía tan simple, menta de embeleso.

Recorro en mano, esa arena ardiente,

de tu cabello, mi fruición compleja

y de tu piel, que blande, y miente,

el color tan bello de la miel bermeja.

Mármol intacto de color sombrío,

de tu mejilla, y de tu labio almendra.

siempre contemplo sin guardar suspiro,

luz a luz, sombra a sombra tu belleza.

BOCA

Agua endulzada de tu boca viertes,

sobre mi piel de tímido durazno,

lluvia de luz, que con tus ojos siempre,

limpias mi cuerpo, siempre suspirando.

Abismo entero de caricia en lirios,

panal de besos, que recorre en pasos,

mapa de pieles, obra de delirios,

que vas forjando con tu golpe y tacto.

Tu boca amante y de fugas encanto,

que deja marcas del ardor que siempre,

mi cuerpo arde en abismal encanto,

pastilla entera de tu cáncer siente.

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SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES

Propietario y Director: Héctor R. Zabala

Av. Libertador 6039 - 5º (C1428ARD)

Ciudad de Buenos Aires, Argentina

Nº 48 – Junio de 2011 – Año II

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REVISTA: http://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/

2011-06-29T14:44:00.000-07:00

VÍCTOR MONTOYA

Nació en La Paz, Bolivia, en 1958. Escritor, periodista cultural y pedagogo. Vivó desde su infancia en las poblaciones de Siglo XX y Llallagua, al norte de Potosí, donde conoció el sufrimiento humano y compartió la lucha de los trabajadores mineros. En 1976, como consecuencia de sus actividades políticas, fue perseguido, torturado y encarcelado durante la dictadura militar de Hugo Banzer Suárez. En el Panóptico Nacional de San Pedro y en la cárcel de mayor seguridad de Chonchocoro-Viacha, escribió su libro de testimonio Huelga y represión (1979).

Liberado de la cárcel por una campaña de Amnistía Internacional, llegó exiliado a Suecia en 1977. En Estocolmo, donde fijó su residencia, cursó estudios de pedagogía en el Instituto Superior de Profesores y ejerció la docencia durante varios años. Dirigió las revistas literarias PuertAbierta y Contraluz. Obtuvo el primer Premio Nacional de Cuento, UTO, 1984; el Premio de Cuento Breve del Semanario Liberación, 1988; el primer premio de Cuento de Escritores de la Escania, 1993; y fue ganador del Concurso Internacional Sexto Continente del Relato Erótico, 2010, convocado por Radio Exterior de España. Es miembro de la Sociedad de Escritores Suecos y del PEN-Club Internacional. Dictó conferencias en China, España, Alemania, Suecia, Francia, México, Venezuela, Estados Unidos y otros países. Su obra está traducida a varios idiomas y tiene cuentos en antologías internacionales. Escribe en publicaciones de América Latina, Europa y Estados Unidos.

En su extensa obra, que abarca novela, cuento, ensayo y crónica periodística, destacan los libros: Días y noches de angustia (1982), Cuentos violentos (1991), El laberinto del pecado (1993), El eco de la conciencia (1994), Antología del cuento latinoamericano en Suecia (1995), Palabra encendida (1996), El niño en el cuento boliviano (1999), Cuentos de la mina (2000), Entre tumbas y pesadillas (2002), Fugas y socavones (2002), Literatura infantil: Lenguaje y fantasía (2003), Poesía boliviana en Suecia (2005), Retratos (2006) y Cuentos en el exilio (2008).

http://www.victormontoyaescritor.blogspot.com/

FIEBRE DE SALSA EN ESTOCOLMO

Sábado. Nueve de la noche. Juan puso en el estéreo el disco compacto de boleros que compró la semana pasada. Y, mientras la música ganaba los espacios de su apartamento de soltero, se desvistió y entró en la ducha. Los boleros lo seducían y le despertaban la memoria sentimental, como si los vocalistas cantaran con precisión sus amores y desamores, y recuperaran en un solo instante toda su vida. Dicen que la distancia es el olvido..., acompañó con voz quebrada y silbosa desde la ducha, consciente de que esa canción siempre le tocó las puertas del corazón y en ocasiones hasta le arrancó lágrimas de nostalgia. Somos un sueño imposible que busca la noche..., musitó, convencido de que el bolero era la canción más carnal y espiritual que existía, y que los cantantes de esa música ponían su voz al servicio del amor, incluso renunciando al suyo para ir diciendo esas mentiras piadosas o esas palabras que las parejas no llegaban a decirse por pudor mientras bailaban y se arrimaban. Bésame, bésame mucho...

Juan ya se había duchado y afeitado, mirándose la cicatriz que le partía el pómulo. Se echó loción y desodorante, se puso una camisa estampada de medio cuello y unos pantalones que hacían juego con sus mocasines de cuero revuelto. Se cepilló los dientes y se peinó con gomina. Apagó el estéreo, se ajustó la malla del reloj y metió la billetera en el bolsillo del pantalón. Se colocó las gafas oscuras y se puso el sombrero de ala ancha, que compró más para parecerse a Pedro Navaja que a los gángsteres de Al Capone.

Diez de la noche. Durante la semana había trabajado más de ocho horas diarias, y ahora quería marcha, unas copas, un vacilón y una chica rubia para pasarlo bomba como todos los sábados por la noche. Se miró por última vez en el espejo del zaguán y ganó la calle rumbo a la salsoteca La Isla, donde lo conocían como a uno de los mejores bailarines en Estocolmo, pero también como a uno de los latinoamericanos más temidos por sus antecedentes criminales, generalmente por drogas, peleas, atracos a mano armada e intentos de violaciones.

Juan tomó el metro en la estación de Fittja. Se sentó en uno de los últimos asientos del primer vagón, disparado de graffitis de colores expresivos, y pensó que La Isla no era un antro de perdición, sino una de las salsotecas más cotizadas de la ciudad y uno de los centros más efectivos de integración cultural, sobre todo cuando se iba solo, pues eso de llevar a mujer conocida, era como llevar leña al monte. En La Isla se iba a sentir la brisa del Caribe, romper el estrés, bailar hasta la madrugada, divertirse y, si lo permitía la noche, cargarse a la primera mujer dispuesta a acabar la fiesta en la cama de un latinamerican lover.

Cuando llegó a la estación de Slussen, cambió de metro en dirección a Hässelby. Se paró cerca de la puerta de acceso al vagón, frente a una mujer gorda que lo miró con desprecio y a una muchacha hermosa que le regaló una sonrisa tímida. Él se arregló las gafas y el sombrero, carraspeó con disimulo y siguió pensando en que las suecas que invadían La Isla eran cosmopolitas por excelencia y sabían bailar contoneándose como fieras. No hacía falta saber el idioma sueco para comunicarse con ellas, pues casi todas habían estado alguna vez en España y hablaban el castellano como práctica.

Se apeó en la estación de Fridhemsplan, un barrio céntrico muy diferente al suyo y que durante los fines de semana tenía la magia de trocarse en uno de los refugios de la vida loca en Estocolmo. Subió la grada mecánica y se enfrentó a un hombre de rostro tétrico, quien vomitaba y orinaba cerca de la caseta de control y las puertas que daban a la calle.

En la entrada de la salsoteca había una cola obligatoria. Juan ocupó su puesto entre unas rubias platino, muy escotadas, y unos tipos de rostros duros como el granito, que estaban allí sólo para mirar a las muchachas que exhibían mínimas tangas y espléndidas anatomías.

En media hora de espera, Juan avanzó hasta el dintel de la puerta, donde advirtió a una mulata despampanante y envuelta en un halo de grandeza, como si en sus enormes nalgas cargara el emblema del triunfo, la belleza y la riqueza. Delante de ella estaba el portero, un joven que tenía los brazos de marinero y la cara de matón. Juan pagó la entrada y franqueó la puerta, mirando con desprecio a quienes no tenían más que cien coronas en la billetera; cincuenta para la entrada y cincuenta para una cerveza o dos Coca-Cola.

Ya en el vestíbulo, entre la guardarropía y el baño higiénico, lo golpeó el vaho cálido de la pista de baile, donde la música, retumbando entre luces fosforescentes, parecía descolgarse del techo. Avanzó hacia el bar entre cuerpos que se movían al compás de los últimos hits de Ricky Martin. Se apoyó en el mostrador, al lado de dos hombres acodados en la barra del bar, y pidió un Cuba Libre. Sorbió un trago, se secó los labios con el dorso de la mano, en tanto sus ojos, impávidos como carbones, miraban en una dirección y en otra. Repasó las mesas una por una y rastreó la pista de baile. Todas las mujeres eran iguales, excepto una que tuvo el privilegio de acelerarle el corazón. La vio al fondo de la barra, sentada sobre un taburete, sola, como esperando a alguien que no llegaba. Parecía un ángel suspendido en el aire; tenía pelo de valkiria y lucía un bronceado de lámpara, sus ojos eran verdes y brillantes como la esmeralda y el color de sus labios era similar al de sus uñas laqueadas de rojo carmín; vestía una blusa que dejaba adivinar las formas perfectas de su busto, un pantalón ajustado a las piernas y zapatos con hebillas y plataforma. De rato en rato, mientras la miraba por detrás de sus gafas oscuras, abriendo bien los ojos, como deseándola, ella sorbía la cerveza y miraba su reloj, miraba su reloj y sorbía la cerveza, hasta que levantó la mirada y se encontró con la cara de Juan, quien se quitó las gafas a modo de comunicación. Ella, cuya elegancia y belleza imponían el juego de la eterna seducción, se hizo la desentendida y empezó a moverse al ritmo de la música, mientras su mirada revoloteaba por doquier y sus pechos se agitaban bajo la finísima blusa de seda. Juan, al verla moverse a media luz, como una hermosa gata de ojos enigmáticos, quedó atrapado por su figura de contornos armoniosos, a tal extremo que cuando ella cruzaba las piernas, a él se le cruzaban los ojos.

Juan, consciente de que tenía mucho desparpajo con las mujeres, se le acercó con la copa en la mano y una sonrisa de conquistador. Ella no resistió a la tentación de esos ojos negros, penetrantes y atractivos, que durante largo tiempo la estuvieron observando a media luz.

–¿Esperas a alguien? –preguntó con voz pausada y colocándose otra vez las gafas.

–Sí... –contestó ella. Hizo un silencio, dudó un instante y prosiguió–: No, no espero a nadie...

–¿Entonces puedo hacerte compañía?

Ella calló, aunque aceptó con la mirada.

–¿Cómo te llamas?

–Annika –dijo–. ¿Y tú?

–Juan, Juan Moncada –contestó él, terminando de confirmar la teoría de que la mayoría de las suecas que estaban en la salsoteca hablaban o entendían español.

Ambos se retiraron de la barra, acompañados por la voz sonora de Juan Guerra, quien cantaba desde los altoparlantes: Quiero ser un pez/ para tocar mi nariz en tu pecera/ y hacer burbujas de amor por dondequiera... Se instalaron en una mesa vacía, donde apenas alcanzaban las luces fosforescentes, y donde él solía dar besos a tornillo a las muchachas más guapas de la salsoteca.

–Es la primera vez que te veo aquí –dijo Juan, intentando elevar la voz para sobreponerse a la música estridente.

Annika pidió otro vaso de cerveza al camarero, encendió un cigarrillo y contó que había estado de vacaciones en Cuba, que admiraba la retórica de Fidel y la gesta heroica del Che.

Juan, que siempre tuvo más interés por las mujeres que por la política, la escuchó atento, en silencio, hasta que la música: Me enamoré de ti, de Oscar D’León, lo devolvió a su realidad y lo invitó a demostrar sus habilidades en la pista, donde campeaban los latin lovers, las beautiful señoritas y la salsa, ese ritmo que sonaba a cuerpos morenos, a ron y caña de azúcar.

–¿Bailamos? –preguntó Juan, arrastrando la silla para ponerse de pie.

Annika asintió con la cabeza, apagó la hebra del cigarrillo y caminó con donaire delante de Juan, quien, como todo macho experto en el arte de cortejar a una hembra, la siguió por detrás, muy de cerca, protegiéndola de los codazos y las pisadas.

En la pista había un remolino de gente moviéndose más al compás de los flecos de luz que de la música. Estaba claro, no todos tenían la facilidad de aclimatarse a los huracanes de la música caribeña, como esas parejas que daban sus primeros pasos de salsa, observando cómo lo hacía el vecino e improvisando ondulaciones corporales y cefálicas de rock en un baile que exigía mucha flexibilidad corporal. En cambio Juan y Annika, como si tuviesen la música metida en las venas, se deslizaban sobre el piso con una total libertad de expresión y de movimientos, llamando la atención hasta de los más diestros bailarines de La Isla. No cabía duda, en la pista inundada de luces multicolores, Juan se convertía en el rey del mambo, cha-cha-cha, cumbia, rumba, salsa, merengue, guaguancó y reageton. Y, por si fuera poco, estaba siempre radiante y feliz, como si la noche hubiera sido la mejor de su vida. Brillaba la chispa de oro en su dentadura blanca y su corazón revoloteaba como un pajarillo asustado. Annika no se quedaba atrás, era capaz de embelesar a cualquiera que la viera bailar como aspa en medio de las luces fosforescentes, luciendo una sonrisa amplia y los atributos de su belleza nórdica.

Cuando el DJ puso la salsa erótica de Eddie Santiago: Quiero amarte en la yerba, Juan le puso una mano en la cintura y la otra en la espalda. En tanto Annika, aceptando que la salsa era un baile sensual en el cual el hombre dominaba a su pareja con las manos y los pasos, asumió una actitud de total entrega.

En la pista, donde todos se entregaban a la música con pasión infinita, la salsa erótica hizo subir la temperatura de los cuerpos al ritmo de: ¡Ay, José. Así no por favor/ ¡Ay, José!, hazlo otra vez./ No te pongas tan blandito,/ ponte un poco más durito... Juan aprovechó el texto de la canción para arrimarse contra los pechos de Annika, quien se dejó llevar por la cadencia del hombre que empezó a rozarle las nalgas con los dedos. No se miraron ni se hablaron, hasta que sus labios se fundieron en un beso. Cambió la música y ellos dejaron de bailar. Juan levantó el ala del sombrero y se secó el sudor de la frente. La saliva le pasaba densa por la garganta y sus palabras se disolvían en una respiración agitada.

–Descansemos un rato –propuso ella, mientras la voz melosa de Lalo Rodríguez pedía desde los altoparlantes: Devórame otra vez, devórame otra vez...

Cansados y sedientos, vaciaron sus copas de golpe. Se agarraron de las manos y se miraron a los ojos, atrapados en el torbellino de un amor apasionado y en medio de una voz que soplaba en sus oídos: ...Hasta en sueños he creído devorándome/ y he mojado mis sábanas blancas recordándote./ En mi cama nadie es como tú...

Juan pidió dos vasos de cerveza a su cuenta, sin dejar de escuchar impresionado los comentarios de Annika, cuya elocuencia le permitía incluso intelectualizar la historia de la salsa, salpicando sus comentarios con citas arrancadas de algunas obras literarias, como Los reyes del mambo tocan canciones de amor, La guaracha del Macho Camacho y La importancia de llamarse Daniel Santos. Era la primera vez que Juan estaba frente a una mujer que era algo más que sexo y belleza, por eso cuando ella le contó de su vida y de su trabajo como enfermera, él prefirió callar y no decir nada, por el temor a revelar que detrás de esa pinta loca se escondía un inmigrante de baja formación cultural, un elemento con antecedentes penales y un empleado ilegal que se ganaba el pan trabajando a la negra en una empresa de limpieza.

–Así que tú, a diferencia de otros latinos, hablas poco, ¿verdad? –inquirió Annika.

Juan, dispuesto a disimular su ignorancia como otras veces, dejó brillar la chispa de oro de su dentadura blanca y contestó con los mismos dichos de siempre:

–Hablar es plata y callar es oro. Además, perro que ladra, no muerde.

–¡Ah, sí! –dijo Annika, con cierto asombro–. No conocía esos refranes, salvo ese que dice: En boca cerrada no entran moscas.

La fiesta llegó a su fin. La música dejó de zumbar en los altoparlantes y la salsoteca se fue vaciando como un teatro al cabo de la función.

Annika, consciente de que Juan estaba en sus manos, lo bañó con la mirada y lo invitó a tomar la última copa en su apartamento, ubicado a dos cuadras de La Isla. Él aceptó la propuesta y se aprestó a salir con ella. En ese trance, un tremendo ruido de voces y botellas estalló a sus espaldas. Juan volvió la cabeza con vértigo y vio a dos hombres de camisas remangadas hasta el codo y melenas alborotadas, enfrentándose como gallos de pelea en medio de un ruedo de rostros espantados y ojos expectantes. Uno de ellos, nariz aguileña y pómulos prominentes, estaba apoyado de espalda contra la pared y desprendía una mirada amenazante; en tanto el otro, que llevaba una cinta amarrada en la frente y un chaleco de alpaca, agitaba los brazos gritando a viva voz: ¡Acércate, cabrón! ¡Te voy a romper la cara!...

Por un instante cundió el pánico y la confusión. Los adversarios se lanzaron al ataque y se trenzaron en un remolino de puñetes y patadas, como si la furia les hubiese reventado en las manos y los pies.

Juan, que estaba muy metido en lo suyo, ni siquiera se dio cuenta de la bronca que se armó a sus espaldas. Una fiesta sin peleas, no es fiesta, se dijo. Pero cambió de opinión cuando vio que uno de los hombres, la cara pálida como la luna y los ojos retintos como la noche, se plantó delante de su adversario, las piernas abiertas y el puñal en la mano.

¡Concha su madre! A estos indios les volvió a salir la pluma, dijo una voz masculina, arrastrándose desde la barra del bar.

Cuando llegó el portero, abriéndose paso entre los curiosos, era ya demasiado tarde, pues el hombre que estaba armado acabó de asestar cuatro puñaladas en el pecho de su rival. La víctima, sangrando por la nariz y los labios, avanzó unos pasos entre espasmos y retorcijones, antes de desplomarse cerca de las patas de una mesa, donde puso los ojos en blanco y exhaló el último suspiro.

¡Basta ya, huevón!, gritó el portero, abalanzándose sobre el autor del crimen, quien, puñal en mano, repetía obstinadamente: ¡Ahora puedes quedarte con esa puta, carajo!...

Cuando Juan escuchó la palabra puta, en medio de un alboroto aterrador, comprendió que los dos hombres, heridos en sus sentimientos, emprendieron a puñetazos y puntapiés por el amor de una mujer. Los celos terminaron en golpes y los golpes en un crimen.

Annika, en honor a su ética profesional, se acercó de inmediato hacía el hombre que yacía en el suelo, teñido por la sangre que manaba a borbotones por los cuatro agujeros de su pecho. Se arrodilló y le aplicó masajes de primeros auxilios, pero sin volverlo a la vida por mucho que lo intentó con el método boca a boca.

Allí permanecieron taciturnos y sin hablar. Llegaron los policías y la ambulancia. Los enfermeros se llevaron el cadáver en una camilla, mientras los policías, tras detener al asesino, lo esposaron llevándoselo a empujones.

En el ámbito del local, que durante la noche fue escenario del baile y la alegría, quedó un manto de tragedia y en el piso quedaron silueteados con tiza los contornos del cuerpo de ese hombre que, tras haber conocido la gloria caliente de la salsa, se alejó de este mundo con el rostro congelado por el frío de la muerte.

–Es el primer crimen que se comete en esta salsoteca –dijo Juan, intentando apaciguar los nervios exaltados de Annika y recordando instintivamente las riñas en las que él estuvo implicado en el pasado.

–Lo extraño es que todo pasó muy rápido –dijo Annika–, como en la canción de Rubén Blades, quien cuenta en pocos minutos, y con el respaldo sonoro de las congas, la crónica negra de Pedro Navaja en un suburbio hispano de Nueva York.

Juan, al escuchar esa referencia musical, creyó reconocer en el texto de esa canción su propia historia.

–¡Vámonos! –acotó Annika, encaminándose en dirección a la puerta.

Tres de la madrugada. La noche había sido vencida por el día y el sol estallaba en las ventanas de los edificios. Subieron por las gradas mecánicas hacia St. Erikgsgatan, por donde transitaron en dirección al Este, abrazados y en silencio. Annika tenía un leve temblequeo en las piernas de tanto haber bailado y Juan sentía un mal sabor en la boca, como cuando comía kebab en la caseta del turco Mohamed.

Cruzaron por el puente, los brazos enlazados en la cintura y las miradas tendidas en las aguas serenas del lago, donde el sol reverberaba con toda su intensidad y los yates se mecían anclados a lo largo de los muelles y cantiles. Al final del puente, en el primer edificio del lado derecho, sobre una tienda de ropas y un salón de peluquería, estaba el apartamento de Annika.

–Vives en un lugar céntrico y cerca de La Isla –comentó Juan, las manos en la cintura y los ojos puestos en la nada.

Annika hizo girar la llave en la cerradura y abrió la puerta con el hombro. Avanzaron por un pasillo adoquinado y se metieron en el mismo ascensor donde ella, en cierta ocasión, apenas entrada la noche, se encontró con una navaja en el cuello y un hombre que decía: La vida o la cartera. Pero Annika, dispuesta a batirse con quien se le pusiera enfrente, lanzó tal alarido que ella misma se quedó asustada al escucharse. Sin embargo, su gritó bastó para que el asaltante saliera disparado rumbo a la calle.

En el tercer piso del edificio, salieron del ascensor y se acercaron a una puerta en cuyo buzón se leía: Annika Svensson.

–Aquí vivo...

Juan se quitó las gafas, los zapatos y el sombrero en el zaguán. Pasó al living, seguido por los pasos de Annika, quien, acercándose al pequeño bar del armario de IKEA y esbozando el preludio de una sonrisa, ofreció con voz suave:

–¿Vino, cerveza o whisky?

–Whisky –contestó él, hundiéndose en el sillón de cuero negro y sin dejar de observar las paredes forradas con estantes repletos de libros, discos, casetes, cuadros, fotografías y estatuillas de madera y pedernal.

Annika sirvió dos copas. Una se la pasó a Juan y la otra la dejó sobre la mesa de mármol.

–Vuelvo enseguida –se excusó.

Primero entró en el baño, dejó correr el agua del inodoro y se lavó su pilosa entrepierna en el bidé. Luego entró en el dormitorio y, al poco rato, volvió con el rostro cubierto de alegría y envuelta en un kimono que se le precipitaba por las vertiginosas curvas de su cuerpo.

–Eres tan bella que todo tu cuerpo es luminoso como una lámpara encendida –piropeó Juan, reacomodándose en el sillón y sorbiendo un trago de whisky.

Annika puso en el estéreo la salsa consciente de Rubén Blades. Se sentó al lado de Juan, cruzó las piernas, levantó la copa y escuchó a medias la historia de Pedro Navaja, mientras recordaba el suceso que le tocó vivir en La Isla. Juan le iba a decir algo, pero ella se levantó de golpe y cambió la salsa por la música de Silvio Rodríguez.

–Es mi trovador favorito –dijo, volviéndose a sentar–, porque hace la revolución cantando canciones de amor...

Cuando Juan escuchó América, te hablo de Ernesto, pensó que Annika, si no era militante de izquierdas, al menos era una mujer consciente, con el corazón puesto al lado de los desheredados y los pensamientos puestos al servicio de las corrientes libertarias.

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan/ para que no las puedas convertir en cristal... Annika, seducida por la voz de su trovador favorito, afianzó la cabeza contra el hombro de Juan y enseñó el naciente de sus senos por entre la abertura del kimono, cuya transparencia dejaba vislumbrar el color de sus prendas interiores y el fulgor de su belleza.

Juan se volvió hacia ella, la atrapó con las manos y la besó con una pasión devoradora, desatando los deseos retenidos en las concavidades de ese cuerpo que se agitaba bajo el roce de las caricias. Así permanecieron por algún tiempo, mirándose a los ojos y buscándose con los labios. La música desfalleció en el estéreo y las llamas de la excitación se encendieron a flor de piel. Juan recorrió la mesa con el pie y se levantó del sillón. Alzó a Annika en los brazos y la llevó hasta el dormitorio, por cuya ventana, de persianas suspendidas y cortinas descorridas, penetraba la luz del sol, haciendo carambola en los objetos más cercanos. La tendió sobre la cama y, a poco de desatarle el ancho cinturón del kimono, le quitó la tanga a besos, mientras él se desabotonaba la camisa y se desabrochaba el pantalón.

Los cuerpos, desnudos y sedientos de amor, sucumbieron a las caricias de las manos y los labios, hasta que Annika, la cabellera esponjosa, la voz suave, la figura esbelta, la piel satinada y los senos hechos de miel y de nácar, separó los muslos y entregó su vellocino de oro al argonauta que la conquistó con la mirada oscura y la lanza ardiente como el fuego. Al final, ambos aflojaron la tensión de sus músculos en un orgasmo profundo y prolongado, y lanzaron gemidos redondos en la claridad del dormitorio, donde Juan, por primera vez, descubrió que la lucidez sexual de una mujer era capaz de torcer el curso de las ideas tradicionales de un macho.

Algo después, quedaron dormidos.

Al despertar al mediodía, con una resaca estallándole en la cabeza, Juan advirtió que Annika no estaba ya en la cama ni en el apartamento. Se vistió desganado y entró en la cocina, en cuya mesa encontró una nota que decía: Cuando te vayas, no olvides asegurar la puerta. Annika.

Juan ocupó el baño y se lavó la cara, mirándose en el espejo la cicatriz que le partía el pómulo. En el zaguán, donde quedó impregnado el perfume de Annika, se calzó los mocasines de cuero revuelto, se colocó las gafas oscuras y se puso el sombrero alón de medio lado. Aseguró la puerta a sus espaldas, tomó el ascensor hasta la planta baja, ganó la calle inundada de sol y se alejó por la acera tarareando el estribillo de Pedro Navaja: La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida ¡Ay, Dios!...

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Nº 47 – Junio de 2011 – Año II

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