miércoles, 16 de marzo de 2011

DELFINA ACOSTA 

Escritora paraguaya (Asunción, Paraguay, 1956). Su primer poemario, “Todas las voces, mujer...”, obtuvo el Primer Premio “Amigos del Arte”. Integró el Taller de Poesía “Manuel Ortiz Guerrero”, dando a conocer algunas obras en publicaciones colectivas. Publicó el poemario “La cruz del colibrí”, con prólogo de la poeta Gladys Carmagnola; reunió en el libro “El viaje” sus cuentos que obtuvieron premios y menciones en concursos literarios. Su obra “Romancero de mi pueblo” mereció el segundo premio “Federico García Lorca” y su poemario “Versos esenciales”, dedicado a Pablo Neruda, obtuvo el Premio Pen Club del Paraguay. Su libro “Querido mío” obtuvo el premio “Roque Gaona” (2004). También ha publicado “Versos de amor y de locura” en 2007. Sus obras (cuentos y poemas) están incluidas dentro de numerosas antologías nacionales y extranjeras. Es columnista del diario ABC Color. Dirige el Taller de Poesía de la Manzana de la Rivera. 


PRIMO CRUEL 
de Delfina Acosta © 

Cuando Narcisa Ibáñez enviudó, y luego de una breve enfermedad sus ojos asustados se cerraron, en una tarde en que un jilguero picoteaba nerviosamente los vidrios de la ventana de la habitación, Clementina, su hermana, supo que debía traer a los sobrinos a vivir a casa. 
Eran mellizos de siete años, la niña con una cara que parecía robada de una muñeca pues sus pecas abundantes, sus bucles rubiáceos, sus ojos como botones azules, y su rubor encendido cual brasa, eran parecidos a la colección de juguetes “mami, mami”, que desde los escaparates conseguían que las niñas aplastaran sus narices, sus caritas enfermas de amor maternal contra los vidrios. El mellizo era ligeramente distinto a su hermana. Las pecas no cubrían su rostro. 
Una pizca de bondad, propia todavía de una edad desconcertada, le cruzaba el rostro, en especial, cuando parpadeaba. Ambos coincidían en las ganas de jugar sin fatigarse. 
Manuela, de nueve años, sufría de alergia. El polvo de las cortinas, la cubertería de los aparadores, el hollín de los quinqués, los ácaros de las enciclopedias, la errante fragancia de las rosas que delineaban como una raya de tiza roja, donde terminaba el jardín, y donde comenzaban los hierbajos que rodeaban una pequeña naciente de agua, le hacían daño. Sin embargo, le gustaba ser la “enfermiza” de los tres, debido a una confusa idea de santidad que tenía sobre su persona desde la primera crisis de asma. 
Clementina instaló a los mellizos Carolina y Juan, y a Manuela, en la habitación de Carlos, su único hijo. 
Era el mes de agosto. 
En el patio, junto a la muralla pintada con cal, un sauce cabeceaba sobre su silencio, pero su sombra, regada por migas de pan, parecía volar ruidosamente cuando los gorriones, una vez saciados, emprendían el vuelo hacia el viejo alambrado de los postes del telégrafo. 
Carlos sacó del armario, para dispersar la tristeza y la penosa desorientación de los nuevos compañeros de cuarto, sus mariposas, las doncellas de la centaurea y las blancas del majuelo, clavadas en un cartón. No les contó que las cortejaba, celoso de su amor, primeramente, hasta que ellas entraban en confianza y caían en sus manos para ser llevadas entonces al “sitio de trabajo”. O “el laboratorio” del altillo. Allí las contemplaba en la belleza de su sufrimiento, en su inútil pero valiente esfuerzo por recuperar su libertad atravesada por alfileres, mientras se preguntaba a sí mismo qué sería de grande. Nunca abogado, como su padre pretendió cierta vez cuando leyó una composición escolar suya “La inocencia de la criminalidad”. Acaso científico como el tío Miguel, quien cada vez que aparecía con su olor a formol por la casa, mortificaba a sus padres cuando contaba, víctima de la pasión, aquellas historias sobre las disecciones de batracios y de calamares, historias que a él le sumían en la necesidad de saber alguna página más, algún capítulo todavía oscuro o desconocido sobre el dolor. Lástima las vacilaciones, la vuelta a la cordura, el repentino respeto del hombre de ciencia a la mesa familiar donde los pocillos exhalaban sus vapores de té verde, que llevaban al tío a cambiar de conversación y a él lo dejaban maldiciendo por dentro. 
Un pájaro cantó tres veces. Luego guardó silencio. 
Carlos, con el cartón de mariposas en las manos, esperaba exclamaciones y preguntas cruzadas de los primos, pero ellos estaban muy cansados, y por otra parte, sólo entendían del sufrimiento las nalgadas que su madre les daba cuando no aprendían las lecciones de catecismo, de modo que su silencio se sumó al del ave. 
Los mellizos se cruzaron miradas sombrías, pero luego, como si la cuerda del juego se hubiera activado mecánicamente en ellos, se reclinaron en un lecho cubierto por un edredón de plumones, y jugaron a piedra, papel y tijera. A veces era tan previsible que Juan sacaría la tijera, pero Carolina no caía en la intención, y le mostraba, con el rostro encendido, su puño cerrado, y así seguía esa ñoñería, que era una función obligada para Manuela. Después de un rato ella se hartó, y colocó en el piso la lámina con la casa en forma de hongo pintada con crayola marrón, y el camino rectilíneo que llevaba a la puerta cerrada, y las tres aves perdiéndose en el cielo mitad tormentoso y mitad soleado. A ratos volvía los ojos en dirección a Carlos, aguardando una actitud que equivaliera a un interés, y él se la daba, pero juraba vengarse cuando ella, complacida, sonreía. 
El viento movía las hojas de los árboles callejeros. Agosto transcurría a paso de ciervo herido. 
El primo hubiera querido que se largaran ya de au habitación, que se fueran a jugar con Toby; total ese perro pulgoso también tenía su diablo aparte, y no tanto porque giraba sobre la idea fija de querer morderse la cola, sino porque además pasaba la pata y hacía otros fingimientos, pero allí estaban los mellizos, jugando ahora a ver quien reía más, mientras Manuela se las daba de víctima con su voz catarrosa cuando los llamaba a silencio. 
–Chicos..., la tía se va a enojar, miren... –decía y traía una tos que no existía. 
Ah... si lo dejaran solo, para mirar a gusto ese lejano punto verde en la colina, donde comenzaba un bosque en que la vegetación de cañas, cipreses, fresnos y árboles espinosos, cuyos troncos parecían querer desprenderse de su rebaño de hormigas rojas al caer el viento, se erguía desafiante. Ese bosque le daba de comer a él, Carlos alias “El lobo”, de sus propias manos. 
Maldición de maldiciones, aquel sitio alimentaba su imaginación de implacable cazador de animales desde muy pequeño. 
El bosque era peligroso, lo sabía. Pero iba día tras día a él, con sólo cerrar los ojos, y se sentía irremediablemente destinado a morir bajo las garras de un hermoso tigre salido de un telón verdoso del follaje, hasta que recuperaba el facón con mango de guampa caído sobre una piedra, y lo clavaba en el vientre, revolviendo sus vísceras. 
Ahora los mellizos jugaban a pegarse, y Manuela les pedía que se quedaran quietos, que dejaran de gritar, pues no podía concentrarse en su arco iris. 
–¿Cuántos son los colores, primo? 
–Siete –contestó Carlos, y nada más porque era una prima huérfana le pidió que le mostrara el dibujo. 
–¿Está quedando bien? Fíjate en el pasto... 
–Pues sí, es muy bonito. Y las aguas... –contestó. Esas palabras alegraron a Manuela quien redobló el esfuerzo por acentuar el color rojo del arco y terminó rompiendo la crayola. 
El día domingo se presentó gris. 
El viejo Mariano Álvarez, que solía caer por la casa en ausencia de los “señores”, apareció a las diez de la mañana con su botella de vino bajo el brazo. Como sus pasos no eran firmes, Toby le gruñía. Estaba a punto “Catuflo” de dar una patada al animal, cuando apareció Adelfa, la cocinera, y lo llevó muy enojada hasta el comedor. 
En algunas ocasiones, cuando estaba de buen humor, ella le preparaba un café rápido, y se sentaba a escuchar sus historias. 
Pero el viejo decidió contar, con la resignación de los que dicen sus secretos porque saben que van a morir, aquella verdad que desde hace tiempo deseaba que supiera Adelfa, por lo menos. Y ella, después de pedir perdón por sonarse las narices, juró ser toda oídos. 
Y él dijo: 
–Veníamos caminando horas y horas. Éramos seis. Siete, contando con un pájaro negro, que venía saltando, de rama en rama, adelantándose a nuestros pasos. Se pasaba chistando el infeliz. Un sol abrasador nos sumía en vértigos y la sed nos devoraba como una rata enorme.
Los árboles de troncos rugosos y resecos eran trajinados por hormigas rojas y el hormigueo en nuestras cabezas no nos dejaba pensar ni un segundo. Mario Vargas se sentó en la tierra, y nosotros hicimos lo mismo. Era el líder natural. Y cuando hizo girar una botella y el cuello de la misma apuntó hacia Horacio, entendimos de qué se trataba aquello, pero la verdad es que ya nos daba igual. Así fue como cada uno bebió un poco de la cantimplora, y Horacio, maldiciéndonos, nos advirtió que no llegaríamos lejos. Después de un instante de furia, nos rogó que le diéramos una ración, la mitad siquiera de la nuestra, pero ya no lo escuchamos, es decir, no quisimos escucharlo. Nos sentíamos miserables. 
Yo tenía miedo de que la suerte no me acompañara en la próxima estación, cuando nos sentáramos a observar, temblando, a quién mandaría al infierno aquella botella vacía. Pero ya ves, aquí estoy. Y el pájaro negro...
Carlos, detrás de la puerta, se comía las uñas, oyendo. 
Imaginó la escena y su corazón empezó a latir con fuerza. 
Había barullo en la habitación de arriba. 
Una bronca fingida de la hermana mayor, quien llamaba a la paz, encendió repentinamente su ira, y subiendo los escalones de dos en dos, se presentó ante ellos. 
Los rayos del sol dominguero hacían que las más delicadas flores del jardín agacharan las cabezas. Un colibrí se entregaba al placer de libar con su trompa el néctar de las flores. 
Los primos lo observaron durante un largo rato. Y él les dijo que estuvieran listos porque irían a dar un paseo. Sentía en su interior el llamado misterioso de una última aventura. 
Cuando emprendieron la caminata en dirección al bosque, Carlos sólo llevaba en su mochila dos cantimploras con agua y una botella vacía. 


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Nº 29 – Marzo de 2011 – Año II


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