SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES
Nº 94 – Junio de 2022 – Año XIII
ISSN 2250-5385 – Edición trimestral
si escribe a zab_he@hotmail.com
indicando nombre y apellido, ciudad y país
(se le avisará cada nuevo número trimestral).
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| “Mariposa arcoíris” Mónica Villarreal (2022) (Acrílico sobre madera, 10" x 12") |
Sumario:
• Roy Alfonso VEGA JÁCOME (Perú)
• Carlos LASSO CUEVA (Ecuador)
• Dayana BENAVIDES (Venezuela)
• Omar ROLDÁN RUBIO (México)
• Silvana Laura D’ANTONI (Argentina)
• Alfredo ZALDÚA (Uruguay)
• Miriam Gladys GÓMEZ - Julliette (Argentina)
• Mario GUZMÁN PÉREZ (México)
• Nechi DORADO (Argentina)
• Jaime LUSTGARTEN STECKERL (Colombia)
• Harmonie BOTELLA CHAVES (España)
• Rubén IELMINI (Argentina)
ROY ALFONSO VEGA JÁCOME
Textos suyos han aparecido en las antologías peruanas Recitales “Ese puerto existe”. Muestra poética (2011), Poesía al filo del sol. Antología más allá de la mirada y Amor libre (ambas de 2019), así como en la española Versos en el aire V (2016). Asimismo, ha sido publicado en las siguientes revistas y páginas web: Lucerna, Ínsula Barataria, Vallejo & Co., Dosis Cultural, Punto y Coma, Ángeles de Papel, Molok, Escrito en Mayúscula, Nuveliel, Verboser y Cocktail (todas de Perú), Liberoamérica (España), Bitácora de Vuelos, Editorial Búho Negro, Ibídem, Nudo Gordiano, Revista Primera Página, Katábasis y Campos de Plumas (todas de México), La Poesía Alcanza (Argentina) y Álastor (Nicaragua).
@radulescuxm
—una noche descubrí que bajo mi cama
había pequeñas ciudades azotadas
por un dios con traje oscuro—
entonces mi alma ya llevaba su subsuelo.
Fiódor Dostoievski
de niño siempre detesté los rompecabezas.
en cambio, me agradaban los bloques de plástico.
ese plano frío, recto, de los rompecabezas me hastiaba:
las figuritas que se despellejaban con facilidad,
el olor a madera barata, el diseño burdo.
con los bloques era distinto.
lo primero que construí
fue una especie de edificio alargado.
estaba en compañía de mi hermano mayor, recuerdo bien.
mientras yo construía, él me iba contando una historia.
me decía que muchos esclavos estaban sufriendo;
que el rey de mi imperio era implacable
y exigía más hombres, más decesos.
para cuando terminara,
aquel edificio (era una torre)
quedaría maldito para toda la eternidad.
en su base descansarían huesos mezclados con arena y marfil.
de noche aullarían los espíritus cerca de las ventanas,
y el rey no podría pasar más de una hora en aquella estancia.
al terminar, mi hermano depositó sus ojos en los míos:
«felicitaciones, has construido tu primera soledad».
De Etapas del espíritu / Runas grabadas en la piel (2017)
a mi padre, para quien el más allá siempre fue un tierno animal de origami
no me dices en cuál cielo tienes tu morada
en cuál olvido tu cabeza humana.
Emilio Adolfo Westphalen
sé que me esperas en la otra orilla.
detrás del lago donde anidan las demás almas.
lejos de la bruma y los aromas terrestres.
los bancos de arena no serán los mismos.
el océano abrirá sus costras de plata clamando tu regreso.
los glaciares, más desnudos que nunca,
descenderán hasta mezclarse con el dolor humano.
pero no regresarás, pastor de águilas y emperadores,
no regresarás.
por alguna extraña intuición, lo sé.
acaso ahora contemplas los límites de este planeta
como si se tratara de un enorme tablero sin ojos ni lágrimas.
acaso ahora encarnas al gran faro del mundo antiguo
cuya destrucción jamás llegaron a conocer los hombres serenos.
has dejado tanto suelo bajo nuestros pies,
tantos fragmentos de vida disfrazada,
tantos baúles empolvados de palabras y hojas de carne.
sé que no podré capturar tus formas
ni recoger los pétalos que lentamente van cayendo de los almanaques.
solo sé de la sabiduría de tus manos,
de la huella irreductible que dejan los dioses al partir.
De Muestra de arte disecado (2016)
axis mundi
provienes del sur,
de aquel espacio donde el río pierde su nombre
y desemboca en un ojo mortuorio.
provienes de la región
donde los climas se confunden cegados por tu cicatriz
(inusual región para quien profesa constelaciones
o silba torpemente al cielo, sin alcanzarlas).
provienes del inframundo techado con algodones
y rodeado por un aroma de larvas y frutos preñados.
¿por qué vienes, sol de cristal, reflejo,
imperfección acústica que rasga mi coraza?
¿por qué marchitas mi memoria
con tu brillo de estandarte,
con tus párpados de arena,
con tus cantos infranqueables?
¿por qué vienes hacia mí,
polvo subterráneo,
árbol de membrillo,
viento de langostas?
provienes del espacio más impuro y más nítido
de mis propios vestigios.
De Rumores de un arpa retorciéndose en la hoguera (2014)
CARLOS LASSO CUEVA
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Obras: Poemas de la Guerra (1978), ¡Saluden de mi parte a las golondrinas! (1979), Época de Lluvias (2015), Huellas del Canto (2019).
Ofrecemos en este homenaje póstumo varios poemas de su libro Época de lluvias.
https://clavedelpoeta.wordpress.com/
ÉPOCA DE LLUVIAS
Carlos Lasso Cueva ©
A Leticia Pallares Borja de Roca: in memorian.
La tempestad asume su vigencia
paciencia de la hierba
en el trastorno de minutos unánimes
fosos azules cubiertos de piedras
la luz remienda esperanzas
mientras el día se cubre de silencio
pasos del hombre en la circunferencia
descubriendo mensajes y caminos
voces alertas en la cercanía del fuego
la gente conversa en los suburbios
la melodía es húmeda y va atrapando voces
miradas que resistieron el asombro
sangre encaminada a la vida
cada atardecer reconcilia destinos
la ruta es larga como palabras viejas
…como el tiempo.
EL MILAGRO
Carlos Lasso Cueva ©
Al amanecer ocurre el canto
oscuro el origen
sombras descubriendo el sigilo en los minutos agónicos
las notas del piano van enderezando el tiempo
Clave del poeta para la luna y el agua que canta
cadencia matemática que plasma el sonido
para la estructura del beso
consistencia del aire en los ojos halagando el acero
prisa del verbo en la emboscada nocturna
íntima transparencia en la conjunción de cuerpos en la alcoba
sereno transeúnte de cada minuto
Perspectiva tenaz del asombro y la ráfaga
los átomos se integran al frenesí del día
encadenando rumores
viejas pláticas
embeleso de la melodía apuntado en los jeroglíficos
la tierra ha acumulado misterios y secretos
ballet invisible de los sueños
rostros percibiendo el anochecer bajo la luna
cadencia del viento escondido en su invisible miscelánea
En el fondo de lo oscuro estalla el milagro.
HACIENDA SANTA CARLA: 1975
Carlos Lasso Cueva ©
Frenesí del galope
El caballo lanzado contra el viento
volando sobre piedras y hojas muertas
velocidad imparable en el regocijo matutino
en plena huelga
La mañana escribe cartas que el sol conoce
y guarda en su memoria
Larga avenida peligrosa entre los árboles
propicia a la emboscada de la muerte
pero el día tiene gratos colores y su luz te protege.
EL SUEÑO
Carlos Lasso Cueva ©
Resabios de la aventura
horizonte cubierto por un sol vigilante
recodo para la concentración del mar y el aire divisado en el
círculo
Fecundidad de la música en el resplandor
largo día en el fondo de la aventura
los ojos en eclipse
la tarde trae su magia gota a gota
Tiempo diverso sorprendido en los colores del día
las sílabas perfeccionaron los minutos
ráfagas errantes en la memoria buscando antiguos rostros
besos
palabras que desconcertaron al calendario
Y hay una voz terrible emergiendo del sueño
DAYANA BENAVIDES
dayana_benavides_b@hotmail.com
https://dayanabenavidesb.wixsite.com/dayanabenavides/cuentos-crtr
EL AMOR DE MI VIDA
Dayana Benavides ©
El tren estaba lleno de gente. Las sillas del comedor las compartían algunas familias y parejas, en la barra semicircular había uno que otro solitario que no se mezclaba, insistía en concentrarse en su platillo o bebida para evitar relacionarse con sus pares. Yo aguardaba a que algún asiento se desocupara. Observé por el gran ventanal del salón los rayos del sol que brillaban con fuerza en el cristal. Solo dejaban ver las siluetas de las montañas.
Un hombre de gran barba se levantó de su silla. Había terminado su comida. Con rapidez, me acerqué para tomar su puesto. Pedí un café mientras revisaba la carta. Junto a mí estaba sentado un joven apuesto, lo vi de reojo, para que no se diera cuenta de que lo observaba, pero inevitablemente nos encontramos con la mirada. El sonrió y yo también, muy apenada. Él amablemente se presentó:
—Mi nombre es Clark Kent.
—¿Cómo? —dije sorprendida.
—Clark Kent.
Pensé que me estaba vacilando o que tal vez, sí estaba hablando con el verdadero Superman. Lo vi con más detalle, y sí, definitivamente era un superhombre. Uno de esos paladines de la justicia que siempre enganchan, porque además de guapo es muy correcto. ¡Qué más se podía pedir! Empezamos a conversar sobre cosas simples y lo más que me gustaba de él, eran sus valores morales. Qué alguien me pellizque, no, mejor, que me lance un baldazo frío. El único detalle era ese acento odioso que marcaba en las erres ¡Qué mal español! Pero no podía ser perfecto.
—Soy periodista, voy a la Megápolis a cubrir unas protestas de Guarimberos.
Como si no supiera eso, pero le seguí la conversación. ¿Qué hará él acá?, tan lejos de su Metrópolis.
—Yo también soy periodista —dije con orgullo.
—¿Vas a hacer la cobertura de los disturbios? —preguntó.
—Sí, me bajo igual que tú en la próxima estación.
—La situación está desbordada, me enviaron a cubrir ese desorden.
Mientras él reflexionaba sobre la dictadura y sus consecuencias, yo me preguntaba cuál era la verdadera razón por la que iba a Megapolis. Él un héroe, seguramente iba a salvar a los pobres inocentes encubierto de reportero. Estaba fascinada. Quería gritarle, gracias por preocuparte, sé quién eres, te admiro. Y bueno, además darle mi teléfono, a lo mejor un día me invitaría a volar con él. No podía dejar de ver esos convincentes ojos azules.
La conversación se había tornado fascinante, él se enojaba al hablar del dictador y yo pensaba, coincidimos en eso. Me emocionaba verlo preocupado por el tercer mundo, por los pobres niños desvalidos. Esa era mi razón de ser, por eso había estudiado periodismo, para ser la voz de los oprimidos. El tren seguía avanzando y yo había pedido un pan con jamón y otro café para acompañarlo. Él tomaba un refresco de cola. Cuando teníamos rato conversando, me confesó que más que mostrar lo que ocurría ante los medios, tenía una importante misión que cumplir en el convulso Megapolis. Entonces lo entendí, sin decirme exactamente qué era Superman, me había confiado que acabaría con las injusticias de ese lugar. Todo había sido tan rápido, me sentía en un sueño, unas cosquillas extrañas en el estómago y un latir más acelerado del corazón, ¡Qué hombre! Me sentía enamorada. Nunca había conocido a alguien tan perfecto. Su mirada pícara me tenía encantada.
Cuando el tren se detuvo en la estación, la situación en Megapolis se había salido de control. Solo bajamos el superhombre y yo. Los andenes estaban repletos de gente que quería salir huyendo, pero no había suficiente espacio para tantas personas.
Salimos del tumulto y nos dirigimos al centro, donde se desarrollaban las manifestaciones más numerosas. Se escuchaban detonaciones y todo estaba lleno de humo. Había encapuchados armados lanzando piedras y bombas caseras a la policía del régimen. Estos iban en tanques “ballenas” dispersando con el chorro a los transeúntes. La calle era una escena de guerra. Personas heridas, casquillos de balas esparcidas en la calzada, llantas incendiadas, soldados armados. Un infierno en la Tierra. Pero a pesar de todo, me sentía segura, tenía al hombre de acero a mi lado para defenderme. Corrimos por la calle esquivando los disparos, nos escondimos detrás de un automóvil que aún permanecía estacionado en la calle. Busqué mi celular en el bolso para tomar unas fotos. Había esbirros del régimen llevando detenidos a la fuerza. Uno de los soldados me vio, me agache rápidamente para protegerme y buscar a mi héroe, pero no estaba. Se había esfumado. Seguro se había ido a esconder para cambiarse de traje, dejar de ser Clark para ser Superman. Corrí detrás de unos árboles, el soldado empezó a seguirme hasta que un esbirro de rango superior lo llamó para que lo acompañara a otro lugar.
De repente apareció en el cielo volando, con su traje azul y su capa roja. Ahora sí iban a pagar por sus crímenes, todos esos violadores de derechos humanos con el Adonis justiciero.
Pasó por encima de varios edificios como buscando algo. Todo iba muy bien, hasta que apareció Lois Lane. Estaba a lo lejos entre un grupo de manifestantes Él la tomó en sus brazos y retomó nuevamente el vuelo desapareciendo en el cielo. Pero aún Megápolis seguía ardiendo. En ese instante lo entendí, había encontrado el amor de mi vida y no lo soltaría jamás: ¡Yo!
OMAR ROLDÁN RUBIO
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Ha publicado cuentos, relatos, ensayos y poesías en diversas revistas. Es autor de varios poemarios en papel. En Amazon.com tiene editados e-books que comprenden poemarios, cuentos, relatos y ensayos.
Mucho más detalle sobre sus obras y trayectoria en Suplemento de Realidades y Ficciones Nº 91: https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2021/09/suplemento-de-realidades-y-ficciones.html
y en Realidades y Ficciones – Revista Literaria:
• https://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/2021/12/ (Nº 48)
• https://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/2022/03/ (Nº 49)
DE ORIGEN BIPOLAR
Omar Roldán Rubio ©
Hoy es un gran día. Por primera vez, desde que tienes uso de razón, tendrás la facultad del mando y sentirás la pujanza del coraje guardado en la raíz de la sangre. Serás el guía y la decisión; te embozarás de macho y llevarás a cabo la jornada de acuerdo a lo aprendido a fuerza de años de dependencia. Los mismos pasos, los mismos gestos, los mismos largos silencios para aminorar cansancio.
Agradeces al cielo —antes del alba y la partida— que te haya tocado ese hombre que tomará tu lugar y te juras darle igual consideración que él a ti en esas circunstancias. Ese hombre, cuyo comportamiento contrasta con el común, te ha ido mostrando las posibilidades de la igualdad y sus provechos a base de intercambiar y compartir responsabilidades. Por eso hoy te sientes bien y feliz. Llevarás en tu diestra el símbolo de poder entre los tuyos y lo manejarás perfectamente según lo aprendiste… Es la hora… El machete, al lado de la puerta, espera ser empuñado como siempre. Diestramente lo coges y con seguridad sales a la fresca madrugada. Detrás de ti va él siguiendo tus pasos que bajan hacia el bosque… Hasta aquí, dices, y comienzas la faena. El machete silba el aire partiendo la apenas mañana. La filosa hoja corta la primera rama. Por mi condición, piensas. Él recoge la rama. La segunda, te dices, por mi sangre derramada. Él la recoge en silencio y la acomoda en el tercio mientras tus ojos centellean. La tercera… por tantas penas sufridas, y él acomoda y carga… La cuarta, por las otras que vendrán después de mí, y él a duras penas va subiendo la cima con su carga y con ella el sendero a casa, y tú en éxtasis con el rostro sudado. La quinta, por él, que me ha permitido el mando, y en el silbante filo chispean los primeros rayos del sol. La sexta por mí, piensas, y la cabeza cercenada del cuerpo —que da pasos a ciegas, que suelta la carga y luego sucumbe en ninguna parte— golpea secamente la tierra rodando ojos pasmados montaña abajo mientras tú, en actitud libertaria, saludas al sol alzando el machete que deshila sangre y savia.
EL SUEÑO
Omar Roldán Rubio ©
El hombre detuvo su paso, que había sido lento pero constante, en aquel sendero polvoriento y yermo. Con monótono ademán sacó del bolsillo trasero de su pantalón un pañuelo con el que secó su rostro. Levantó la mirada y la aguzó calculando la distancia que lo separaba de donde intuía que habría de encontrar la respuesta final a todas sus preguntas…
El cuerpo tendido sobre la cama cambió de posición interrumpiendo el sueño que, una vez retomado, mostraba al hombre angustiado buscando el sendero mejor hacia la cima.
Una vez arriba, el hombre exhausto se tendió en cruz cara al cielo y cerró los ojos; respiró profundamente varias veces hasta que, recuperado del esfuerzo, entró en un estado de relajación tal que no se percató del momento en que se durmió.
El hombre del sueño soñó que, tendido en cruz cara al cielo, repentinamente descendía, caía abruptamente a un vacío por un terraplén que lo condujo a la sima en donde no sabía que habría de encontrar la respuesta final a todas sus preguntas.
Una vez allí, cansado y dolorido, se recostó en el fondo, cerró los ojos y se durmió, y en su sueño profundo soñó a un hombre que soñaba a otro soñar que en una cima un hombre eterno y extenuado se dormía y soñaba a un hombre que se soñaba en una sima donde al fin encontraría la respuesta final a todas sus preguntas.
El día encontró sobre la cama al cuerpo, cuyo rostro, aún con los ojos cerrados, reflejaba una paz que nunca había tenido.
A las tres de la tarde llamaron a la puerta de la habitación una, dos, tres veces, y al no obtener respuesta, los familiares de aquel cuerpo decidieron entrar… Le hablaron, lo movieron, lo sacudieron hasta darse cuenta que sería inútil todo intento de sacarlo de su sueño…
SILVANA LAURA D’ANTONI
 |
| D'Antoni y Osvaldo Bayer |
De sólida formación intelectual, ha sido galardonada en certámenes de poesía y de cuento en múltiples ocasiones, y seleccionada para integrar diversas antologías. Colabora con varias revistas literarias y coordina talleres. Como gestora cultural y pedagógica impulsa con entusiasmo y de manera constante la lectura en jóvenes y niños. También es creadora de varios proyectos socioculturales dirigidos a la niñez.
Más de su trayectoria y obras en Suplemento de Realidades y Ficciones Nº 45: https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2011/06/
https://www.misescritos.com.ar/
https://www.silvanadantoni.wordpress.com/
https://www.elblogdeloschicos.wordpress.com/
CETRERÍA
Silvana Laura D’Antoni ©
El hombre arrastró la bolsa hasta la puerta de la jaula. El maullido se escuchaba ahogado, ajeno y desesperado en el encierro de la arpillera. La jaula era una reliquia familiar, un amplio recinto de hierros donde, desde siempre, la familia se había dedicado a la cría y entrenamiento de azores; y aquellas aves de profundos ojos y mirada sagaz, habían dejado de ser cazadoras de pequeñas presas para convertirse en verdaderos asesinos, en aladas armas de caza.
Yonso entró en la jaula y arrojó la bolsa delante de sus pies mientras el gato corrió en forma zigzagueante, aturdido e intentó trepar las paredes enrejadas de hierro. Muchos ojos lo observaron, muchos picos comenzaron a abrirse y a cerrarse con filosas mandíbulas dentadas de filos. En un instante, los azores se echaron sobre la presa y el más fuerte remontó al gato hacia lo alto, hasta la rama más lejana. El pico del azor se volvió rojo púrpura. Después, Yonso hizo un gesto con su mano y las aves se instalaron en sus brazos manteniendo erguidas sus cabezas.
Yonso se empeñaba en entrenar estas aves para llevarlas al Campo; aquellas eran necesarias acompañantes de caza, ejecutoras certeras, lo que no impedía que Yonso dejara de lado su hacha o cualquier otro elemento que causara dolor.
Él hombre decidió que era hora de llevar a su hijo a cazar. Si bien la madre mantenía cierta reserva sobre el tema y no compartía algunas tradiciones del pueblo, era lógico que Cris, un niño de doce años, se iniciara así en el arte de ejecutar, por placer o por mantener el orden. Puerto Lan era el único que había sobrevivido a las guerras; la mayoría de sus habitantes eran militares retirados y los que nacían en esa tierra seguían los pasos de los mayores.
En las afueras se encontraba El Campo, donde los habitantes concurrían para hacer celebraciones y mantener el equilibrio de la población. Pese al entusiasmo del acontecimiento, al que Cris tanto había esperado, el momento de partida se aproximaba y supo que ir a cazar era lo último que deseaba hacer.
—Bueno Cris, mira lo que tenemos —le dijo Yonso, el padre, un hombre de voz estentórea, de cuerpo robusto y con algunas cicatrices en la cara, e hizo un gesto con la mano señalando una bolsa—, cuchillos de caza, rifles, anzuelos y estacas. ¡Todo lo necesario para aventurarte en el mundo salvaje!
—¿Y las aves? —preguntó Cris preocupado, esos pájaros no le agradaban, mucho menos desde que habían destrozado al viejo sabueso aquella tarde, cuando la mascota de la casa dormía en el jardín.
—Ellos irán contigo, van a cuidar tus espaldas… —le dijo Yonso molesto.
Cris hizo un gesto de asentimiento mientras su padre se alejaba rumbo a la casa. Acomodó los anzuelos y en un descuido, uno de los anzuelos se incrustó en el dedo, el que enseguida comenzó a sangrar como un pez herido.
Cris escuchó la discusión. Se acercó a la ventana con el dedo dentro de su boca, todavía sangrando.
—¡No puedes llevarlo! —Gritó su madre—, ¡estás enfermo!
Esta vez Yonso tomó a su mujer de un brazo inmovilizándola, después la abofeteó hasta que la mujer dejó de resistirse. Cerró la puerta de la habitación con llave y al salir de la casa vio a Cris estaqueado junto a la puerta quien lo observaba perplejo. Yonso le guiñó un ojo y río.
Cris no hizo gesto alguno y lo siguió temeroso. El hombre se dirigió canturreando al automóvil, tomó los elementos y empezó a cargarlos en la parte posterior.
—¡Voy a hacer un hombre de ti! ¡Un verdadero verdugo! Hay quienes simplemente deben ser aniquilados… —exclamó, y su risa se volvió sarcástica. Se dirigió hacia la jaula y retiró cuatro aves, las que apenas abrieron sus picos en señal de desafío.
Cris vio sus lenguas rosadas mientras el padre las metía en una amplia caja de cartón. Ambos subieron al auto y comenzaron el viaje.
—El Campo está lejos, ponte cómodo... —le dijo Yonso mientras encendía un cigarrillo, y la casa fue quedando atrás hasta volverse un punto imperceptible.
En la ruta cruzaron otros automóviles: en uno viajaba una familia con un perro; el animal había sacado su hocico por la ventanilla y parecía ser el único que disfrutaba el viaje.
Frente a la zona fabril las chimeneas humeaban furiosas, elevando largos brazos negros hacia el cielo. Pronto los edificios comenzaron a ser más bajos. Por la luneta trasera Cris veía como la ruta empezaba a empeorar y a desbordar de baches y basura. Durante lo que duró la luz del día no volvieron a cruzar a nadie. Oscureció y las sombras se estiraron lánguidas sobre ellos.
El viaje había comenzado al mediodía y ahora Cris tenía hambre. Sacó las galletas que su madre había metido en una bolsa plástica y con su mejilla derecha apoyada en el vidrio comenzó a roerlas. Las calles desiertas, las veredas rotas. El lugar lucía descuidado y rancio.
De pronto el auto comenzó a sacudirse, avanzando a toda velocidad entre tumbos, y Cris se dio cuenta de que habían entrado a un camino de tierra. Yonso comenzó a reír haciendo sonar la bocina. Cris estaba asustado y no apartaba los ojos de la ventanilla. Los azores chillaban enloquecidos dentro de las cajas y esos ruidos lo aterrorizaban. Todo rastro de vida había desaparecido, ahora viajaban por un desierto oscuro.
Estacionaron ante una gran puerta de hierro. Pronto, un hombre uniformado se acercó para abrirla. Yonso lo saludó con un gesto seco y continuaron el viaje.
—Papá, tengo miedo... —murmuró Cris.
—Tranquilo, pronto verás El Campo.
Cris estaba aturdido por los gritos de los pájaros y en aquella oscuridad recordó los sollozos de su madre.
El auto se detuvo ante un viejo edificio y Yonso arrastró la bolsa hacia el asiento delantero. Del lado de Cris la tela del asiento estaba llena de migas. Afuera, la oscuridad. Adentro, la oscuridad. Adelante un alambrado y otros hombres uniformados que iban y venían.
Más allá del alambrado, diferentes figuras se diluían en la noche entre edificios viejos y derruidos. El único camino parecía ser aquel y la travesía continuaba a pie.
—¡Por favor..., papá! —suplicó el joven.
Yonso le entregó uno de los rifles. Abrió la caja de cartón y los azores desplegaron sus alas y se elevaron silenciosos. Cargó la bolsa en sus hombros y se encaminaron con paso rápido hasta el alambrado. Adentro, las sombras caminaban y corrían entre los edificios. Los llantos, los gritos y los aullidos se unieron formando un único sonido.
—Llegó el día. ¡A cazar, hijo! —Cris lo miró horrorizado mientras un guardia armado se les acercó:
—Señor Yonso, no lo olvide: una cabeza por hombre. Las mujeres están por parir y hasta fin de año no se permite más matanza. ¡Ni siquiera hemos podido hacer elección de sanos y defectuosos!
Los ruidos provenían de los edificios. Los azores se lanzaron sobre aquellas presas con sus picos abiertos deseosos de sangre. Cris se mantuvo junto a su padre. Algunas sombras corrieron en estampidas, otras, caminaron hacia ellos.
ALFREDO ZALDÚA
Ha publicado poemarios, una novela infantil, con versión adaptada para teatro y tiene una segunda parte inédita, además de otras obras.
También escribe obras para títeres, tanto para niños como para adultos. Cuenta con material inédito de poesía, narrativa y dramaturgia. Ha recibido varias distinciones.
Mucho más de su obra y trayectoria literaria en Suplemento de Realidades y Ficciones Nº 91: https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2021/09/suplemento-de-realidades-y-ficciones.html
CON LA MÚSICA A OTRA PARTE
Alfredo Zaldúa ©
Cuando alguien de la raza humana alcanza una franja etaria avanzada, suele decir estar “más cerca del arpa que de la guitarra”, dando a entender estar situado en una zona cronológica de la vida aledaña a la caducidad de permanencia en este mundo terrenal. Lo curioso en sí es la convicción de dar por hecho encontrar al final del nuevo camino a San Pedro esperándonos revoleando el llavero y las puertas del cielo abiertas de par en par.
Somos demasiado descansados por no decir arrogantes ¿no?
Qué necesidad de apurarse sin saber a ciencia cierta si, al momento del último viaje, nos tocará hacerlo en vuelo directo o en subte.
No faltará quien se empecine con el arpa para llegar preparado y, hallado en el punto ulterior de su partida, se lleve el chasco de verse con las cuerdas chamuscadas.
Espero, hablo por mí, suponiendo tener en suerte el cielo como destino final, que lo del arpa no sea excluyente. De última, me ilusiona pensar que para quienes tengan arribo a esa terminal infinita haya en el lugar alguna academia donde enseñen a pulsar las cuerdas, que en realidad no son de arpa sino de lira. Mejor lira y no arpa. La lira ocupa menos lugar, pesa menos y, sobre todo, tiene menos cuerdas que el arpa. Una docena porta la lira de mayor encordado lo que me hace presumir más facilidad en el aprendizaje con relación al arpa que tiene hasta treinta y ocho. Porque arpa, arpa, lo que se dice arpa, mire que ha de ser complicado para embocarle a tanto cuerderío sin terminar con los dedos enredados.
Nerón —emperador romano— cuyo nombre completo era Nerón Claudio César Augusto Germánico, alias “el Gordo” supongo para los íntimos, tocaba la lira, pero le sirvió de poco al loco. Digo yo, sin ser quién para juzgar, sospechando atrevidamente adónde fue a parar. Él mismo se adelantó la entrada al infierno cuando incendió Roma. Hizo la fogata y después, dale que dale a la lira. O, por si acaso, vaya uno a saber, si no lo hizo para ir entrenándose por las dudas, aunque no supiera mucho de cielo e infierno, que si desde tiempos remotos continúa hasta nuestros días la controversia entre creyentes y ateos, es de imaginarse cómo sería el asunto por entonces cuando hacía relativamente poco, la cuestión había empezado a ponerse de moda. En una palabra, sin querer o queriendo, tenía preparatorio completo. Tanto para, paradójicamente, ser recibido por San Pedro, teniendo en cuenta que él fue muerto por orden del emperador, o Satanás. Haya llegado el tipo dónde haya llegado, lo hizo con las asignaturas necesarias aprobadas.
Pero, volviendo a lo excluyente o no del arpa o la lira para entrar al cielo, prefiero encontrarme con las puertas cerradas por no saber tañer las cuerdas que por otras cosas más simples de ejecutar, pero más turbias. Elijo deambular como arpista desafinado y no como tantos solapados andantes Nerones que andan quemando, literal y metafóricamente, a diestra y siniestra sin que se les vea el fuego, cualquier cosa les convenga se les cruce en el camino.
En conclusión: Si hay algo para aprender es a apretar las clavijas para poder enfundar tranquilos la mandolina cuando nos toque marcharnos con la música a otra parte.
(De Divagues desatados)
Nota de Redacción: Muchos historiadores modernos han desechado que Nerón ordenara incendiar la ciudad de Roma en la noche del 18 al 19 de julio del año 64. El incendio habría comenzado por accidente en un barrio que acopiaba aceite de oliva con destino a la exportación. La gran cantidad de viviendas de madera, la estación seca del año y el viento, según ellos, hicieron el resto. El rumor sobre el supuesto atentado lo inició la aristocracia romana, enojadísima por la popularidad del emperador entre la plebe, a lo que se sumó la inquina del historiador Suetonio nacido seis años después del desastre. La casi inmediata persecución de Nerón a los cristianos —a quienes acusó de originar el fuego para desviar ese rumor— dio pie a que la historiografía cristiana creara siglos más tarde el mito de que el propio emperador fue el causante del siniestro. Plinio el Viejo (c. 23 a 79 EC) considera el incendio como uno más entre los tan frecuentes de la época. Tácito, muy crítico en otros asuntos, no culpa a Nerón del incendio y asegura que abrió sus palacios para dar cobijo a miles de damnificados, así como de repartirles alimentos. Un incendio similar ocurrió en el año 80 y nadie culpó al emperador Tito Flavio Vespasiano.
MIRIAM GLADYS GÓMEZ
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ALIMAÑAS
Miriam Gladys Gómez (Julliette) ©
Encadenada a la certeza
de la absoluta oscuridad.
Me regocijo
en las orgías suicidas
de mis brazos
que se aferran
a la obstinada
orma vampírica
de mi demencia.
Como una península
cercada por mis aguas turbias
emigran desde mis ojos
sombras congeladas
escarban en mis entrañas secas
como puñales
dejando un hueco ciego
en donde las alimañas
se alimentan.
CUANDO LA NOCHE ESPERA
Miriam Gladys Gómez (Julliette) ©
Languidece la noche
entre tragos infames
y hogueras ficticias.
Él escarba su corazón
y desemboca
en un río de estopa
junto a relieves vacíos
e imágenes fantasmagóricas
de antiguas mudanzas.
Gemidos insaciables
muerden su piel seca
devoran su néctar fermentado.
Él se aferra a las sabanas sucias.
Clava sus dedos en los colchones
apolillados.
Sus huesos quedaron incrustados
en los pliegues de esos labios
sin nombre.
Un insecto revolotea
mientras la última gota de sangre
cae pesadamente
contra el piso de tierra.
Es tarde para arrepentirse
amanece
en esta ciudad llena de ausencias.
REGIONES DE INSOMNIO
Miriam Gladys Gómez (Julliette) ©
La carne se abre
tus manos
recorren cruelmente
por las arterias
el camino hasta mi corazón.
Ahora soy solo sangre
corriendo acelerada
por este cuerpo ambiguo.
La sangre
en tus manos
como los pájaros en el amanecer
después de una tormenta.
La sangre
en tus manos
me conmueve
me arrastra.
Estoy muriendo
mis ojos danzan en una orgía
de sentimientos.
Soy un soplo herido
susurrándole al viento
canciones incompletas.
Ahora
tienes mi corazón en tus manos
un río rojo
espeso
se abre camino
hacia una puerta cerrada.
Todos los ojos del mundo
para la pobre mendiga de tus besos.
Todas las blasfemias para mi pobre sonrisa.
No te detengas
regrésame a esas regiones de insomnio
en donde no es posible descansar.
Corta con las tijeras esta muerte.
Devuélveme el hechizo
de tus sonidos lejanos.
Cántame
susúrrame
mastica mi lengua
hasta que tu nombre
desaparezca.
REVELACIONES
Miriam Gladys Gómez (Julliette) ©
Paisajes en la memoria. Pequeñas cristalizaciones que nos arañan desde adentro.
Así estaba la noche en mi cabeza, con ese fervor antiguo que hacía estallar en mí la
infancia. Con sus pequeñas mutaciones que, convertían la realidad en pájaros azules.
Revelaciones del más allá, una antigua llave de oro para abrir las puertas de la mente.
Y detrás del tiempo, el agua prenatal, la esencia del perdón santificado en un vientre.
Y más acá, la nada de unas manos que ya no se sostienen.
Así estaba la noche en mí cabeza. Con ese absurdo silencio deslizándose por las
hendijas de las puertas que jamás se abrieron. Rumores acorralados en una canción
jamás oída.
La música obscena de mi vientre hecho lluvia.
Y alguien dirá
¡Mirad los ojos de aquella mujer!
Tiene ojos de gato acorralado.
La mujer soy yo, solo que no soy mujer, pero el hombre no lo sabe. Soy el gato
acorralado.
MARIO GUZMÁN PÉREZ
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Fue incluido en la antología poética Humo sólido (2018) junto con Daniel Olivares Viniegra y varios otros poetas mexicanos, como así también en 40 buques de guerra. Autor de la plaqueta Seis rostros de mar y del poemario Flores tan violentas (Ciudad de México, Editorial Arlequín, 2002).
Más sobre sus obras en Suplemento de Realidades y Ficciones:
• https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2019/06/ (Nº 82)
• https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2020/06/ (Nº 86)
MAMÁ, CÓMPRAME UN RADIO
Mario Guzmán Pérez ©
Cuando la conocí, ella traía puesto su cubrebocas y cargaba una pesada maleta. No tenía el aire de las provincianas que se quedan una sola noche en la ciudad. Por esos días las cosas no andaban bien. Había columnas de militares marchando por las calles entre las malezas de los parques, cuerpos de emergencia que se perdían entre los semáforos centelleantes, mientras tanto yo había regresado a la casa azul de mis padres. Desde esa colina se podía ver todas las maniobras de ese ejército de voluntarios que serpenteaba en la avenida principal. Se escuchaban claramente las órdenes y las contraordenes.
—Atención, firmes, ya. Embrazar, ya.
Me sorprendía que cocinaran algo grande en la plaza del libertador mientras la tarde moría haciéndome un nudo en la garganta por los presagios que se escuchaban en los noticieros.
Así fue como la descubrí, me gustó, pero no podía atreverme a tanto esa tarde.
—Estoy seguro que anda buscando una habitación— pensé mientras en la radio sonaba una melodía de Joaquín Sabina.
—Ojalá que cuaje, Diosito, ojalá…—ella balbuceaba. Se detuvo frente a un anuncio donde anunciaba: “se renta habitación sin niños para señoritas sin mascotas”.
Los días eran revueltos. Se notaba en el tráfico que aumentaba o disminuía. Estábamos a 24 horas de decretarse una cuarentena obligada a la población. Ella se veía preocupada. Todos nos preocupamos. No había notado que hablaba en voz alta. Sus ojos cafés, su carácter tan inocente. Me dio tanta ternura encontrarla tan desprotegida en esos momentos que me hubiera gustado besarla.
Néstor era mi vecino, el que rentaba los departamentos. Le di algunas indicaciones a ella para encontrar al viejo y cómo lograr algún descuento por la habitación para mantener su cercanía. Después le pedí dinero para mi pasaje, ella fue la única que me puso atención. La verdad es que esa primera vez asentí en tomarle el dinero porque no la conocía. Así, sin más, le dije: “mana, présteme cinco pesos”, así, cinco pesos.
Al día siguiente, ella fue al supermercado con un vestido discreto, como para hacer día de campo. Se veía aliviada de cargar su pesada maleta. Había en el ambiente un olor a lavanda. Llevaba un barbijo claro. Regresó con unas bolsas. Desinfectó las verduras, los sobres. Me dio risa ese ritual, pensé que exageraba. Por la tarde bajé con una camarita vieja le tomé una fotografía. Ella estaba recostada en cómodo sillón de playa. Su cabello estallaba como un sol idílico. Las trágicas noticias seguían avanzando. La infección se empezaba a transmitir por los viajeros de las líneas aéreas. Europa había cerrado sus fronteras.
En la ciudad, cada día que pasaba nos conmovía alguna nota: Una comerciante le gritoneaba a un policía porque le había obligado a recoger sus mercancías de la calle.
—Ustedes no saben nada, los chinos ya ganaron la guerra… —le gritaba la vieja mientras un pelotón subía las mercancías a las camionetas.
Al pasar los días comencé a saborear el desagradable sabor de que nos habían engañado, creo que la infección duraría mucho más de lo que se nos había diagnosticado.
La volví a encontrar. Ese día, ella, calzaba unas botas vino, largas; un bolso de piel, hueso; y una falda verde de diseñador. Pensé que sería la única vez que me prestaría, pero me equivocaba. La verdad es que esa primera vez asentí en tomarle el dinero porque no la conocía, me veía con tanta presunción que hasta pensé que me estaba sacando de un apuro o de una urgencia, creo que supuso que tendría un familiar rico muy enfermo y que tal vez necesitaba enviar una carta para alcanzar la herencia.
Las calles lucían desiertas, el tráfico se había detenido. Los voceros anunciaron que sería suficiente con unos días. Ya después se recuperaría el empleo, los comercios… la ciudad.
Al siguiente día me desperté. Decidí para el desayuno unos Corn Flakes. Miré por la ventana, el día quemaba. Vi el carro abandonado. Tenía polvo en el parabrisas con una leyenda que decía “ya lávame”. Allí había algo en el suelo, creo que era una persona. Me acerqué, era el casero que estaba postrado.
Don Néstor, qué le pasa. Hábleme don Néstor.
—Hay diosito, diosito…
Él trató de murmurar algo, señorita, Alanís, señorita Alanís… No puedo respirar, llame a un médico…
—Vecinos, vecinos, llamen una ambulancia, aquí hay un enfermo. No se acerquen, dejen voy por un alcohol para desinfectarnos.
Llegó la ambulancia con cierto protocolo, nadie se acercó. Solo refieren que no puede respirar.
—Es mi vecino, vive aquí. Una mujer está en casa haciendo la cuarentena.
Cuando me presenté a tocarle a Dulce, iba pensando en voz alta:
—¡Ahora que cuaje, ahora que cuaje!
Toqué varias veces. Salió.
—Présteme cinco pesos.
—Oiga, pero si me la he pasado prestándole desde unas semanas.
—Ándele, no sea malita, préstemelos.
—e los voy a prestar por última vez, pero déjeme aclararle una cosa… Me gustaba mirar, pero no me gustaba coquetear con los hombres, los considero unos hombres sedientos de sexo.
En la plaza del libertador las buganvilias tapizaban los caminos con sus hojas escarchadas. La sonrisa de Alanís se veía auténtica en medio de esa desolación.
—Mire, señorita Alanís, ya vio ese reloj, se parecen mucho a los que pintaba el doctor Gerardo Murillo.
—No son de Murillo, son de Salvador Dalí.
—Salgamos un día…
A ella le gustaba plantarse en los aparadores, se entregaba en cuerpo y alma y soñaba con comprarse toda la ropa de moda que allí se ofrecía. Ver esos holanes, esas mantas, esos vestidos de novia, esos trajes sastre, le hacía saber que la vida era buena.
Me sentía como un ave torpe en medio de una galería. La realidad era que no podíamos salir. Teníamos que conformarnos con vernos desde nuestras casas.
—Usted debe tener otra mujer por allí, a mí no me hace taruga —podría ver sus palabras estrellándose en el vidrio de la ventana.
La lluvia no se había presentado aún, él estuvo afuera todo el día, recordando lo del reloj de Murillo. Fumaba.
Ella lo miro desde su puerta. Le encontró una mirada insinuante, de coqueto. Encontró una cierta arruga en su frente, que solo se mostraba con el enojo, era un cierto gesto particular como de melancolía y enojo. Era un tipo guapo, seguramente casado. Lo deseó, lo deseó intensamente, pero comenzó a llover y él ni una mirada le había dedicado.
Al siguiente jueves ya no llovió; salió el hijo de algún vecino; ella se sintió con ánimos, rejuvenecida, se puso a jugar con ese niñito a las manitas, se sentía con ganas de recomenzar una nueva vida, de volverse a enamorar. Sentía que la vida se le lanzaba al cuello para morderla. Vio otra vez al vecino, se le acercó y le dijo:
—Cómprame un radio.
—¡Cómo!
—Cómprame un radio como los del Doctor Gerardo Murillo.
Él no entendió, pero la tomó de su cintura, aunque en realidad ella no tenía. La llevó a su habitación. No podía contenerse. Se besaron. Carlos, se sintió sacudido, una energía había abierto una frontera en su estómago. No hubo más palabras. Se desnudaron. Fue una mujer tan completa, tan realizada esa tarde.
Cuando terminaron de hacer el amor, él le dijo:
—Puedes llevarte el mío.
—¿Llevarme qué?
—Sí, mi radio, la radio.
—Ah, ya, el del Doctor Atl, gracias. Eres muy amable, pero además de amable, eres muy guapo.
—No es del doctor Atl, es del doctor Gerardo Murillo.
Al irse de la habitación, y en esa intimidad, pensó que había sido un error, ponerse bella para su vecino. Ahora ya tenía su radio. Al vecino, Carlos, lo imaginaría recargado en ese reloj de su provincia, como el de Murillo. Pero el vecino seguiría allí, fumando como cada tarde, sin molestar a nadie, sin saludar. Con su cubrebocas blancuzco viendo a los militares acantonados en la plaza del libertador. El ejército seguía haciendo sus maniobras sobre esa explanada gris. El calendario se había quedado atascado en una fecha inmemorial en donde la enfermedad nos alcanzaba, haciéndonos inmunes como ganado.
NECHI DORADO
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Autora del libro de cuentos y relatos Destapando el silencio (2010, edición agotada) y Con sustancia dxs (2016, ilustraciones Beatriz Palmieri), ambos de Ediciones Amaru. Ha sido incluida también en diversas antologías.
Más sobre sus obras y trayectoria en los números 66, 75, 77, 80, 82 y 91 del Suplemento de Realidades y Ficciones (ver ÍNDICE DE SUPLEMENTOS, o por su apellido en ÍNDICE DE AUTORES, en https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/).
https://textosnechidorado.blogspot.com/
NO GERMINARON LOS MANZANOS *
Nechi Dorado ©
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| "Villa" de Griselda Dorado |
“Señora Santa Ana ¿por qué llora el niño? ¡Por una manzana que se le ha perdido!”, cantaba la abuela a la hora que un manto oscuro con puntitos plateados caía sobre las tejas de la casita del barrio de obreros y una cortina de espesas pestañitas desplegaba angelitos sobre los ojos de la pequeña.
—¿Y por qué llora el niño, abu? Preguntaba la criatura.
—Uy, que el hambre duele, mi niña, respondía ella mientras la cubría de besos, cosquillas y caricias.
En la casita humilde vivían la abuela paterna, a cuyo hijo se lo tragara una noche impune de esas que se repitieron tantas veces por la historia de estas tierras; su nuera y la única florcita que diera el matrimonio como ofrenda de su paso por la vida: María Eva.
Niña inquieta, con ojos color del tiempo, corazoncito ágil para conmoverse ante cualquier situación lastimosa. Era la adoración de la abuela llegada de una Asturias lejana, estampada en su alma de mujer curtida por los golpes de la vida que pareció compadecerse de tanto dolor a través de la pequeña.
Fue creciendo María Eva entre el amor de esas dos mujeres en el barrio con olor a tilos, color de rosas y malvones, recuerdos de ayeres dulces, renacuajos en las zanjas y la infaltable rayuela cuya meta era el cielo.
Uno, dos tres, cuatro, cinco seis, siete, ocho nueve ¡¡¡CIELO!!! Y el barrio se empapaba de risas infantiles entre el mate de la tarde compartida de los mayores.
El cielo, una tarde, recibió a la abuela, dejando un hueco en el alma de la niña y su madre, pero ella no murió del todo, quedó flotando en su canción de cuna y cada noche la melodía inundaba el cuarto de la niña que ya daba sus primeros pasos por la cintura de la adolescencia.
Pasaron los años, el futuro dijo presente, pero siguió estancado en el pasado, la niña casi mujer comenzó a recorrer la atrapante, aunque muchas veces cruel, rutina del aprendizaje de la vida que no siempre nos otorga lo que realmente soñamos.
Se recibió de maestra, quiso tentar suerte en una fábrica cercana a la casa para costearse con mayor libertad los estudios de sociología. Se inscribió en la facultad porque “un pueblo de hombres cultos, es un pueblo de hombres libres” atrapaba de Martí, mientras echaba a volar sus sueños imposibles.
29 de octubre de 1979
El odioso reloj le gritó ¡basta! al descanso como cada mañana cuando paría las 5:00. María Eva estiraba sus brazos como alitas tratando de despegar el sueño de sus ojitos de color del tiempo. Llenó el ajado bolso negro de la abuela con las cosas cotidianas, compañeras de asistencia perfecta, antes de colgarlo de su hombro. Allí estaban: el sándwich, la manzana, los puchos, el encendedor, el monedero.
—Pucha, pensaba, todavía faltan cinco días para cobrar y faltan cosas en casa.
Inmediatamente despedía a la madre con su acostumbrado —chau má, te quiero.
—Cuidate nena, volvé temprano por una vez, no fumés tanto, respondía desde el sueño su madre. María Eva sonrió y se alejó cantando bajo las estrellas que no se iban todavía.
Salía de la casita con el corazón atrincherado y los sentidos imaginando un futuro cercano que en realidad estaba tan lejos.
Eran las 6:00 de la mañana cuando con un beso a las mejillas compañeras, iniciaba la jornada en la fábrica y aparecían los matecitos clandestinos antes de que llegara el “trompa”.
A las 12:00 llegaba el descanso de media hora, salían del cofre el sándwich y la manzana.
—Otra vez que Carmen no trajo nada. Ella era su amiga y compañera de la vida. María Eva imaginaba que también habría “nada” esa noche en la mesa para los niños, apenas un mate cocido, con suerte. Cortó su sándwich, partió al medio la manzana y le ofreció a su amiga las mitades más grandes.
Cuando Carmen fue al baño, ella comenzó su tarea de abeja obrera, recolectando entre los compañeros lo que pudieran colaborar para los niños de la humilde mujer.
—Dios mío, ¿llorarán los niños? —se torturaba pensando. Allí estaba la voz de la abuela y ella diciéndole bajito—. Hay que hacer germinar los manzanos para que no falte en ningún hogar el fruto. Ayudalos, abuela.
A las 5:00 de la tarde el ulular de la sirena indicaba la hora de salida. Como dolía en el pecho ese aullido que tantas noches indicara la antesala del infierno. Paradojas de los sonidos que pueden ser tanto libertarios como carceleros.
Antes de ir a la facultad, alrededor de las 6:00 de la tarde, María Eva pasó por la villa para visitar a los niños de Carmen. Llevaba fideos, manzanas, caramelos y la ternura de siempre. Era una pasadita nomás, pero sin restarle el tiempo al matecito apurado.
—Nos juntamos con los chicos —le contaba a Carmen—. Hace días que no vemos a Jorge, le sopló al oído.
Carmen fue su compañera de sueños hasta la noche en que se llevaron al padre de sus hijos, quienes quedaron colgando de su espalda quebrada por la ausencia.
—Cuidado, María Eva —dijo Carmen en el abrazo de despedida.
Puso primera al motor de su vida, arrancó atravesando calles sin reparar que la estaban siguiendo con paso tan sigiloso como un reptar terrorífico. El peligro le abanicaba la carita casi adolescente. Quién diría que ella…
Llegó a Villa Jardín, el dolor arrancó otro trocito de su corazón ardiente.
—Se llevaron a Jorge —dijo Beto, mientras golpeaba con el puño de la desesperación una mesa destartalada.
A medida que llegaban los compañeros el silencio estallaba los oídos, solo les quedaba llorar como el niño sin manzana.
La tristeza ahogada la empujó al refugio sacrosanto de los brazos de su madre en carrera desenfrenada. Se contaron la jornada, pero no todo, no podía preocuparla tanto. Cantó la abuela su “Señora Santa Ana ¿por qué llora el niño?” Claro, como todos los días.
—Sigue llorando el niño, mami, todos lloran, muchos no paran.
María Eva iba inventando su propio adiós.
La noche del 29 de octubre fue noche de luna nueva. Se sintió una campanada que tiró abajo la puerta. Un ventarrón irrumpió en la sala, en la pared se estampó un corazón sangrando despedazado frente al cuadro con la foto de la abuela.
El reloj enmudeció, enquistó sus manecillas, el odio se volvió Titán y de esos ojos brotaban, como víboras de fuego.
—¿Dónde está esa hija de puta? —arremetió Jápetos.
—¿Qué es esto? —preguntó la madre tratando de volverse escudo sobre el pecho de su niña.
—No dejes entrar al miedo —suplicaban las lágrimas de María Eva.
La arrastraron de los pelos, la metieron a empujones en el asiento posterior de la barca de Caronte. Cerbero los esperaba en la puerta del averno.
La abuela tomó su brazo queriendo acercarla a ella, la madre empequeñeció contra el pecho de la abuela y de una sola garganta se escaparon las entrañas ¡¡¡Ay, mi niña!!!
La abuela cantó su nana, la niña le respondía mientras un rayo de odio se la iba devorando. De las casas vecinas parecían brotar ramitos de luciérnagas que no lo eran. Se había encendido el miedo.
Desde entonces, todos los 29 de octubre en el barrio de casitas bajas donde ayer criaran a sus hijos tantos obreros, se ve a una niña caminando de la mano de su abuela cantando una letanía: “Señora Santa Ana ¿por qué llora el niño? Por una manzana que se le ha perdido…”
La niña responde: “Dile que no llore, yo le daré dos, una para el niño y la otra para vos.”
Adelante va la madre, vanguardia de la columna de espectros de tristeza. A la mañana siguiente, desde entonces, en cada jardín falta una flor que aparece donde todavía está el corazón estampado.
Las tres mujeres solo se ven esa noche, todo el barrio las espera. Hasta el momento, comentan, no volvieron a germinar los manzanos…
* Tomado del libro Destapando el silencio (cuentos y relatos), Ediciones Amaru. ISBN: 978-987-25438-5-3. Editado en abril de 2010, con dibujos interiores de Griselda Dorado, para siempre en mi alma…
JAIME LUSTGARTEN STECKERL
Más sobre su obra en los siguientes números del Suplemento de Realidades y Ficciones:
• https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2014/06/ (Nº 61)
• https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2021/12/ (Nº 92)
https://www.noalcarbonsialavida.com/
UN PACTO DE SILENCIO
Jaime Lustgarten Steckerl ©
En el silencio también hay sabiduría, y voces que entran fortuitamente a tu mente y aunque a veces sobren las palabras, y cuente más una sonrisa, o la delicada caricia, o un breve mensaje del corazón. Porque el amor duele si te llenas de vacíos. Y desaparece con ese mensaje del corazón, o con la canción de Nelson Ned, de Frank Sinatra, o con Charlie Zaa, o con un pacto de amor como entre Jean Paul Sartre y madame Simone de Beauvoir. Y cuando al fin salió la luna; al mirarla, brillaron las estrellas, y tú eras una de ellas.
ODA A DON DINERITO
Jaime Lustgarten Steckerl ©
Dinerito, dinerito, dime: ¿por qué estás tan esquivo? Mira que te necesito, tanto. Solo tú sabes cuánto, mi querido dinerito. Cuando era tan solo un chiquito, le decía a mi papito: papi, papito lindo, dame un dinerito. Mira que voy saliendo al parque a montarme en un burrito. Ay, cómo es la vida, ahora que sos grande, te miran chiquitito, es como que te quedaste tan solo, con la cara del burrito, pero nada de nada, de don dinerito.
EL AMOR ES ASÍ
Jaime Lustgarten Steckerl ©
El amor es así. Solo quien te ama te lastima tanto o te hace tan feliz. El amor es como el fuego, es pasión y es compartir. El amor quema por dentro, pero también te hace vivir.
LABIOS ROJOS
Jaime Lustgarten Steckerl ©
Son tus labios rojos que podrían inspirarme a escribir un poema, que diga solo cosas buenas, y nos hablen de las estrellas. Porque tienes fuerza de poema. Y son rojos, y húmedos —seducen al alma buena. Inspiran como luna llena —y mueven olas— y la mente, vuela.
HARMONIE BOTELLA CHAVES
Obras:
Ojos que no ven (Editorial Jamais), Palabras a la deriva (Editorial Club Universitario), Algunas mujeres (Celya), Y me desnudo lentamente (El Taller del Poeta), Un poeta en cada esquina * (Librería Compás), Cuentos para Rubén y Malena (El Taller del Poeta), 1939, republicanos (El Taller del Poeta), Palabras en libertad (Punto Rojo (IBD), El susurro de las dunas (Punto Rojo (IBD).
Además, numerosos artículos en periódicos, revistas literarias, culturales y educativas.
* Autoras: Harmonie Botella Chaves, Carmen Díaz Climent y Conchi Galindo.
@EscribeHarmonie
CÓMO LLEGUÉ A LA ESCRITURA
Harmonie Botella Chaves ©
Estos días me pidieron que diera una charla sobre el proceso de la escritura. No me gusta sentar cátedra y preferí hablar de los cimientos de la grafía, es decir la lectura.
Evoqué mis recuerdos de lectora precoz que me abrieron las puertas de los misterios, de las maravillas, de las aventuras.
A los cuatro o cinco años, aún no leía y los padres no contaban cuentos como ahora, descubrí asombrosas historias a través de los audiolibros. Se trataba de historias sorprendentes contadas en disco de vinillos e ilustrados en valiosos libros. Así descubrí a Blancanieves, Caperucita, Cenicienta, los Tres cerditos… y toda la fauna de los cuentos y tesoros infantiles.
Mundo fantástico que borraba la cruda realidad del frío, del cambio, de mi yo perdido en una urbe diferente.
En cuanto supe leer, arrasé con los libros de las mini bibliotecas que teníamos en cada clase e inventaba cuentos que leía a mis hermanos y compañeras de clase.
El colofón fue cuando mis padres alquilaron un apartamento en los Pirineos, apartamento que estaba en la primera planta del ayuntamiento.
En esta inmensa sala del consistorio, solo una mesa, una silla y toneladas de libros que habían pertenecido a la escuela del pueblo.
Descubrí a Jules Verne y sus mundos ficticios y a veces reales, a las hijas del Doctor Grant y la fauna y la flora pirenaica.
Esto fue el punto de partida de mi incursión en las letras. Deseo a través de la lectura de saber, descubrir nuevos horizontes, nuevas vidas, nuevas culturas.
Fui durante casi toda mi vida un ratoncito de bibliotecas leyendo, investigando bebiendo la cultura, la historia y la literatura como una persona que no podía nunca calmar la sed de conocimiento.
Y llegó un momento en que quise ser emisora o creadora de contenidos porque tenía muchos temas que compartir con mi entorno: la belleza de la naturaleza, el amor, la amistad y la protesta femenina…
Y nació la magia a partir de ese momento de ser oída y escuchada en la radio a través de mis poemas.
Pasaron muchos años con la escritura semiarrinconada por mi actividad laboral, educar a mis hijas y escribir algún que otro artículo pedagógico, tesina o memoria.
Se me olvidó la creatividad en los cajones ciegos del cerebro. Y un día frente a la desesperación, a la amargura de la vida, resurgió bajo la forma de las páginas de mi primer libro: Ojos que no ven.
El resto de la historia ya lo conocen, está en los meandros de Google o en las estanterías de su casa.
RUBÉN IELMINI
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Mención especial en el Concurso de Poema ilustrado de la Ciudad de Campana. Participó en concursos de cuentos del Club de escritura Fuente Taja.
Más sobre su obra y trayectoria literaria en Suplemento de Realidades y Ficciones:
• https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2019/12/ (Nº 84)
• https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2020/09/ (Nº 87)
EL CUIDACOCHES
(Entre egos y fantasmas)
Rubén Ielmini ©
Sinopsis:
En un estacionamiento ocurre un encuentro casual entre una mujer de un importante cargo en una empresa y un cuida coches, ambos se conocían diecinueve años antes, a medida que conversan fluyen situaciones y recuerdos que molestan a la mujer. Una llamada y un siniestro personaje harán que esos recuerdos queden marcados para siempre.
Un auto estacionado en la cuadra de Brown y Balcarce es abordado por su dueña. El cuidacoches se acerca a la ventanilla y cuando le va a entregar la propina...
— ¡Muchas gracias, no hace falta, es una gentileza, doctora Carvajal!
La mujer mira con sorpresa al hombre.
—Disculpe. ¿Nos conocemos de algún lado?
—Creo que sí, doctora, ¿no se acuerda de mí?
La mujer se acomoda los multifocales lo mira detenidamente, pero no recuerda haber visto ese rostro tan particular, delgado con arrugas marcadas por el tiempo.
—Soy Ricardo Acosta, doctora, trabajé en la empresa textil donde usted es jefa de personal.
—¿Acosta… Acosta? Sí, puede ser, no lo recuerdo muy bien. ¿Y en qué sector trabajaba usted?
El hombre leía en los ojos de esa mujer que estaba mintiendo, se acordaba perfectamente quién era y de por qué lo había dejado cesante.
—Sector depósito, doctora, fecha de ingreso dos de agosto de dos mil, fecha de egreso veintinueve de noviembre de dos mil diez, me acuerdo como si fuera hoy.
—¡Ah bueno, lo felicito por su buena memoria! La verdad que... le vuelvo a repetir, no lo recuerdo, pasó mucho tiempo, si me voy a acordar de…
—Dígalo, no se quede con la frase cortada. Iba a decir... “Si me voy a acordar de toda la gente que contrato y despido, sería muy larga la lista”. ¿No es así, doctora?
La mujer cambió el semblante, y presintiendo que algo no estaba bien en esa conversación, encendió el motor.
—Bueno, fue un gusto saludarlo, señor… ¿Acosta me dijo, no?
—Ricardo Acosta, doctora, ex empleado de la textil, al que acusaron injustamente de participar en un robo que no había cometido; como necesitaban un chivo expiatorio... me eligieron y el verdadero ladrón sigue en la empresa, lógicamente a quién le iban a creer, ¿a mí?, un empleado raso con diez años de antigüedad o al hijo del gerente que de noche sacaba mercadería sin declarar... —la mujer interrumpe.
— ¡Pasaron más de diez años de ese incidente, señor Acosta!... no podemos revolver asuntos viejos; usted firmó un acuerdo de partes, y tuvo una suma de dinero extra…
—¡Caramba con la doctora!… ¿Qué pasó?... se acordó de todo así, de repente, la felicito. Sí, así fue, yo quedé como un… ¿Cómo decía en el escrito? Ah sí, “Persona no confiable”. Fue un despido científicamente organizado. Así está el mundo, de un lado los que trabajamos y del otro, los que para brillar le apagan la luz a los demás... ¡Qué tarea ingrata la suya!… pero, alguien tiene que hacerlo. Me cuesta entender por qué su sector se llama recursos humanos, lo me que hicieron... fue de bajo recurso y nada humano.
—¿Ya terminó? ¿Se despachó a gusto, o tiene algo más para decirme?
—No, señora, no tengo nada más que agregar
—Entonces, ¿me puedo retirar?
—En ningún momento la retuve, señora, que siga bien y que tenga una buena vida, adiós.
Acosta retrocede y le indica que puede salir; mientras el auto se aleja, la imagen del cuidacoches queda retenida en el retrovisor y en la pupila de la conductora.
Esa noche Elena Carbajal no puede descansar, se levanta, camina por el comedor, por el living, va a la cocina, hace un té, vuelve al dormitorio se acuesta. En su mente da vueltas una y otra vez la figura del cuidacoches diciéndole...
—¡Fue un despido científicamente organizado!... ¡Qué tarea ingrata la suya!... pero alguien tiene que hacerlo... alguien tiene que hacerlo... alguien tiene que hacerlo!
Despierta sobresaltada, mira el celular, las tres de la mañana, abre el cajón de la mesa de luz y saca de un tubo unas pastillas para dormir.
Suena la alarma del celular, y despierta recostada en un sillón, no recuerda en qué momento caminó hasta el living.
Ya se encuentra rumbo al trabajo en la avenida colmada de tráfico por la hora pico, se desvía por una calle lateral, y en el cruce con Balcarce, ve nuevamente parado al cuidacoches que levanta su mano derecha saludándola muy amablemente. Elena vuelve a recordar el momento previo al despido de Ricardo Acosta, y esas frases que suenan como latigazos
—¡Me acusan injustamente... no quiero firmar... esto es una mentira... yo no robé nada... yo no hice nada!
Luego de un intenso día de entrevistas, vuelve a su oficina, abre la notebook y busca en el archivo de personal un apellido —Acosta Ricardo, Encargado de depósito, ingreso 02/08/2000, egreso 29/11/2010, “aquí está”— agenda un número fijo y llama.
—¿Hola?
—Hola, buenos días, mi nombre es Elena Carvajal, quisiera hablar con el señor Ricardo Acosta.
—¿Ricardo Acosta? ¿Por qué asunto?
—Es algo personal, ¿es usted familiar?
—Soy el hijo.
—¡Ah! mucho gusto, mire señor, ayer haciendo diligencias en el centro me encontré con su padre, tuvimos una breve conversación, me hizo un comentario que no fue de mi agrado, quisiera disculparme con él y aclararle algunos puntos, porque... yo no tuve nada que ver con lo que pasó en la textil, fui presionada por la superioridad a prescindir de su servicio…
—Señora, disculpe que la interrumpa. ¿Cuándo habló con mi padre?
—Ayer a las cuatro de la tarde en la cuadra del estacionamiento de Brown y Balcarce, él está trabajando de cuidacoches ¿no?
—Señora, creo que está en un error… mi padre falleció hace un mes, estaba internado en un geriátrico. Cuando lo despidieron buscó empleo, pero por la edad, nadie lo contrataba, hizo un par de trabajos temporarios, después tuvo un A.C.V que lo llevó a una crisis depresiva y no se pudo recuperar… ¡Hola… hola… señora ¿me escucha?
Mientras transcurre este suceso... desde otra dimensión, en una amplia sala, hay varias pantallas; un hombre bien vestido, fuma un habano; un anillo de gran topacio rojo se destaca en su mano izquierda. Está sentado frente a un escritorio, siguiendo atentamente la conversación, un golpe en la puerta interrumpe.
—¡Adelante, pase!
Mira a la persona que acaba de entrar.
—¡Ricardo Acosta!... ¿Cómo esta?...acérquese por favor.
—¿Qué tal señor? Me avisaron que quería verme... ¿Cómo está usted?
—¡Bien, muy bien... divirtiéndome con mis clientes y justo atendiendo su caso, por eso lo mandé a llamar, miré a la doctora Carvajal, sentada, sin hablar, celular en mano, de ahora en más... tiene un cargo de consciencia por el resto de su vida, le cuesta reaccionar por la noticia de la muerte de Ricardo Acosta…
El cuidacoches mira la pantalla, vuelve su vista al hombre del escritorio y le dice:
—¿No se le fue un poco la mano? ¿No se siente culpable?… digo por la situación que ha generado en esta mujer.
—¿Culpable de qué? No, Acosta para nada, yo no llamo a nadie, son ellos los que me buscan y les doy lo que me piden. Quieren arrogancia y poder... pues les doy las herramientas de arrogancia y poder, quieren riquezas... les doy riquezas; los llevo a lo más alto y ahí se quedan... solos. Ese es el pacto, mire la pantalla de la izquierda... ¿Qué ve?
—Un hombre parado en la cornisa de un edificio.
—Es un famoso empresario, este también llenó su planilla solicitando arrogancia, poder y riqueza. Cometió actos de corrupción y estafas quedándose con grandes vueltos, lo descubrieron, ya tiene una orden de detención y está a punto de suicidarse.
Vuelve su mirada a Ricardo Acosta.
—Usted en vida fue una muy buena persona y si me traía una solicitud de arrogancia poder y riqueza, seguramente se la hubiera rechazado... no reúne las condiciones, no tiene aspecto de codicia... bien merece esta revancha, vaya tranquilo, vuelva al túnel y dele mis saludos a su amigo el “de allá arriba”.
—¡Muchas gracias, señor Ego!
—¡No hay de que… señor Fantasma!
(ISBN 978-987-3657-22-1)
SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES
Nº 94 – Junio de 2022 – Año XIII
ISSN 2250-5385 – Edición trimestral
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Ciudad de Buenos Aires, Argentina
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Currículo en revista Realidades y Ficciones Nº 40:
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Colaboradores
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“Realidades y Ficciones” Mónica Villarreal (2014) acrílico y óleo sobre papel-lienzo, 30 cm x 30 cm |
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